Maschinenkinder

flogen.
    Rorron, wieder unten, stellte das Rad auf den Rand, rollte es in den Wind hinaus … ein toller Fund! Draußen, bei Tageslicht, bemerkte er die feine Gravierung: kein Kratzbild, sondern antike Schrift, die er nicht lesen konnte. Mit der Handfläche wollte er ein wenig Holzmehl abwischen, da krachte es. Rorron sah auf – und strauchelte:
    Das Gewitter, sehr nah. Bedrohlich stand es über den Bergen, hatte sich zum Amboss aufgetürmt – Blitze, ein Grollen; und die Wolken flackerten bleich und kalt, ein Geisterlicht, knochenweiß. Böen fegten über den Hügel, zerwühlten den Hafer; die Halme brausten. Erste Tropfen, dann brach der Himmel auf und Starkregen prasselte auf den Fels. Donner rollte über das Bergland, verhallte. Wieder ein Blitz! Bäume am Hang, sturmgepeitscht.
    Die Schafe brüllten.
    Und auch das Zahnrad schien zu schreien, klagte ihn an. Schaudernd trat Rorron zurück, hob abwehrend die Hände. »Nein, nein.« Was hatte er getan! Bloß nicht mehr die Mühle anschauen, doch ein Geräusch zwang ihn, den Kopf zu wenden: eine Regung im Schutthaufen, ein Stöhnen, eine Hand, die ein Bruchstück umklammerte – und Rorron packte das Grauen. Fort von hier. Nur weg!
    Sein Kinn ruckte hoch. Vögel, oben am Himmel, hin und her geworfen, taumelnd; aber sie trotzten den Elementen, flogen auf der Stelle, um dann, von einem mächtigen Aufwind erfasst, pfeilschnell in die Höhe zu gleiten, derweil eine Böe auch seine Flügel anblies. Er wagte es. Stürzte sich, das Rad in den Pranken, kopfüber in die Tiefe, fiel und fiel, ehe die Thermik ihn auffing und zum Sturm schleuderte. Rasend schnell kam die Regenwand näher, bronzen am Rand – im Zentrum so düster wie das Maul eines Riesen, das Rorron ansaugte. Turbulenzen umwehten ihn; nur mit Not konnte er die Flugbahn halten. Eisige Kälte. Hagel prasselte auf ihn ein, klickerte. Und plötzlich war er mittendrin, hörte die Elemente singen, die Energie! Violette Ströme fauchten über seine Schwingen, vom Metall gespiegelt, nass verschmiert, und verpufften.
    Dann der Blitz!
    Für einen Augenblick blind, überhell alles, als wäre ein Kessel geplatzt, verstellte Rorron die Flügel falsch, drehte sich, fiel, während das Gewitter bollerte und stampfte.
    Wieder ein Knistern, und das Zahnrad wurde so heiß, dass Rorron die Hände öffnete – seine Beute fallen ließ: eine Sternschnuppe, die aus den Wolken fiel, an den Hängen vorbei, den Bäumen, die rauschten, tiefer, um mit schäumender Fontäne im Bergsee zu versinken.
    »Nein«, schrie Rorron, bevor ihn der Blitz traf. Er sackte weg, schlug Salti in der Luft, driftete, rollte, raste auf die große Maschine zu; pendelte mit den Flügeln, kippte. Als rotblauer Feuerball krachte er aufs Plateau, überschlug sich, und Federn, Angeln, Scharniere wirbelten davon. Nackt stand er da, ein gerupfter Engel, traurig und prachtlos.
    »Verdammter Dreck«, fluchte er.
    Sein Aufprall hatte ihm die Flügel abgetrennt; er nahm den einen, und den anderen auf – trug sie unwillig vor sich her. Das Plateau war verlassen, obwohl der Sturm schon nachließ. Müde hielt er auf ein Hallentor zu, das zu den Produktionsstätten führte, wie so vieles ein Kunstwerk: leichte Stahlträger, mit einem Halbrelief verziert, eingeätzte Bilder, Hieroglyphen:
    Werker bei ihrer Schicht.
    Rorron öffnete; folgte einem polierten Flur, der sein Gesicht zurückwarf, tausendfach – wohin er auch sah, er starrte sich selbst in die Augen, auf Wänden, Boden und Decke. Ava. Und seine Sucher, treublind folgten sie ihm; alle beschädigt, für Ehre, für Ruhm. Müde, beide Flügel nachschleifend, betrat Rorron eine Werkshalle, überkrönt von Kristall. Regen prasselte aufs Glas, lautlos, weil das Lied der Maschinen alle Töne zermalmte:
    Kolben pufften, Ventile fauchten; das Surren der Flachriemen. In Nebel gehüllt, unheimlich, magisch, da schnauften sie: vorne die alte Dampfmaschine, noch mit Balancier, der wippte – hinten ein neueres Modell:
    Schwarzer Drache, weißer Dampf; atmete ein, atmete aus, während die Kolbenstange vor und zurück glitt und das große Schwungrad antrieb, über Scheiben, Riemen die Hauptwelle wälzte, oben an der Decke montiert. Dort, wo ein Gerät stand, flitzte ein Lederband runter, rauf; ratternde Transmissionen. Es wurde gehämmert, gefräst, gebohrt, und von den Kreissägen sprühten die Funken.
    An jeder Drehbank ein Werker, der Teile machte, die nicht passten, später eingeschmolzen wurden, um neues Metall zu