Matterhorn

mit Artillerie-Leuchtgranaten zu probieren.
    Sie erleuchteten bloß den Nebel.
    »Scheiße, was hat euer Notfall eigentlich, Bravo? Over«, fragte Small fast geistesabwesend, während er überlegte, was er tun sollte.
    »Beide Beine abgerissen. Over.«
    Warum sich überhaupt die Mühe machen?
    »Ohne Lichter auf der Landezone kann ich euch nicht finden. Gibt’s nicht irgendeine Möglichkeit, wie ihr welche verstecken könnt? Over.«
    Wieder das Schweigen. »Wir könnten Brennstofftabletten in Helme legen. Over.«
    Herr des Himmels, ein Scheißinfanterist, der denken konnte. Das reinste Wunder. »Gut. Legt sie zu einem Kreis von zwanzig Meter Durchmesser. Verstanden? Zehn Meter Radius, und zwar genau. Sonst weiß ich nicht, wie hoch ich über dem scheiß Ding bin. Over.«
    Er musste warten. Dann meldete sich Bravo Six wieder. »Chatterbox, wir müssten den Kreis auf dreizehneinhalb Meter Durchmesser beschränken. Der Rest des Geländes ist vermint.« Es gab ein Innehalten und ein kurzes Rauschen, als Fitch den Sprechknopf losließ. Dann war er wieder dran. »Aber wenn Sie’s riskieren wollen, riskieren wir, den Kreis zu bilden.«
    Small wechselte zur Bordverständigungsanlage über und redete mit Nickels. »Vermint? Ist diese Scheiße zu fassen? Die wollen, dass ich im Dunkeln auf einem Scheißberg lande, und zwar bei Nebel, Scheiße noch mal, und die verdammte LZ ist vermint? Und das alles, um irgendein armes Schwein zu holen, das wahrscheinlich sowieso lieber tot wäre. Ich an seiner Stelle wär das jedenfalls. Herr des Himmels. Beide Beine, Scheiße noch mal.«
    »Immer noch besser als beide Eier.«
    »Da bin ich mir nicht so sicher. Was will er denn machen, wenn er wieder zu Hause ist? Für den Rest seines Lebens Melonen ficken?« Small versuchte sich vorzustellen, wie dreizehneinhalb Meter sich im Vergleich zu zwanzig Meter ausnahmen und wie es sich auswirken würde, wenn er abschätzen musste, wie hoch über der LZ er sich befand.
    »Okay, Bravo. Riskiert nicht die Minen, aber seht zu, dass ihr den Scheißkreis bildet. Ich hab nicht die ganze Nacht Zeit. Und wenn ich sage, ihr sollt eine Willy Pete zünden, dann zündet ihr eine Willy Pete, und wenn sie euch mit Mörsern eindecken, dass die Fetzen fliegen, scheißegal. Habt ihr eine? Over.«
    Bravo bejahte.
    Sie sammelten in der gesamten Kompanie Brennstofftabletten ein und legten ihre Helme im Kreis um Jackson und die beiden Sanitäter aus. Als der Pilot das Zeichen gab, rannten China und Conman mit Feuerzeugen von Helm zu Helm und zündeten die Brennstofftabletten an. Um Jackson herum bildete sich ein im Nebel gespenstisch wirkender blauer Lichtkreis, und die Helme schirmten die flackernden blauen Flammen in alle Richtungen, außer nach oben, ab.
    Der riesige Hubschrauber rauschte nur wenige Meter über ihren Köpfen heran. Der Rotorstrahl kippte zwei Helme um, und dunkle Gestalten beeilten sich, die beiden Brennstofftabletten abzuschirmen und sie mit bloßen Händen wieder hineinzuwerfen.
    Mellas hörte den Piloten über Funk murmeln. »Herr des Himmels, Bravo. Ich bin direkt über euch. Okay, ich komme jetzt. Macht den Mann bereit. Ich sehe eure Brennstofftabletten. Over.«
    »Ist es zu fassen, Nickels?«, sagte Small, nachdem er auf die Bordverständigungsanlage umgeschaltet hatte. »Ich hab tatsächlich gesagt: ›Ich sehe eure Brennstofftabletten.‹« Heilige Scheiße, dachte er bei sich, dreizehneinhalb Meter.
    »Okay, Bravo, los geht’s«, sagte er über Funk. »Ihr zündet die Willy Pete, wenn ich es sage. Over.« Small blickte über die Schulter in die Schwärze hinter dem Hubschrauber, aber der trübe Kreis war schon wieder unter Wolken verschwunden. Vollkommen blind, wendete er den großen Vogel eher tastend als steuernd, um – das schwache Bild aus schimmerndem Blau vor dem geistigen Auge – erneut die LZ anzufliegen. Langsam richtete er den Hubschrauber aus und näherte sich wieder dem gleichen Höhenmesserwert an. Er änderte Blattsteigung und Fluglage. Der Hubschrauber dröhnte allein in der Dunkelheit.
    Plötzlich erschien wie ein Sumpfgeist ein zitterndes blaues Rechteck, das sich schnell, zu schnell bewegte, zu einem Kreis wurde, sich zu schnell veränderte, Scheiße, viel zu schnell. »Jetzt, verdammt noch mal. Jetzt«, schrie Small.
    »Jetzt«, rief Fitch, und Pallack zog den Sicherungssplint der Phosphorgranate und warf sie in die Zone. Jähes gleißend weißes Licht stach den Männern in die Augen. Die riesige wirbelnde schwarze