Licht

unterwegs, wie ein Zauberkünstler mit Zylinder, und nichts war mehr so wie es einmal war.
    Ein weicher Gong ertönte.
    »Dr. Haends bitte«, sagte die sanfte, kultivierte Frauenstimme.
    Und da kam er aus dem universellen Substrat, mit seinen weißen Handschuhen und dem ebenholzfarbenen Spazierstock mit Messingknauf. Der Frack hatte einen Samtkragen und Aufschläge mit fünf Knöpfen und das enge schwarze Hosenbein wurde außen von einem schwarzen Satinstreifen geteilt. Den Zylinder hatte er aufgesetzt. Die schwarzen lackledernen Halbschuhe, die Seria Maú noch nie zu Gesicht bekommen hatte, liefen vorne ultraspitz zu. Jetzt erst bemerkte sie, dass Kopfbedeckung, Schuhe, Anzug, Handschuhe und Stock aus Ziffern bestanden, die derart dicht und schnell übereinander krabbelten, dass sie sich wie eine feste Oberfläche ausnahmen. Bestand die ganze Welt aus Ziffern? Oder nur Dr. Haends?
    »Seria Mad!«, rief er laut. Er hielt ihr die Hand hin. »Willst du tanzen?«
    Seria Maú zuckte zurück. Sie dachte an die Mutter, die ihr kleines Mädchen im Stich gelassen hatte. Sie dachte an den Vater und die schlimmen Sachen, die er von ihr verlangt hatte. Sie dachte an den Bruder, der ihr nicht hatte winken wollen, obwohl er wusste, dass er sie nie wiedersehen würde.
    »Ich kann nicht tanzen«, sagte sie. »Ich habe es nie gelernt.«
    »Und wessen Fehler ist das?« Dr. Haends lachte. »Wenn du nicht mitspielst, wie willst du dann den Preis gewinnen?«
    Seine Hand beschrieb einen Viertelkreis, in dessen Mittelpunkt er selber stand. Seria Maú sah, dass sie im Schaufenster des Zauberladens standen, ein Klein-Mädchen-Cultivar im Hochzeitskleid und ein großer, hagerer Mann mit einem schmalen Lippenbärtchen und lebhaften blauen Augen. Ringsherum lagen all die Dinge, die sie aus ihren Träumen kannte – Retrosachen, Zauberartikel, Kinderkram. Rubinrote Plastiklippen. Hellorange und grün gefärbte Federn. Bündel von Seidentüchern, die sich im Zylinder des Zauberers in lebendige weiße Tauben verwandeln würden. Es gab falsche Lakritzschnecken. Ein Valentinsherz, das dank Liebesdioden erglühen konnte. X-Ray-Brillen und kosmetische Schuhe; Eheringe und Handschellen, die man nicht mehr abbekam. Lauter Sachen, die man sich als Kind wünschte, solange es schien, als würde es immer mehr geben auf der Welt und immer noch mehr.
    »Sag, was du haben willst«, lud Dr. Haends sie ein.
    »Das ist doch alles nur Schwindel«, sagte Seria Maú standhaft.
    Dr. Haends lachte.
    »Ja, aber der ist zum Anfassen. Das ist das Erstaunliche.«
    Er ließ ihre Hand los und tänzelte elegant herum, rief dabei: »Joi joi joi!« Dann sagte er: »Du könntest haben, was du willst.«
    Seria Maú wusste, dass er Recht hatte. Voller Panik stürzte sie sich von dieser Idee wie vom höchsten Gesims des Universums in jede erdenkliche Richtung. »Lass mich in Frieden!«, schrie sie. Die Schiffsmathematik – die immer schon Dr. Haends gewesen war, zumindest ein beachtlicher Teil von ihm – schläferte Seria Maú ein und kümmerte sich rasch um ein paar andere Aspekte ihres Vorhabens (das u. a. eine Reise in zehn räumliche und – vor allem – vier zeitliche Dimensionen erforderte). Dann, nachdem sie ihr Schiff ein wenig frisiert hatte, schlug sie den kürzesten Weg nach Sigma End einund stürzte sich ins Wurmloch. Es gab noch viel zu tun.
     
    Sigma End.
    Onkel Sip sah mit verengten Augen zu.
    »Nachsetzen«, sagte er.
    »Zu spät, Onk. Die sind schon drin.«
    Onkel Sip schwieg.
    »Die sind tot«, sagte der Pilot. »Wir auch, wenn wir da reingehen.«
    Onkel Sip zuckte die Achseln. Er wartete.
    »Der Ort ist nicht für Menschen gemacht«, sagte der Pilot.
    »Aber willst du es denn nicht wissen?«, fragte Onkel Sip leise. »Bist du deswegen hergekommen?«
    »Oh, scheiß drauf, ja.«
    Sich lautlos überschlagend kam die White Cat aus dem anderen Ende des Wurmlochs. Die Maschinen schwiegen. Kein Funk, weder intern noch extern. Nichts rührte sich im Rumpf. Ein einsames blaues Ankerlicht, das sonst nur im Parkorbit benutzt wurde, blinkte sinnlos und stur ins Leere. Die Hülle – zernarbt und zerschrammt, erodiert durch den Kontakt mit einem unbeschreiblichen Medium, als sei die Reise durch ein Wurmloch wie tausend Jahre in einer Kaffeemühle, die Bewegung so malträtierend wie die Fahrt in einem tollwütigen Zug –, sie kühlte rasch herab über Rot und Pflaumenblau auf ihr normales brutales Grau. Ein Großteil der Außenanlagen fehlte. Der Ausgang des Wurmlochs,