Luzifers Hammer

sie. »Keiner wird mehr sicher sein. Nie mehr.«
    »Natürlich werden wir das.« Einen Augenblick lang war er still. »Ich – ich bin wirklich glücklich, daß du mich gefunden hast«, sagte er. »Ich bin zwar kein Held, aber …« »Es ist ganz gut so.«
    Sie schwiegen wieder. Der Wind pfiff immer noch, aber allmählich drang ein anderes Geräusch an ihr Ohr – tief, röhrend, immer stärker werdend wie ein Düsenflugzeug, wie zehn, wie tausend startende Düsenmaschinen. Das Geräusch kam aus dem Süden. Und während sie noch zuschauten, erloschen einige der orangefarbenen Flammen vor ihnen. Sie flackerten nicht, um dann zu ersterben, sie gingen einfach aus, verschwanden plötzlich aus ihrem Blickfeld. Das Röhren nahm zu und kam immer näher.
    »Die Flut«, sagte Tim. Seine Stimme klang tief, wie fragend. »Sie ist tatsächlich gekommen. Eine Flutwelle, Hunderte, ja Tausende Fuß hoch …«
    »Tausende?« sagte Eileen nervös.
    »Uns wird nichts passieren. Die Wellen können nicht sehr weit ins Land eindringen. Das braucht eine Menge Kraft. Eine ganze Menge. Hör zu! Sie kommt durch das alte Flußbett von Los Angeles rauf, nicht über die Hollywood Hills. Jeder dort oben ist wahrscheinlich in Sicherheit. Doch gnade Gott den Menschen im Tal …«
    Sie saßen da, eng umschlungen, Blitze um sie und über ihnen, und sie hörten den rollenden Donner und unter ihnen das Donnern der Flutwelle, während die Lichter im San Fernando Valley eins nach dem anderen erloschen.
     
    Zwischen Baja California und der Westküste von Mexiko liegt ein schmaler Wasserarm, dessen Küsten wie die Zinken einer Stimmgabel geformt sind. Das Cortez-Meer ist warm wie Badewasser und still wie ein See, ein Tummelplatz für Schwimmer und Segler.
    Doch jetzt stürzen die Brocken aus dem Kern des Hamner-Brown durch die Erdatmosphäre wie kleine weißblaue Sterne.
    Einer davon fällt auf die Mündung der Cortez-See zu, bis er das Wasser zwischen den Zinken berührt.
    Dann schießt das Wasser aus einem frischen, orangeroten Krater empor. Die Flutwelle wandert südwärts und breitet sich immer weiter aus. Doch eingezwängt zwischen zwei Küsten schießt die Welle nordwärts wie ein Geschoß. Ein Teil des Wassers dringt ostwärts nach Mexiko, ein anderer westwärts quer durch Niederkalifornien zum Pazifik. Das meiste Wasser tritt aber am Nordende des Cortez-Meeres wie ein schaumgekröntes Gebirgsmassiv aus.
    Das Imperial Valley, das zweitgrößte Agrargebiet von Kalifornien, hätte ebenso gut vor einer Gewehrmündung liegen können.
     
    Die Überlebenden krochen über den verwüsteten Parkplatz der JPL aufeinander zu. Es waren ein Dutzend Männer, fünf Frauen, alle wie betäubt, wie sie sich da zusammenfanden. Unten, in den Trümmern waren noch mehr Menschen. Sie schrien. Weitere Überlebende kämpften sich zu ihnen durch. Sharps stand da wie vor den Kopf geschlagen. Er versuchte hinabzusteigen und zu helfen, aber seine Beine versagten ihm den Dienst.
    Der Himmel war voll brodelnder Wolken. Sie flogen dahin und bildeten flüchtige bizarre Muster, und wenn irgendwo das Tageslicht durch die wirbelnde Finsternis drang, so war es schwächer als der Schein der Blitze, die pausenlos aufflammten. Merkwürdigerweise hörte Sharps irgendwo Kinder rufen.
    Dann eine Stimme, die seinen Namen rief.
    »Dr. Sharps! Hilfe!«
    Es war Al Masterson, der Pförtner aus Sharps Gebäude. Er hatte zwei weitere Überlebende aufgelesen. Sie standen neben einem Kleinbus, der gegen einen großen Lincoln gekippt war.
    Der Kleinbus stand im schiefen Winkel da, zwei Räder über dem Wagendach, zwei schwebten in der Luft. Die schreienden Kinder saßen im Bus. »Schnell, Sir!« rief Masterson.
    Der Bann war gebrochen. Charly Sharps rannte über den Parkplatz, um zu helfen. Er, Masterson und zwei andere Männer stemmten sich gegen den Bus, bis er wieder aufrecht stand.
    Masterson riß die Tür auf. Sie blickten in zwei junge Gesichter, tränenüberströmt, und in ein älteres Gesicht, das Gesicht von June Masterson. Ihre Augen waren trocken.
    »Es ist nichts passiert«, meinte sie, »ich sagte doch, es ist nichts passiert.«
    Der Bus war vollgepackt bis zum Dach. Lebensmittel, Wasser, Benzinkanister waren nach hinten gerutscht, Kleidung, Waffen und Munition, all die Dinge, die man zum Überleben braucht, und die Kinder mittendrin, eingezwängt in ihren Decken. Masterson sagte jedem, der es hören wollte: »Sie sagten, der Hammer würde uns treffen, und ich hörte …«
    In einem