Licht

Boden?«
    »Ja sicher. Leg sie einfach auf den Boden.«
    »Da?«
    »Oder woanders«, sagte der Shrander mit einer lässigen, freizügigen Geste. »Hauptsache, man kann sie sehen.«
    »Ich träume doch, oder?«, sagte Kearney. »Ich träume oder ich bin tot.«
    Er legte die Würfel bedächtig auf den staubigen Felsboden. Einen Moment später, die Ängste seines alten Egos belächelnd, ordnete er sie so an, dass sie von oben gesehen das Symbol des Ausgelassenen Drachen zeigten. Dann entfernte er sich ein Stück weit, stand allein da, legte den Kopf in den Nacken und stellte sich vor, zwischen den Sternhaufen und weiß glühenden Gaswolken all die Dinge zu sehen, die sein Leben ausgemacht hatten. Er wusste, dass sie nicht da waren, doch es war sicher nicht falsch, sie sich vorzustellen. Er sah Kiesel an einem Strand. (Er war drei Jahre alt. »Lauf hierher!«, rief seine Mutter. »Lauf hierher!« In dem Eimerchen war Wasser, wolkig von Sand.) Er sah einen Teich im Winter, am Rand ragte braunes Schilf aus der dünnen Eisschicht. »Deine Cousinen kommen!« (Er sah sie über den Rasen laufen, vor einem ganz gewöhnlichen Haus, und zu ihm herüberlachen.) Er sah sogar Valentine Sprake, in einem Zugabteil, er sah beinah menschlich aus. Nur Stechginsterland kam nicht vor. Doch über allem glaubte er Anna Kearneys starkes, entschiedenes Gesicht zu sehen, das ihn durch die Untiefen ihrer beider Leben zur Selbsterkenntnis geführt hatte.
    »Begreifst du?«, sagte der Shrander, der sich bis jetzt höflich zurückgehalten hatte und nun wieder neben ihn trat und fast brüderlich in den Himmel blickte. »Es wird immer mehr geben im Universum. Immer noch mehr. Ohne Ende.«
    Dann räumte er ein: »Ich kann dich nicht mehr lange am Leben erhalten. Nicht hier.«
    Kearney lächelte.
    »Hab ich mir gedacht«, sagte er. »Mach dir nichts draus. Oh, guck mal! Guck!«
    Er sah die tobende Herrlichkeit des Lichts. Er glitt davon und hinein, hier an diesem sagenhaften Ort. Er war so verblüfft. Er wollte es den Shrander wissen lassen. Der Shrander sollte die Gewissheit haben, dass er, Michael Kearney, begriffen hatte.
    »Ich war hier und habe es gesehen«, sagte er. »Ich habe es mit eigenen Augen gesehen.«
    Er spürte, wie ihn das Vakuum aussaugte.
    Oh, Anna, ich habe es gesehen.

 
32
     
Überall und nirgends
     
    In der White Cat hatte sich Folgendes zugetragen:
    Seria Maú war nach oben in die mathematischen Gefilde gestiegen, wo in einem separaten Bereich der K-Code lief, ohne Substrat, versteht sich. Hier schien das übrige Universum auf große Distanz zu gehen. Dinge beschleunigten und verzögerten sich gleichzeitig. Ein aktinisches weißes Licht – ohne Quelle und doch gerichtet – säumte die Ränder und Kanten aller bewegten Körper. Hier war ein Raum so klar und intensiv und bedeutungslos wie die Träume von Seria Maú.
    »Warum bist du so angezogen«, fragte die Mathematik verdutzt.
    »Ich will wissen, was mit der Schachtel ist.«
    »Dass du so hier heraufkommst«, sagte die Mathematik, »bringt uns alle in große Gefahr.«
    »… große Gefahr«, wiederholten die Schattenoperatoren.
    »Papperlapapp«, sagte Seria Maú. »Aufgepasst.«
    Sie hob die Arme und lüftete den Deckel.
    »Du bringst dich in große Gefahr, Liebes«, sagten die Schattenoperatoren. Sie knibbelten an den Fingernägeln, spielten nervös mit dem Taschentuch.
    Der Code schoss aus Onkel Sips Schachtel und verschmolz mit dem Code der White Cat. Der Karton mit allem Drum und Dran löste sich in Pixel und Lichtfahnen und Dunkelstellen auf, die an nichtbaryonische Materie erinnerten, und alles fegte mit fastrelativistischer Geschwindigkeit an Seria Maús nach oben gerichtetem Gesicht vorbei. Im selben Augenblick spürte sie, wie das Hochzeitskleid Feuer fing. Die Schleppe schmolz dahin. Die süßen Engelchen verpufften zu Pulverwölkchen. Die Schattenoperatoren, die Stimmen von unbekannten Dilatationseffekten entstellt, schlugen die Hände vors Gesicht und kreiselten herum wie verdorrte Blätter im Wind. Plötzlich war alles außergewöhnlich: Jede Idee, die jemals jemand über das Universum gehabt hatte, war verfügbar, tüchtig und zur Hand. Alles funktionierte. Die Beschreibungssysteme waren zu einem System kollabiert, von dem sie alle abgeschrieben hatten. Die Supersubstanz der Information hatte sich befreit. Es war ein Moment der Wiedererfindung. Ein Moment so schwindelerregend, wie er schwindelerregender nicht sein konnte. Die Mathematik an sich war