Licht

auszuschalten. Als sie wieder anging, beschien sie das magische Schaufenster. Rubinrote Plastiklippen. Hellorange und grün gefärbte Federn. Bündel farbiger Tücher, die sich im glänzenden Zylinder des Zauberers in lebendige weiße Tauben verwandeln würden. Solche Sachen konnten manchmal ganz nett sein, waren aber immer nur Schwindel: nur gemacht, um an der Nase herumzuführen und zu täuschen. Seria Maú wartete vor der Scheibe, aber der Zauberkünstler blieb aus. Sie wollte sich gerade abwenden, als sie einen leisen Gong hörte und eine Stimme flüsterte: »Wann kommen Sie mich holen, Dr. Haends?« Sie sah sich überrascht auf der verwaisten Straße um. Es gab keinen Zweifel. Es war ihre Stimme gewesen. Als sie aufwachte, hatte sie im ersten Moment das Gefühl, jemand beuge sich über sie: Gleichzeitig wurde sie Zeuge, wie sie Billy Anker und Mona, den Klon, im Schatten des Gasriesen aussetzte. Eine so miese Erinnerung war schwer zu verkraften.
    »Wieso hat man mich nicht gehindert?«, sagte sie.
    Die Mathematik tat, was einem Achselzucken am nächsten kam. »Du wolltest nicht hören.«
    »Ich will dahin zurück.«
    »Davon würde ich abraten.«
    »Bring uns zurück.«
    Die Antriebsflamme der White Cat erlosch. Das Schiff fiel still wie ein aufgegebenes Wrack zwischen den Gasriesen. Kursänderungen wurden in winzigen Schritten vollzogen, durch kleine aber starke pSi-Triebwerke, die Sauerstoff auf poröse Siliziumverbindungen bliesen. Unterdessen durchforsteten die Teilchendetektoren und mächtigen Antennen, die sich wie das Adersystem in einem Blatt verästelten, das Vakuum nach der Spur der Krishna-Moire-Herde .»Und einschalten«, wies die Mathematik seelenruhig an. »Und abschalten.« Was von Seria Maús Körper übrig war, bewegte sich ungeduldig in seinem Tank. Sie hatte ein Bedürfnis, Billy Anker aufzusuchen, das jeder andere als körperlich beschrieben hätte. Hätte sie sich noch erinnert, wie man das macht, hätte sie sich auf die Lippe gebissen. »Warum habe ich das getan«, fragte sie sich. Die Schattenoperatoren schüttelten den Kopf: Früher oder später musste es ja so kommen, fanden sie. Schließlich war die White Cat nahegenug herangekommen, um den Trabanten unter die Lupe zu nehmen. Zwischen den Federn rührte sich etwas. Es hätte jedwedes Lebewesen sein können, was sich da unten aufhielt; es hätten uralte Berechnungen sein können, die zu Staub zerbröselten.
    »Was ist das?«, fragte die Mathematik.
    »Nichts«, sagte Seria Maú. »Ich will da runter! Und das heute noch.«
    Sie fand Billy Anker und Mona daliegen, halb von den langen kobaltblauen Schatten bedeckt. Mona war schon tot, der schöne blonde Kopf ruhte an Billys Schlüsselbein. Er hatte den Arm um ihre Schulter gelegt. Mit der anderen Hand strich er ihr immer noch übers Haar. Sterbend hatte sie ihm aufmerksam ins Gesicht geschaut und ein Bein zwischen die seinen gelegt, wie um dem Leben noch eine letzte Gemütlichkeit abzugewinnen. Nach dem Impetus des alten Algorithmus – der, so unverhofft mit frischem Rohmaterial für seine endlose Wiederholung versorgt, unmerklich von den Strukturen über ihnen auf sie herabgerieselt war – verwandelten sich die Zellen der beiden in Federn. Die Beine von Billy Anker erinnerten an die eines gefiederten Satyrs. Mona bestand bis zum Zwerchfell aus lauter blauschwarzen, staubigen Federn, die sich zu verändern und zu wachsen und Seltsames mit dem Licht zu machen schienen.
    Seria Maús Double – unter diesen Bedingungen kaum mehr als ein Schatten – tigerte nervös vor den Liebenden herum. Wie habe ich das nur tun können?, dachte sie, während sie laut sagte: »Billy Anker, kann ich irgendwie helfen?«
    Billy Anker hörte nicht auf, der Toten übers Haar zu streichen oder sie anzusehen.
    »Nein«, sagte er.
    »Hast du Schmerzen?«
    Billy Anker lächelte in sich hinein. »Kind«, sagte er, »es ist besser als es aussieht. Wie ein guter Tranquilizer.« Er lachte plötzlich. »He, nichts geht über das Wurmloch, weißt du? Das geht mir nicht mehr aus dem Kopf. So wollte ich sterben.« Er schien zu grübeln. »Es war – ich kann es nicht beschreiben. Ja, einfach unbeschreiblich«, sagte er. Dann sagte er: »Ich kann hören, wie das Ding zählt. Oder ist das Einbildung?«
    Seria Maú kam so nahe heran, wie sie konnte.
    »Ich höre nichts, Billy Anker; tut mir Leid, was ich getan habe.« Er biss sich auf die Lippe und löste dann doch noch seinen Blick von Mona.
    »He«, sagte er. »Vergiss