Maschinenkinder

gewinnen – immer wieder, in Endlosschleife: ein Stoßen und Stanzen, ein Zischen und Poltern, während Tropföler die Getriebe schmierten, Riemenpech glänzte, und Fliehkraftregler wirbelten, wirbelten! Trotzdem war alles vergeudete Arbeit, ein leeres, sinnloses Tun.
    Rorron straffte die Schultern, hob das Kinn, ehe er die Halle durchquerte: donnernde Schritte auf Metall, wobei er die Gestalt fixierte, die inmitten der Fabrik stand: Orrok, der Titan; an einer Hand grazile Finger – doch der rechte Arm war klobig, ein Geflecht aus Schraubenschlüsseln und Zangen, die im Innern, hinter der Verschalung, von Flaschenzügen und Drähten bewegt wurden. Sein Mund: schmal und vornehm geschwungen, fast spöttisch; den Rest des Gesichts füllte eine Revolverscheibe aus Linsen mit verschiedener Stärke; seine Augen.
    Und ihr Blick:
    Ein Prahler!
    Ein Schraubenkopf!
    »Was?«, zischte Orrok und funkelte ihn an. »Es waren deine Entwürfe.«
    Als Antwort warf Rorron klirrend die Schwingen hin, wandte sich ab – marschierte zum Ausgang zurück; und der Dampf verschluckte ihn.
    »Erbärmlich.« Kopfschüttelnd hob Orrok die Flügel auf, stapelte sie. »Schöne Worte, viel Getöse … nur fürs Arbeiten zu fein.«
    Beide Stücke unterm Arm ging er in die andere Richtung; an Werkbänken vorbei, einen Korridor entlang – durch einen zweiten Maschinensaal, einen dritten, wo Fließbänder verlassen im Leerlauf kreisten.
    Ein Stampfen, erst leise, kaum spürbar, dann heftig die Wände erschütternd. An einer Gabelung folgte Orrok dem Lärm, weiter nach links, da hastete plötzlich ein Werker herbei: »Herr, Herr«, schrie er und winkte, »ein Flachriemen knattert; der springt uns vom Rad ab!«
    »Wo?«, bellte der Titan; ließ die Flügel fallen. »Welche Maschine?«
    »Folgt mir, schnell.« Schon rannte der Werker los, Orrok dicht hinter ihm; beide liefen den Gang runter – bogen ab; hier waren Fenster: Sonne, tiefrot, kaum Wolken mehr – nach rechts und wieder nach rechts: Jetzt ein Torbogen, kunstvoll verbrämt, und dahinter ein Raum, in dem Zahnwalzen das Altmetall malmten.
    Als Orrok und sein Helfer die Halle stürmten, kamen andere Werker herbei. »Vorsicht«, rief einer, auf die Dampfmaschine zeigend. »Die ist außer Rand und Band.«
    »Großrohre schließen«, brüllte Orrok. »Den Riemen austauschen!«
    »Schon probiert …«, erklärte einer. »Aber dieses Hauptventil klemmt und –«
    »Dummes Zeug!« Die klobige Pranke gereckt schritt Orrok zur Maschine hin; es klackerte, als er den Inbus gegen die größte Zange austauschte, sie am Stellrad ansetzte, dann mit einer Drehung das Hauptventil sperrte – zu spät:
    Im selben Moment schnalzte der Riemen vom Laufrad, peitschte quer durch die Luft, traf, mit voller Wucht, einen Helfer, der gegen eine Werkbank krachte. Sein Kopf war verbeult, als er sich aufrappelte; ein Bein zitterte wild.
    »Komplette Wartung«, befahl Orrok, der hörte, wie die Dampfmaschine einschlief; einmal noch hob sich ihr Balken, ein Zischen, und Pleuel und Schwungrad verharrten. »Nehmt alles auseinander, jede Schraube wird geprüft!«
    Die Werker nickten pflichtergeben.
    »Gut.« Der Titan drehte sich weg, ging zum Tor, am riesigen Altmetallhaufen vorbei: Auch ein Schipper lag darin, rußschwarz, die Hände geschmolzen, und kopflos. »Die Unfälle häufen sich. Das muss aufhören …«
    »Jawohl!«, rief man ihm nach.
    Zurück im Gang lief Orrok schneller, rannte los, bis er das Stampfen wieder spürte. An der Abzweigung bückte er sich, hob die kaputten Flügel auf. Noch eine Abzeigung, ein Korridor – und da war sie:
    Die Schmiedehalle.
    Hinten, an einer Rückwand, ragte der Dampfhammer auf: ein Gerüst für den Dampfzylinder, meterhoch oben, darin die Kolbenstange für den Hammerblock, Bär genannt, der heftig auf- und niederstanzte. Seitlich ein Wärterstand, als Balkon umgittert, wo Arbeiter den Hub so einstellen konnten, dass Stahlträger geklopft wurden oder dünne Bleche entstanden. Aus großer Höhe fiel das Bärgewicht – öffnete, schloss die Ventile, und Dampf strömte ein, der ihm enorme Schlagkraft gab, um daraufhin den Block nach oben zu wuchten; innen platzte die Luft!
    Und der Amboss klirrte, sang.
    Ringsum eine Reihe von Schnelldampfhämmern, die leichtere Schläge austeilten für die schönen Metallstücke: Ihr flinkes Tack, Tack – Tack, Tack, während der Dampfhammer krachte, die Fundamentplatten dröhnten. Welch ein Inferno aus Weißglut und Schlägen! Orrok liebte es,