Mantel, Hilary

der kommt, um das Holz aufs Feuer zu legen, oder auf das Mädchen, das ihr
die Strümpfe auszieht. Jedes Mal, wenn sie Sie ansieht, zählt er mit, er sagt:
Da, da, siehst du, sie schaut diesen fetten Metzger an, sie hat ihn fünfzehn
Mal in zwei Stunden angesehen.«
    »Das war der Kardinal, er war
der fette Metzger.«
    »Für Francis ist ein
Handwerker wie der andere.«
    »Das kann ich nachvollziehen.
Ich wünsche eine gute Nacht.«
    Nacht, Tom, sagt Norris,
schlägt ihm auf die Schulter, abwesend, zerstreut, fast als wären sie
gleichgestellt, als wären sie Freunde; seine Augen sind zu Anne zurückgekehrt,
seine Schritte lassen ihn zu seinen Rivalen zurückkehren.
    Ein Handwerker wie der andere?
Nicht in der wirklichen Welt. Jeder Mann mit einer ruhigen Hand und einem
Hackbeil kann sich Metzger nennen: aber ohne den Schmied, wo nimmt er da sein
Hackbeil her? Ohne den Mann, der Metall bearbeitet, was wird da aus unseren Hämmern,
unseren Sicheln, Scheren und Hobeln? Wo kommen unsere Waffen und Rüstungen
her, unsere Pfeilspitzen, unsere Spieße und unsere Kanonen? Wo kommen unsere
Seeschiffe und ihre Anker her? Wo unsere Enterhaken, unsere Nägel, Riegel,
Scharniere, Schürhaken und Feuerzangen? Wo unsere Bratspieße, Kessel,
Dreifüße, die Ringe für unsere Pferdegeschirre, die Schnallen und Trensen?
Woher kommen unsere Messer?
    Er erinnert sich an den Tag,
an dem sie hörten, dass die Armee aus Cornwall auf dem Weg war. Wie alt war er
- zwölf? Er war in der Schmiede, hatte den großen Blasebalg gesäubert und war
dabei, das Leder einzuölen. Walter kam dazu und sah es sich an. »Muss
abgedichtet werden.«
    »In Ordnung«, sagte er. (Das
war die Art Gespräch, die er mit Walter führte.)
    »Macht sich nicht von
alleine.«
    »Ich sagte, in Ordnung, in
Ordnung, ich mach es!«
    Er sah auf. Ihr Nachbar Owen
Madoc stand in der Türöffnung. »Sie sind auf dem Marsch. Die Nachricht ist
schon den ganzen Fluss runter. Henry Tudor ist zum Kampf bereit. Die Königin
und die Kleinen sind im Tower.«
    Walter wischt sich den Mund
ab. »Wie lange brauchen sie?« Madoc sagt: »Das weiß nur Gott. Die Ärsche können
fliegen.« Er richtet sich auf. In seine Hand ist ein Vier-Pfund-Hammer mit
einem Stiel aus Eschenholz geraten.
     
    In den nächsten paar Tagen
arbeiteten sie bis zum Umfallen. Walter kümmerte sich um Brustpanzer für seine
Freunde, und er selbst übernahm es, alles zu schärfen, was Rebellenfleisch
schneiden, reißen, aufreißen kann. Die Männer von Putney haben kein Verständnis
für diese Heiden. Sie selbst zahlen ihre Steuern: warum nicht die Leute aus
Cornwall? Die Frauen haben Angst, dass ihnen die Ehre geraubt wird. »Unser
Priester sagt, sie machen es nur mit ihren Schwestern«, sagt er, »also kannst
du aufatmen, Bet. Aber andererseits sagt der Priester, dass sie kalte,
schuppige Glieder wie der Teufel haben, und vielleicht hättest du gerne mal
Abwechslung.«
    Bet bewirft ihn mit etwas. Er
weicht aus. Das ist die gängige Entschuldigung in diesem Haus, wenn etwas
zerbrochen ist: Ich hab es nach Thomas geworfen. »Na ja, ich weiß ja nicht, was
du magst«, sagt er.
    In dieser Woche
vervielfältigen sich die Gerüchte. Die Leute aus Cornwall arbeiten unter der
Erde, und deshalb sind ihre Gesichter schwarz. Sie sind halb blind, und deshalb
kann man sie in einem Netz fangen. Der König gibt dir einen Shilling für jeden,
den du fängst, zwei Shillinge, wenn es ein großer ist. Aber wie groß sind sie
eigentlich? Sie schießen nämlich mit ein Meter langen Pfeilen.
    Alle Haushaltsgegenstände
werden jetzt in einem anderen Licht gesehen. Spitze Stäbe, Bratspieße,
Spicknadeln: geeignet zur Verteidigung aus großer Nähe. In Walters anderem
Geschäftszweig, der Brauerei, geben die Nachbarn ihr Geld aus, als glaubten
sie, die Leute aus Cornwall wollten ganz England austrinken. Owen Madoc kommt
vorbei und gibt ein Jagdmesser in Auftrag: mit Handschutz, Blutrinne und einer
Klinge von zwölf Zoll. »Zwölf Zoll?«, sagt er. »Wenn du damit rumfuchtelst,
schneidest du dir glatt das Ohr ab.«
    »Und du wirst längst nicht
mehr so frech sein, wenn diese Leute dich schnappen. Sie spießen solche Kinder
wie dich nämlich auf und rösten sie im Feuer.«
    »Kannst du sie nicht einfach
mit einem Ruder hauen?«
    »Ich hau dir gleich auf den
Mund«, bellt Owen Madoc. »Du kleiner Scheißkerl, du hattest schon einen miesen
Ruf, bevor du überhaupt geboren wurdest.«
    Er zeigt Owen Madoc das
Messer, das er für sich selbst