Matterhorn

Kompaniefrequenz kriegst«, sagte Small über die Bordverständigungsanlage zu Nickels. Er strengte die Augen an, um irgendetwas Vertrautes zu erkennen, das ihm verraten würde, wie nahe er dem Boden war – wie nahe dem Tod.
    »Big John Bravo, Big John Bravo, hier spricht Chatterbox One Eight. Over.« Schweigen. Vielleicht hatten die Blödmänner nicht mitgekriegt, dass die Group den alten Funkrufnamen, Magpie, geändert hatte – Standardvorgehensweise, um die Gooks im Ungewissen zu lassen. Small mochte Chatterbox nicht. Das klang zu niedlich. Und niedlich kam er sich nun wirklich nicht vor.
    »Big John Bravo, Big John Bravo, hier spricht Chatterbox One Eight. Over.«
    Man hörte einen Schwall statisches Rauschen. »Die müssen uns hören können«, sagte Nickels. »Zu schwach, um uns auf ihrer Kompaniefrequenz zu erreichen.«
    Small schaute auf eine zerknitterte Karte auf einem Klemmbrett, das an seinem Bein festgeschnallt war. Er schaltete auf die Bataillonsfrequenz um, denn er wusste, dass der Bataillonsfunker wahrscheinlich die große Antenne ausgefahren hatte. »Big John Bravo, Chatterbox One Eight. Over.«
    Von den beiden Two-Nine-Two-Antennen verstärkt, drang Relsniks Stimme aus der Schwärze in die Helme der beiden Piloten. »Chatterbox, hier spricht Big John Bravo. Wir hören Sie Loco Delta. Können Sie mich hören? Over.«
    »Ich höre Sie sehr gut. Ich weiß nicht, wo zum Teufel Sie sind. Over.«
    »Wir sind auf dem Matterhorn, Sir. Over.«
    Small fluchte leise. Gottverdammte Blödmänner an den Scheißfunkgeräten. Wo war der gottverdammte FAC -Mann? Er holte tief Luft, um sein Temperament und seine Angst zu beherrschen. »Ich weiß, dass Sie auf dem Matterhorn sind, Bravo. Ich meine, ich kann Sie nicht sehen. Hier oben ist es scheißdunkel. Machen Sie ein Licht an, gottverdammt noch mal.«
    Längeres Schweigen trat ein. Dann meldete sich eine neue Stimme über Funk. »Chatterbox, hier spricht Bravo Six. Wir liegen schon den ganzen Tag unter Mörserbeschuss und haben ein bisschen Bedenken, Feuer zu machen. Over.«
    Tja, und ich hab ein bisschen Bedenken, stockblind in den gottverdammten Bergen rumzufliegen, dachte Small. Er wusste, dass Bravo in letzter Zeit schwer was auf die Mütze gekriegt hatte. »Wie ist Ihre Wolkenhöhe dort? Und wo ist Ihr FAC ? Over.« Wieder herrschte kurzes Schweigen. Klar, dass ein Scheißinfanterist nicht wusste, wie hoch die Wolken waren.
    Die Antwort glich eher einer Frage. »Fünfzig Meter, Chatterbox? Over.«
    »Scheiße.«
    In der trübe beleuchteten Kanzel sahen die beiden Piloten einander an. Fünfzig Meter dauerte bei hundertsechzig Stundenkilometern weniger als eine Sekunde.
    Fitchs Stimme kam über Funk. »Wir hören Ihr Geräusch, Chatterbox. Sie sind Sierra Oscar von uns. Peilung eins, vier, null. Können Sie sich über die Kompaniefrequenz melden? Over.«
    »Roger. Bis gleich. Over.«
    Small korrigierte sofort den Kurs des Hubschraubers und wechselte zurück zur Frequenz der Bravo-Kompanie, sodass das Bataillonsnetz für anderen Funkverkehr frei wurde.
    Sie bekamen wieder Funkkontakt. »Sie geben mir beim Überflug ein Zeichen. Okay?«, sagte Small über Funk. »Wie sieht mein Kurs aus? Over.«
    »Immer noch Sierra Oscar von uns«, gab Fitch zurück. »Weiter so. Over.«
    Im Dunkeln vibrierte die Kanzel grün und rot. Small malte sich einen imaginären Bravo Six aus, der irgendwo unter ihm in einem morastigen Loch hockte und die Ohren anstrengte, um das leise Rasenmäherknattern zu hören, das für einen verwundeten Infanteristen Leben oder Tod bedeutete. »Sichtung!«, spuckte das Funkgerät aus. Small drehte sofort ein, sah aber nur Schwärze.
    »Ich hab einen Scheißdreck gesehen, Bravo. Over«, gab Small zur Antwort, brachte den Vogel dabei bereits wieder in Horizontallage und kam zu der Stelle zurück, wo er »Sichtung« gehört hatte, wobei er die ganze Zeit seinen Höhen- und seinen Neigungswinkelmesser im Auge behielt. »Was meinen Sie, wie hoch über Ihnen waren wir? Over.«
    Wieder das lange Schweigen. Wieder die zögernde Antwort. »Zweihundert Meter? Over.«
    »Gibt’s hier in der Gegend noch andere Scheißberge, um die wir uns Gedanken machen müssen?«, fauchte Small Nickels an.
    Nickels antwortete sofort. »Dong Sa Mui bei fünftausendeinhundert Fuß. Ungefähr zwei Kilometer nordöstlich. Davon abgesehen gibt’s im Umkreis von ungefähr vier Kilometern bloß das Matterhorn.«
    Small murmelte leise etwas.
    Er forderte die Infanteristen auf, es