Mariana

Gesellschaft; auf sich allein gestellt, bildete man doch ein Ganzes. Sie saß da und betrachtete ihr verschwommenes Spiegelbild in der gegenüberliegenden Fensterscheibe, hinter der die Lichter im Tunnel vorbeiflogen, und schläfrig versuchte sie, sich an die Kunststücke des Pferdes Tony zu erinnern, die sie ihrem Pony Mouse beizubringen beabsichtigte. «Earl’s Court!» brüllte eine Stimme, und Mary, plötzlich in panischer Angst, der Zug könne abfahren, bevor sie ausgestiegen war, schoß in die Höhe und mühte sich, die schweren Türen auseinanderzuschieben.
    Da sie lange auf den Anschlußzug warten mußte, setzte sie sich auf eine Bank, dachte an ihr Bett und wie anständig es doch von ihr war, nicht mit einem Taxi nach Hause gefahren zu sein. Sie hörte direkt schon, wie Onkel Geoffrey sagte: «Donnerwetter, das nenne ich eine Nichte», wenn sie ihm voller Stolz sein Geld zurückgab. Sie mußte wieder mächtig gähnen und lauschte den gleichmäßig abgezirkelten Schritten eines Mannes, der in der unwirklichen Stille auf dem Bahnsteig auf und ab ging, auf und ab. Die Uhr zeigte fast Mitternacht. Endlich hörte man in der Ferne ein dumpfes Grollen, das zu brüllendem Lärm anschwoll, und aus der Dunkelheit schoß ein riesiger, ratternder Drache heraus. Blaue Funken sprühten von den Stromschienen, und mit lautem Kreischen hielt der Zug. Mary stieg schnell ein, denn er machte schon wieder, wie immer am Earl’s Court, dieses eilige Sing-Sang-Geräusch, um dann doch erst nach ganz sinnlosem Warten abzufahren. An der Addison Road stolperte sie hinaus auf den Bahnsteig, gab ihren Fahrschein bei einem Schaffner ab, der so aussah, als hielte er alle Leute, die zu dieser Zeit noch freiwillig unterwegs waren, für übergeschnappt, und stieg mehr tot als lebendig die Treppe zur Straße hinauf.
    Sie hatte nur ein kleines Stück zu gehen und konnte die riesige Mietskaserne von Clifford Court schon sehen. So unerfreulich der Anblick sonst war, diesmal war er ihr willkommen. Hoffentlich war ihre Mutter schon zu Hause, um sie zu empfangen. Sie stellte sich ihre Überraschung vor, daß sie allein heimkam; sie hörte schon das Lob und die neugierigen Fragen, wie der Abend war, und dann würde ihre Mutter von ihren Erlebnissen erzählen, denn für sie beide bestand stets das halbe Vergnügen darin, hinterher gemeinsam alles durchzusprechen.
    Die Haustür war noch geöffnet, aber der Portier war nicht da und der Fahrstuhl auch nicht. Todmüde zog sie sich am Geländer die vier Treppen hoch und streckte dem Fahrstuhl, der verschlafen im dritten Stock stand und ihr nichts mehr nützte, die Zunge heraus. Hatte sie eigentlich Handschuhe angehabt, als sie losging? Jetzt hatte sie jedenfalls keine mehr, aber wenn sie sie verloren hatte, waren sie eben futsch, dachte sie und fummelte mit ihrem Schlüssel im Schloß herum.
    Noch bevor sie eingetreten war, brauste ein Orkan über sie hinweg und überschüttete sie mit unartikulierten Klagelauten. Ihre Mutter weinte, sie kniete in ihrem Morgenrock auf dem Linoleum des Korridors, umarmte Mary, drückte sie an sich und stammelte: «Mein Liebling, ich dachte schon — wo hast du nur gesteckt? Wie konntest du nur, mein Schätzchen, du ahnst nicht, was ich durchgemacht habe — , ach, Mary, mein Kleines — !» Mary war ganz erschlagen. Anscheinend hatte sie doch irgendwas verkehrt gemacht. Sie fing auch an zu weinen, teils vor Erschöpfung, teils aus Enttäuschung, und ihre Mutter, die sich langsam erholte, tröstete und beruhigte sie.
    «Also», sagte sie, als Mary nur noch leise vor sich hinschnüffelte, «wo bist du bloß gewesen?»
    «Onkel Geoffrey hatte mich zum Essen eingeladen.»
    «Das dachte ich mir, als ich nach Hause kam, aber als es dann so spät wurde, machte ich mir Sorgen und hab diesen Teddy-Club, wo er manchmal hingeht, angerufen, und dort sagte man mir, er wär gerade mit einer ganzen Gesellschaft weggegangen. Ich fragte, ob du dabei warst, aber sie sagten nein. Ich bin halb wahnsinnig geworden; ich hab die schrecklichsten Bilder vor mir gesehen, was dir alles passiert sein könnte. Ich bin die Straßen auf- und abgelaufen, schließlich hab ich die Polizei angerufen, zweimal schon, und die kämmen wahrscheinlich jetzt gerade die Londoner Unterwelt nach dir durch.» Es sprudelte aus ihr heraus wie ein Wasserfall, aufgeregt und zusammenhanglos, aber erleichtert. Sie übertrieb und jetzt, da es vorbei war, genoß sie sogar schon, was sie durchgemacht hatte. Mary schwirrte der