Machtlos

die Adressen einiger Psychologen auf den Schreibtisch. Spezialisten für traumatisierte Menschen. »Wenn ich dir einen Termin machen soll, sag es. Ich liebe dich«, stand darunter. Sie blickte lange darauf, bevor sie den Zettel unter einige andere schob. Fort aus ihrem Blickfeld. Sie war traumatisiert. Ja, das war sie. Sie würde sich darum kümmern müssen.
    Sie wollte niemanden sehen und mit niemandem sprechen. Ihr Kontakt in die Welt bestand vor allem aus dem Fernseher und dem Internetzugang ihres Computers. Einer der wenigen, mit dem sie sprach, war Meisenberg. Er hatte ihr einen großen Strauß gefüllter Tulpen geschickt. »Kommen Sie erst einmal wieder auf die Beine«, sagte er am Telefon. »Wenn Sie das Gefühl haben, dass Sie arbeiten wollen oder müssen, dann kommen Sie ins Büro. Ihr Schreibtisch wartet auf Sie. Und wenn Sie jemanden zum Reden brauchen, haben Sie meine Nummer.«
    Sie lauschte seiner Stimme und wunderte sich, wie fremd und gleichzeitig vertraut sie ihr erschien. Und dann begriff sie, dass es nicht Meisenberg war, der sich verändert hatte.
    * * *
    Burroughs betrachtete nachdenklich sein Handy. John Millers nervöse Stimme klang ihm noch im Ohr. »Wir müssen uns treffen, Bob. Ich bin in einer halben Stunde im Hotel.« Miller war ihm seit seiner Rückkehr aus Rumänien und ihrem Gespräch am Neujahrstag aus dem Weg gegangen. Hatte peinlichst darauf geachtet, dass er nicht allein mit Burroughs zusammentraf. Und jetzt wollte er ihn treffen? Burroughs sah aus dem Fenster seines Hotels auf das Wasser des Kanals und die Fassaden der gegenüberliegenden Gebäude. Die Amerikaner und Kanadier waren alle im Steigenberger in der Neustadt untergebracht, nur einen Steinwurf vom Hafen entfernt. Auch der Präsident würde hier absteigen, weshalb für das Viertel bereits seit Wochen verschärfte Sicherheitsvorkehrungen galten. Burroughs’ Blick wanderte hinauf zu den Dächern. Er wusste genau, wo die Scharfschützen platziert sein würden. Er kannte jeden Zentimeter, jeden Schritt, den der Präsident machen würde. Alles war bis ins kleinste Detail geplant. Nichts war dem Zufall überlassen. Seine Aufgabe bestand jetzt nur noch darin, die Parameter anders zu justieren, und schon wurde aus der sicheren Festung eine tödliche Falle.
    Es war die heikelste Phase des Unternehmens. Wenn jetzt etwas schieflief, jemand absprang, war die Zeit zu knapp, um die Pläne noch anzupassen. Aber Burroughs wusste, dass er sich auf seine Leute verlassen konnte. Er hatte sie mit Bedacht ausgewählt, und sie waren alle Spezialisten. Alle, bis auf Miller.
    Burroughs warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Dann griff er kurz entschlossen nach seinem Jackett und verließ sein Hotelzimmer. Er nahm nicht den Fahrstuhl, sondern die Treppe.
     
    Florian Wetzel und Jochen Schavan betraten gerade die Lobby, als Burroughs das Erdgeschoss erreichte und die Feuerschutztür einen Spaltbreit öffnete. Und sie waren nicht allein. Burroughs sah die Waffen der Männer des Einsatzkommandos im fahlen Winterlicht schimmern. Das Hotel war umstellt. Burroughs überlegte nicht lang. Eine junge Hotelangestellte kreuzte die Lobby, ein Tablett mit zwei Tassen in der Hand. Die Tassen zersprangen auf dem teuren Granitfußboden, und der Kaffee spritzte gegen seine Hosenbeine und über die makellose Livree der jungen Angestellten, als Burroughs die Tür aufstieß, die junge Frau an sich riss und wie einen Schild vor seinen Körper presste. Der Lauf seines Revolvers bohrte sich unter das Kinn.
    Wetzel und Schavan erstarrten in der Bewegung, und Schavan hielt die uniformierten Polizisten mit einer einzigen Handbewegung zurück.
    »Aus dem Weg«, sagte Burroughs ruhig. »Sonst ist sie tot.«
    Die Deutschen wichen zurück. Aus dem Augenwinkel bemerkte Burroughs den Mann hinter der Rezeption, der reglos und mit offenem Mund verfolgte, was geschah. Dann war er auch schon auf der Straße und schleifte die Geisel mit sich über die Brücke, die vor dem Hotel über den Kanal führte.
    »Bitte, tun Sie mir nichts«, stieß sie hervor. »Bitte …«
    Er roch ihre Angst.
    »Shut up and move!«
    Sein Wagen stand in der Tiefgarage des Hotels. Unmöglich zu erreichen. Hinter sich hörte er Stimmen, lautes Rufen. Es blieb nicht viel Zeit. Sie bogen in eine Nebenstraße ab. Über ihnen rumpelte die U-Bahn, und vor ihnen kam ein Mann aus einem Bürogebäude, steuerte zielstrebig auf einen silbergrauen Wagen am Straßenrand zu. Burroughs hörte das Klacken der