Matterhorn

das Päckchen auf und streute die Beer Nuts auf den Tresen vor ihnen. Beim Reden steckte er sie sich in den Mund, und mit jedem Schluck kippte er ein halbes Glas hinunter. »Meine Frau sagt mir, ich soll nicht so viel trinken, aber verdammt noch mal, was hat man davon, wenn man steuerfreien Whiskey kriegt und nicht mehr davon trinken kann als der Durchschnittsbürger?«
    »Ganz Ihrer Meinung, Sir.« Hawke nahm noch einen Schluck und griff sich ein paar von den Nüssen. »Sir«, fragte er, »haben Sie schon was über die Ablösung der Bravo-Kompanie gehört?«
    »Nein. Nichts Neues. Scheißmonsun.« Er bedachte Hawke mit einem beruhigenden Lächeln. »Machen Sie sich um die keine Sorgen, Hawke. Die schaffen das schon. Es hat schon schlimmere Situationen gegeben.«
    »Ja. Davon lesen wir ständig in Geschichtsbüchern voller Heldentaten.«
    Mulvaney wollte Hawke vom Changjin-Stausee erzählen, aber er wusste, Hawke wollte davon genauso wenig hören, wie Mulvaney von Château-Thierry hatte hören wollen, als er Lieutenant gewesen war. Jeder hatte jeweils den schlimmsten Krieg erlebt. »Nicht nötig, schlecht über Tapferkeit zu reden, bloß weil Sie angepisst und müde sind«, sagte Mulvaney schließlich.
    »Tut mir leid, Sir. Ist mir so rausgerutscht.«
    »Rausgerutscht? Blödsinn. Welcher Lieutenant, der was taugt, ist nicht angepisst und müde? Ich bin auch angepisst und müde, aber ich bin der Kerl, der die Entscheidungen trifft, deswegen habe ich kein Recht, darüber zu meckern.« Mulvaney schmunzelte.
    Hawke reagierte nicht so, wie Mulvaney es gern gehabt hätte. Stattdessen stellte er sein Glas ab und wandte sich ihm zu. »Warum war es nötig, die Bravo-Kompanie angreifen zu lassen, wo man doch weiß, dass wir mitten in der Monsunzeit sind?«
    Zorn ließ Mulvaneys Puls schneller schlagen. Am liebsten hätte er Hawke gesagt, dass Simpson den Angriff befohlen hatte, ohne ihn zu konsultieren, dass Blakely den Divisionsstab vorab informell unterrichtet und ihm so jede Möglichkeit genommen hatte, den Befehl zu verhindern. Aber Simpson und Blakely waren ihm unterstellt. Er war verantwortlich. Das war der Kodex. »Wir haben gedacht, es wäre eine Chance, ein paar Gooks zu töten«, sagte Mulvaney. »Das ist unser Job, Hawke. Das haben Sie gewusst, als Sie an Bord gekommen sind.«
    »Ja, Sir. Das habe ich.« Hawke nahm noch einen Schluck Whiskey.
    »Hören Sie, Hawke, ich finde, Sie sind ein verdammt guter Offizier, und ich will Ihnen nichts vormachen. Dass die Bravo-Kompanie da oben steht, ist entweder eine Riesendämlichkeit oder ein brillanter taktischer Schachzug. Das hängt alles von der Zahl der toten Gooks ab. So sieht der Krieg aus, den wir hier führen.«
    »Wessen Dämlichkeit?«, fragte Hawke. »Es hat jede Menge davon gegeben.«
    »Offiziell die von Fitch. Er hat seine Kräfte aufgesplittert, eine Schlüsselposition geräumt und sich selbst in die Klemme gebracht. Er ist Reserveoffizier. Seine Karriere steht nicht auf dem Spiel.«
    »Glauben Sie wirklich, dass Fitch so blöd ist?«
    »Ich habe Ihnen gesagt, wie es sich darstellen wird, nicht, was ich denke. Mein Gott, Hawke, glauben Sie wirklich, ich bin so blöd? Der Junge hatte zu wenig Leute, um seinen Auftrag zu erfüllen und gleichzeitig seine Verwundeten schützen zu können. Glauben Sie vielleicht, Sie sind hier der Einzige, der je in einem Krieg war?«
    »Manchmal sieht es fast so aus.«
    »Sind Sie aber nicht. Werden Sie erwachsen, und hören Sie wie alle anderen auf, ständig einen Schuldigen zu suchen. Sehen Sie einfach zu, dass der Job erledigt wird.«
    »Ja, Sir.«
    Aus einer der Gruppen von Offizieren, die um die Bezahlung der Drinks würfelten, kam betrunkenes Gelächter.
    »Ich wollte Ihnen keine Predigt halten«, sagte Mulvaney, um einen versöhnlichen Ton bemüht.
    »Das hab ich mir wohl selbst zuzuschreiben, Sir.«
    Mulvaney spürte, wie zwischen ihm und Hawke eine Barriere entstand. Er fühlte sich verloren, einsam und tief betrübt.
    »Es liegt einfach an der Situation«, sagte Mulvaney und stupste mit seinem dicken Finger eine Beer Nut an.
    »So ist das, Sir«, sagte Hawke.
    »Sie halten nicht viel von mir, Hawke«, sagte Mulvaney. Er grinste. »Aber ich sag Ihnen was. Wenn Sie versprechen, sich zu verpflichten, sorge ich dafür, dass Sie eine Schützenkompanie kriegen.« Er beobachtete, wie Hawke für einen kurzen Moment aus dem Konzept gebracht zu sein schien und dann die Fassung wiedergewann.
    »Ich bin raus aus dem Busch, Sir, und