Marsrevolte problematisch

ir­gend­wo auf­zu­spü­ren sein. Ei­gent­lich, das sagt mir die Lo­gik, müß­te es so et­was ge­ben. Wenn der De­chif­frie­rer auf die letz­te Ko­de­ge­bung des Mars­be­fehls­ha­bers an­sprach, ist dies tat­säch­lich ein Schiff, das bis zum bit­te­ren En­de ein­ge­setzt wur­de. Viel­leicht ha­ben wir es des­halb auf der Flucht­bas­ti­on ›Mond‹ ge­fun­den. In­fol­ge­des­sen soll­te auch die letz­te Neu­ent­wick­lung der Bar­stru­ler vor­han­den sein; vor­aus­ge­setzt, die Mar­sia­ner hiel­ten es für not­wen­dig, ein Bei­boot da­mit aus­zu­rüs­ten. Su­chen Sie, Al­li­son. Viel­leicht kann Ih­nen je­mand hel­fen.«
    »Ich, Sir, Ser­geant Ju­an Se­go­via, Po­sitro­ni­ker, Mar­ser­fah­rung. Sie ken­nen mich nicht. Ich bin in Abes­si­ni­en an Bord ge­kom­men.«
    »Sel­te­ner Vor­na­me«, nör­gel­te Han­ni­bal. Ich warf ihm einen dro­hen­den Blick zu.
    Der Ser­geant er­schi­en auf den Bild­schir­men. Es war ein mit­tel­großer, drah­ti­ger Mann mit blauschwar­zen, sträh­nig wir­ken­den Haa­ren, die bis auf sei­ne Schul­tern her­ab­hin­gen. Er schi­en ei­ne Vor­lie­be für ei­ne ver­al­te­te Mo­de zu ha­ben.
    »Spre­chen Sie, Ser­geant. Was ha­ben Sie ent­deckt?«
    »Ein ver­pack­tes Ge­rät, groß wie ein Schreib­tisch. Ver­bund­lei­ter zu den Kraft­wer­ken sind mon­tiert. Die Ma­schi­ne steht in ei­nem da­für viel zu klei­nen Ne­ben­raum der Or­tungs­zen­tra­le. Das Er­satz­teil­la­ger ist an­schei­nend zu­guns­ten des Ge­rä­tes aus­ge­räumt wor­den. Das ha­be ich fest­ge­stellt. Wenn es hier einen An­ti-Or­tungs-Pro­jek­tor gibt, dann ist es das Ge­bil­de.«
    Al­li­son rann­te los und ver­schwand aus dem Be­reich der Bild­auf­nah­me. Dann tauch­te Stea­mers auf. Er hat­te die Funk­zen­tra­le auf­ge­sucht.
    Dr. Nis­hi­mu­ra reg­te sich. Er war kei­ne drei Me­ter von mir ent­fernt und starr­te durch­drin­gend auf einen leuch­ten­den Rund­tisch.
    »Über­spiel­wer­te ein­ge­speist, Sir«, be­rich­te­te er. »Hier, der Po­si­ti­onspei­ler ar­bei­tet ein­wand­frei. Ich kann ihn erst­mals tes­ten.«
    Ich schritt rasch zu ihm hin­über.
    »Die­ser ro­te Punkt ver­sinn­bild­licht den Lan­de­platz. Wir ste­hen hier, am grü­nen Punkt. Die wel­len­för­mi­ge Leucht­li­nie zeigt, daß wir den Kurs kor­ri­gie­ren müs­sen. Lobral, schal­ten Sie den Haupt-Au­to­pi­lo­ten auf den Po­si­ti­ons­syn­chro­ni­sa­tor.«
    »Noch war­ten«, ord­ne­te ich has­tig an. »Erst will ich wis­sen, was die an­geb­lich noch ver­pack­te Ma­schi­ne zu be­deu­ten hat. Zum Teu­fel – kann man denn kein Fern­bild aus dem Ab­stell­raum be­kom­men?«
    Doch, man konn­te es! Se­kun­den spä­ter flamm­te ein Schirm auf.
    »Ka­me­ras lau­fen«, er­klär­te Al­li­son auf­ge­regt. »Kon­nat, das ist es! Ge­nau iden­tisch mit dem bar­stru­li­schen Ge­rät, nur grö­ßer. Es wur­de nie be­nutzt, ist aber be­triebs­fer­tig in­stal­liert. Die trans­pa­ren­te Ver­pa­ckungs­fo­lie ist ein­ge­schrumpft, doch un­be­schä­digt. Ich öff­ne sie.«
    Al­li­son, der ewi­ge Op­ti­mist, pro­bier­te es mit ei­nem Ta­schen­mes­ser – ver­geb­lich! Als wenn sich mar­sia­ni­sche Ma­te­ria­li­en je­mals mit ei­nem ir­di­schen Mes­ser hät­ten schnei­den las­sen.
    »Su­chen Sie nach dem Öff­nungs­me­cha­nis­mus. Die Fo­lie reißt von selbst auf«, schrie ich är­ger­lich. »Mensch, nen­nen Sie sich nicht noch ein­mal ein Ge­nie.«
    »Ich ha­be auch kei­ne fünf­zig Neu-Orb­ton«, ent­geg­ne­te er und be­gann mit tas­ten­den Fin­ger­spit­zen zu su­chen. Es war ner­ven­zer­mür­bend, ihm hilf­los zu­se­hen zu müs­sen. Weit un­ter uns war­te­te je­mand un­ge­dul­dig auf das Si­gnal.
    Ich ver­nahm ein Stöh­nen. Han­ni­bal sank plötz­lich in sich zu­sam­men. Sei­ne Wan­gen wur­den bleich.
    So­fort lo­cker­te ich mei­ne Psi-Blo­cka­de. Die te­le­pa­thi­schen Im­pul­se ka­men un­ge­heu­er hart, aber es war Ki­ny Ed­wards! Ich er­kann­te sie an ih­rem ty­pi­schen Pa­ra­mus­ter.
    »Nicht so viel Ener­gie, Klei­nes«, sen­de­te ich zu­rück. »Han­ni­bal wird übel. Muß das sein? Wie weit bist du ent­fernt?«
    »Ver­zei­hung«, lau­te­te ih­re