Lichtjäger - Die Wintersonnenwende-Saga

öffnete die Augen einen Spalt weit und blinzelte durch ihre zitternden Hände, die sie sich vors Gesicht hielt, überzeugt, dass nur ein übermächtiger Drang, sich zu übergeben, sie noch am Leben hielt. Es war nicht möglich, dass etwas so Scheußliches existieren konnte — doch das Wesen war da. Sie suchte in. Gedanken nach Hilfe, zitterte unter einem schrecklichen Bewusstsein von Bösem. Es
fügte Schaden zu,
dieses Wesen aus dem See: feindselig, bösartig, voll schwärenden Grolls, den es durch die Jahrhunderte eines furchtbaren, albdruckartigen Schlafs hindurch gehegt hatte. Sie spürte, wie es mit seinem Willen nach dem ihren suchte, so wie der blinde Kopf vor ihr auf der Suche war. Und dann brach etwas in ihren Kopf ein wie ein Heulen, doch ohne mit den Ohren wahrnehmbar zu sein, eine Stimme.
    »Sag es!«
    Jane presste die Augenlider fest zusammen.
    »Sag es mir!«
Der Befehl hämmerte auf ihren Verstand ein.
»Ich bin der Afanc! Wiederhol mir die Anweisung, die nur durch dich kommt! Sag es!«
    »Nein!« Verzweifelt versuchte Jane, Verstand und Gedächtnis auszuschalten.
    »Sag es! Sag es!«
    Sie suchte nach Bildern, an die sie sich zum Schutz gegen die hammerschlagartigen Forderungen klammern konnte; sie dachte an Wills freundliches rundes Gesicht mit dem zur Seite gekämmten, glatten braunen Haar; sie dachte an Merrimans ungestüme Augen unter den gesträubten weißen Brauen; an einen goldenen Gral und die Suche danach. Und auch an die letzten paar Tage in Wales, an John Rowlands' mageres braunes Gesicht und das sanfte, gütige Lächeln seiner Frau.
    Doch noch als sie begann, wieder festeren Boden zu finden, wurde er plötzlich zerschlagen, und die hohe, kreischende Stimme hämmerte wieder auf ihren Verstand ein und schlug und schlug, bis sie das Gefühl hatte, sie werde wahnsinnig. Sie wimmerte, taumelte und hielt beide Hände an den Kopf gepresst.
    Und dann ertönte auf einmal eine andere Stimme und dämpfte barmherzig das hohe Kreischen, sanft und beruhigend: Es
ist alles in Ordnung, Jenny, es ist alles in Ordnung,
und Erleichterung durchströmte sie warm, und danach kam nur noch Dunkelheit ...
     
    Sie sahen sie zusammenbrechen und auf das nasse Gras sinken, als sie vom Echofelsen herbeigestolpert kamen. Simon und Barney stürzten vor, aber Will packte sie beide mit einem Griff von erstaunlicher Stärke; sogar der hoch gewachsene Simon konnte sich nicht wehren gegen die Hand, die seinen Arm wie ein Stahlband umklammerte. Ihnen stockte der Atem beim Anblick des
Afanc,
der jetzt im See wie rasend um sich schlug, den langen Hals hin und her drehend. Und dann sahen sie Bran, der aufrecht und barhäuptig in zorniger Herausforderung vor dem Wesen auf einem großen Felsen stand, mit wehendem weißem Haar.
    Das Wesen raste vor Wut. Es rührte Schaum in dem See auf und warf ihn hinauf zu den zerfetzten jagenden Wolken und zu dem peitschenden Regen, sodass die ganze Welt ein einziger grauer Nebelwirbel zu sein schien.
    »Geh zurück!«, schrie Bran ihm über den See zu. »Geh dahin zurück, wo du hingehörst!«
    Von dem gehörnten Kopf im Nebel drang eine hohe, dünne Stimme zu ihnen, kalt wie der Tod; sie erschauderten bei dem Geräusch.
    »Ich bin der
Afanc
vom Llyn Barfog!«, schrie die hohe Stimme. »Dieser Ort gehört mir!«
    Bran stand da, ohne sich zu rühren. »Mein Vater hat dich von hier vertrieben, fort bis zum Llyn Cau. Welches Recht hattest du zurückzukehren?«
    Oben auf dem Hügel spürte Will, wie Barneys Hand ihn krampfhaft am Ärmel packte. Der Jüngste von ihnen blickte auf zu Will, er war sehr blass.
»Sein Vater,
Will?«
    Will begegnete seinem Blick, sagte aber nichts.
    Das Wasser brodelte, die Stimme war zornig und verbissen. »Die Finsternis hat jenen Herrn überlebt, die Finsternis hat mich heimgeholt. Die Finsternis ist mein Gebieter. Ich muss wissen, was das Mädchen zu sagen hat!«
    »Du bist ein törichtes Geschöpf«, sagte Bran mit klarer, verächtlicher Stimme.
    Der
Afanc
brüllte und kreischte und warf sich hin und her; der Lärm war Furcht erregend. Aber allmählich wurde ihnen klar, dass es nicht mehr als Lärm war: dass trotz des beängstigenden Umfanges das Wesen nicht mehr vermochte, als Drohungen auszustoßen. Es war ein Albtraum — aber auch nicht mehr.
    Brans weißes Haar schimmerte wie ein Leuchtfeuer durch den grauen Nebel; seine singende walisische Stimme drang über den See. »Und deine Gebieter sind auch töricht — anzunehmen, dass die bloße Kraft des Schreckens