Lewis, CS - Narnia 7

Jutta, »so zu wandern? Schade, daß sich in Narnia immer so viel Schlimmes ereignet.«
    Aber das Einhorn erklärte ihr, sie sei im Irrtum. Sie dürfe nicht denken, daß es hier so aufregend wäre und ständig Aufruhr und Umsturz herrschten. Hunderte und Tausende von Jahren hätte es immer nur friedliche Könige und glückliche Zeiten gegeben. Es wäre wirklich schwer, sie alle genau in die Geschichtsbücher einzutragen. Kleinod erzählte Jutta von der schönen Königin Schwanenweiß, die vor den Tagen der Weißen Hexe und des Ewigen Winters gelebt hatte. Wenn die schöne Schwanenweiß in einen Waldsee hineingeblickt hätte, sei noch ein Jahr danach die Spiegelung ihres Antlitzes im Wasser zu sehen gewesen, und das Bild hätte gestrahlt wie ein Stern bei Nacht. Kleinod erzählte auch von Mondholz, dem Hasen mit den wunderbaren Ohren, der, am Kesselteich unter dem großen Wasserfall sitzend, trotz des Donnergetöses hören konnte, was sich Menschen in Otterfluh zuflüsterten. Kleinod sprach von Jahrhunderten, in denen ganz Narnia so fröhlich gewesen sei, daß man sich später nur noch an Bälle, Feste und Spiele erinnerte.
    Als Kleinod so erzählte, sah Jutta deutlich das Bild all dieser glücklichen Jahre, als ob sie von einem hohen Hügel herabschaute auf eine reiche, liebliche Ebene voller Wälder, Gewässer und Kornfelder, die sich weit, weit ausbreiteten, bis sie sich in der Ferne langsam aufzulösen schienen. Sie sagte:
    »Ich hoffe sehr, wir können den Affen bald festnehmen und zu diesen sagenhaften Zeiten zurückkehren. Und dann, so hoffe ich, werden sie für immer und ewig so bleiben. Unsere Welt wird eines Tages zu Ende sein. Diese aber wohl nicht. O Kleinod, wäre es nicht herrlich, wenn Narnia immer so bliebe, so, wie es vor vielen, vielen Jahren war?«
    »Nein, Schwester«, antwortete Kleinod, »alle Welten gehen einmal zu Ende, außer dem Land, in dem Aslan lebt.«
    »Nun gut, so hoffe ich wenigstens, daß das Ende dieser Welt Millionen und aber Millionen von Jahren entfernt ist. Hallo! Warum halten wir denn?«
    König Tirian, Eugen und der Zwerg starrten zum Himmel hinauf. Jutta erschauerte und erinnerte sich sofort wieder an die schreckliche Gestalt, die sie noch vor kurzem gesehen hatten. Aber diesmal war es etwas anderes; es war kleiner und hob sich schwarz ab vom hellen Blau des Himmels.
    »Nach seinem Flug zu urteilen«, sagte das Einhorn, »ist es ein sprechender Vogel.«
    »Das glaube ich auch«, erwiderte der König. »Aber ist er unser Freund oder ein Spion des Affen?«
    »Ich glaube, Majestät«, sagte der Zwerg, »es ist Weitsicht, der Adler.«
    »Sollen wir uns unter den Bäumen verstecken?« fragte Eugen.
    »Nein«, antwortete Tirian. »Am besten bleiben wir still wie Felsen stehen. Wenn wir uns bewegen, sieht er uns ganz bestimmt.«
    »Schaut doch! Er schwenkt ein, er hat uns schon gesehen«, sagte Kleinod, »er kommt in weiten Kreisen herab.«
    »Pfeil an die Sehne, meine Dame!« rief Tirian Jutta zu. »Aber auf keinen Fall schießen, bevor ich es befehle. Es kann ja ein Freund sein.«
    Mit welcher Anmut und Leichtigkeit der große Vogel herabglitt! Er setzte nah bei Tirian auf einer felsigen Klippe auf, beugte seinen buschigen Kopf und sagte mit seiner eigenartigen Adlerstimme: »Gruß dir, König Tirian!«
    »Sei gegrüßt, Weitsicht«, dankte Tirian. »Da du mich König nennst, muß ich annehmen, daß du kein Gefolgsmann des Affen und seines falschen Aslan bist. Ich bin froh, daß du kommst.«
    »Majestät«, sprach der Adler, »wenn du meine Neuigkeiten vernimmst, bist du trauriger über mein Kommen als über das größte Leid, das dich je getroffen hat.«
    Bei diesen Worten schien es, als höre Tirians Herz auf zu schlagen. Aber er biß die Zähne zusammen und bat: »Erzähl nur!«
    »Zweimal habe ich Tieftrauriges erlebt«, sagte Weitsicht. »Otterfluh ist mit toten Narnianen und lebenden Kalormenen angefüllt. Tisroks Banner weht auf deinen königlichen Zinnen, und deine Untertanen fliehen aus der Stadt in die weiten Wälder. Otterfluh wurde vom Meer aus eingenommen. Zwanzig große kalormenische Schiffe legten dort vorgestern bei dunkler Nacht an.«
     
     
     
    Keiner konnte auch nur ein Wort sprechen.
    »Nur fünf Meilen vor Otterfluh lag Runwitt der Zentaur tot da, mit einem kalormenischen Pfeil in seiner Flanke. In seiner letzten Stunde war ich bei ihm, und er gab mir diese Botschaft an Euer Majestät: ›Denk daran, daß jede Welt einmal zu Ende geht, und daß ein edler Tod