Lichtschwester

blicke. Und sie spürten die Kälte jener Nacht nicht, als sie sich inniger umarmten.  
      Zwei Wesen aus reiner Energie verschmolzen nun zu einem einzigen.
      Moere vermeinte, in einer unnatürlich weit entfernten und kalten, körperlosen Kammer eine kleine, aber taghelle, blutrote Blüte zu sehen, die sich von der verdorrten wie in einem Doppelbild abhob.
      Und dann glaubte er noch zu sehen, daß am Stiel der großen, welken Blüte eine Knospe so rot wie Feuer aufgebrochen war.
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     

STEPHANIE SHAVER
     
      Stephanie war und ist wohl eine meiner jüngsten Autorinnen. Sie hat mir, statt meinen üblichen Lebenslauffragebogen auszufüllen, einen köstlichen Brief geschrieben, dessen Geschwätzigkeit sie zu entschuldigen bat und im übrigen darauf schob, daß sie (während der Schulferien) zuviel »Teenage Mutant Ninja Turtles« (»Kleine Monsterschildkröten«) gesehen habe. Laß dir deshalb keine grauen Haare wachsen, Stephanie - die wenigsten von uns können zwischen Realität und Horrorfilm unter-scheiden!
      Sie sei noch nie bei einem Konzert, einer Lesung oder einem Folk-Festival gewesen, beklagt sie sich. Aber neulich, da sei sie auf einen Frühlingsmarkt gegangen und habe von dort auch so einiges mitgebracht: »ein nerviges, aber schmuckes Musikinstrument, das Okarina oder mittelalterliches Kazoo heißt, ein Langschwert aus Holz (das nun an meiner Wand hängt) und eine Drachenkralle, die einen Kristall hält (und jetzt an meinem Hals hängt). Und eine Menge Kirsch-Wein, Brot und Wurst.« Sie habe auch Dunkelbier probiert, es aber nicht gemocht. Oh, wieder fünfzehn zu sein und zum erstenmal auf den Maimarkt zu gehen! Oder zum erstenmal eine eigene Geschichte bei einem Verlag unterzubringen ... Aber dann müßte ich auch wieder in Texas leben, mit meinem ersten Mann und einem dreijährigen Kind. Nein, ich glaube, da bleibe ich doch lieber sechzig! Aber sehen Sie doch, wie gekonnt und farbig Stephanies Story geschrieben ist ... was beweist, daß Alter auch nicht alles ist.
      Oh, Stephanie hat mir noch mitgeteilt, sie widme ihre Geschichte »Judith Louvis und Leslie Crawford, die schon wissen, warum«. -MZB
     
     
     
     
     
     
     
    STEPHANIE SHAVER
     
    Kristallsplitter
     
      Schatten stiegen und wogten, als sie eintrat, und der Steinboden erdröhnte unter ihren eisenbeschlagenen Stiefeln. Das Zauberlicht der glühenden Kugeln tanzte und flackerte wie von einem kalten Zug erfaßt, als sie an ihnen vorüberschritt, und ihr bizarrer Schatten fiel auf die auf dem Umbra-Thron sitzende Gestalt und tauchte sie in noch tieferes Dunkel. Auf den blanken Griffen der beiden Schwerter, die sie gekreuzt auf dem Rücken trug, schimmerte trübes oranges Licht, und die bloßen Dolche in ihrer Schärpe gleißten so hell wie die Schienen um ihre Handgelenke. Der einzige Laut, den man in der Halle vernahm, war das Klick-klick ihrer Sohlen auf den goldgeäderten Marmorfliesen. Sie war ganz in Schwarz gekleidet, und ihr Haar, das bis auf die zwei von den Schläfen ausgehenden Silbersträhnen pechschwarz war, trug sie straff nach hinten gebunden ... Die fahre und der Schmerz hatten tiefe Furchen in ihr Gesicht gegraben. Sie war keine junge Frau mehr.
      Ihre kalten Augen funkelten wie grünes Eis, als sie sich dem Umbra-Thron bis auf wenige Schritte näherte. Nun blieb sie stehen. Stille.
      Und dann ...
      »Du, meine Feindin?«
      Nicht aus dem Dunkel des Thrones, aus der Höhe darüber war dieses Fauchen gekommen.
      Sie lächelte nicht, sie nickte nur. »Ja, Imadrail, ich bin es.« Dann war wieder Stille. Sie wartete, wartete lange. Und langsam, unnatürlich langsam, hob sich das Dunkel, dem dieser Thron seinen Namen verdankte. Als erstes sah sie zwei in Sandalen steckende knochige Füße und dann einen Rock in Silbertönen, deren Schimmern und Changieren ihm den Anschein von Bewegung gaben. Nun wurden zwei auf den Armlehnen ruhende Spinnenhände sichtbar, dann der dünne faltige Hals und, unter Resten einst blonden Haars, ein Gesicht mit Wangen so hohl und Jochbeinen so spitz, als ob es nur aus Haut und Knochen wäre. Das einzig Lebendige daran waren diese strahlendblauen Augen, die ein unnatürliches Glühen erfüllte, und der in die Stirn gesetzte kreisrunde, rauchig-blutrote Edelstein, dessen Feuer bedrohlich pulsierte.
      »Du bist also zurückgekehrt?« fragte diese Stimme, die nicht aus seinem