Lichtjahreweit

ausführen und den Eindringling erwürgen oder erschlagen oder unter der Flut ihrer Leiber begraben würden. Er wartete und hörte nichts. Und er dachte wieder: Tötet ihn. Und er wartete wieder, und nichts geschah. Erst dann drehte er den Kopf.
    Er sah in seine eigenen Augen.
    Der Eindringling besaß seine Gestalt, seinen Kopf, sein Gesicht. Er sprach mit seiner Zunge, mit seiner Stimme, seinen Worten, und in seinen Augen verriet sich eine Schlechtigkeit, die der Schlechtigkeit Calhans gleichkam. Es gab keinen Zweifel: Calhan stand Calhan gegenüber und es war kein Traum. Ein Raunen ging durch die Kuppeldecke. Konservierte Augen blinzelten und eingeleimte Münder murmelten, Schenkel zitterten und Haare sträubten sich. Der Eindringling, der Calhan war, aus gleichem Holz geschnitzt, zutiefst verdorben und bis ins Mark krank, der Eindringling schenkte Calhan ein boshaftes Lächeln, und das Lächeln war kein Lächeln, sondern eine obszöne Krümmung der Lippen.
    »Du wirst es tun«, zischte der Eindringling. »Das ist ein Befehl und der Befehl ist Gesetz und die Gehirne sind das Gesetz.«
    Calhan sah zur Seite, zu den gewölbten Wänden, aus denen Arme mit gefalteten Händen wuchsen, zu den Kleiderhaken aus Fingern, zu den Schränken mit ihren Zierleisten aus Ohren und mit ihren Schnitzereien aus Augen, zu den Faktoten, den großen, klobigen Leichnamen, die gestorben waren, ohne Ruhe zu finden, und die leer in die Welt blickten und Calhan ihre teigigen Gesichter zugewandt hatten, und zum dritten Mal dachte Calhan: Tötet ihn.
    Und zum dritten Mal verweigerten ihm die toten Diener den Gehorsam. Und nicht nur das – sie hörten ihn nicht einmal. Sie waren jetzt, in diesem Augenblick, wo Calhan Calhan gegenüberstand und wo die konservierten Münder furchtsam murmelten, während das Blumenmeer von Nurmus Mu die Lieder der Nacht anstimmte, in diesem sonderbaren Augenblick waren sie wahrhaftig tot und taub wie es ihnen gebührte, so tot wie die Leichname in den Gräbern, wie mürbe Gebeine in schwarzer Friedhofserde, und selbst Calhans Zorn vermochte sie nicht zu ihrem alten untoten Leben zu erwecken. In diesem Moment erkannte Calhan den verhängnisvollen Irrtum seines Daseins: Er hatte sich vor dem Eisernen gefürchtet, vor dem rostenden Schläfer im tiefsten Gewölbe unter dem Dom, doch die einzige Gefahr, die ihm drohte, ging von ihm selbst aus.
    »So ist es, Calhan«, sagte der andere Calhan, der Bote der Gehirne, das Gespenst aus Fleisch und Blut, das den Faktoten das kostbare Geschenk des endgültigen Todes gebracht hatte, so daß sie nicht gehorchten, obwohl sie gehorchen mußten, so daß sie nicht mordeten, obwohl das Morden ihr einziger Daseinszweck war. »Du wirst es tun. Du wirst es tun, denn dir bleibt keine andere Wahl.«
    »Es ist unmöglich«, sagte Calhan heiser, Calhan von Nyanderhen, der nie davon gehört hatte, daß man unversehens sich selbst gegenüberstehen konnte, und wenn doch, dann vor vielen Generationen, vor Jahrzehnten oder Jahrhunderten, die sich unter der wispernden Kuppel aus Fleisch und Gebein zu Äonen gedehnt hatten, bis jeder neue Morgen neues Vergessen brachte, bis schließlich sogar die Erinnerung an das Vergessen verblaßte und die Leere des Ungeschehenen einkehrte. »Es ist unmöglich«, zischelte Calhan. »Unmöglich! Es ist ein Traum! Das ist es. Ein Traum.«
    »Es ist kein Traum«, sagte der Bote. Und er hob den Arm und deutete mit seinen vergilbten Spinnenfingern auf Calhan von Nyanderhen. Er sagte nichts. Er setzte keine Waffen ein, keine Hypnose, keine Psychologie, nicht einmal das, was die Menschen einst, vor dem Aufstieg der Eisenmänner und der Ankunft der Gehörnten, Magie genannt hatten. Er deutete mit der Spitze des Zeigefingers seiner rechten Hand auf Calhans Stirn und in dieser Geste spiegelte sich die Macht der wuchernden Gehirne, eine Macht, die im Lauf der Jahrtausende den Hauch materieller Existenz gewonnen hatte. In der Geste lag eine Ahnung von großen Kriegen, von Kriegen in schwarzen Räumen, über kosmischen Abgründen, in deren Tiefen Galaxien wie achtlos verstreute Glassplitter glitzerten; eine Ahnung von Ländern wie Schädelstätten, von dunklen, monströsen Schlachthäusern, in denen Fleischmesser klirrten und Bäche aus Blut plätscherten; eine Ahnung von Dingen, die niemand wissen sollte, von namenlosen Dingen, die selbst einen Mann wie Calhan erbleichen und schaudern ließen. »Es ist kein Traum«, wiederholte der Bote, und Calhan wußte, daß er recht