Matterhorn

sich nur noch hinsetzen und Wasser saufen. Ein Blutegel tastete sich auf ihn zu, ein Ende am Boden haftend, während das andere sich emporkrümmte, blind die Luft abfühlte. Mellas begann, ihn mit seinem Insektenschutzmittel zu quälen. Dann, von sich selbst angewidert, zertrat er ihn.
    Hamilton kam heran und reichte ihm den Handapparat. »Es ist der Skipper«, sagte er.
    Fitchs Stimme war gereizt. »Scheiße, wieso geht es schon wieder nicht weiter? Over.«
    »Ich bin gerade dabei, das rauszufinden«, log Mellas.
    »Dann beeilen Sie sich gefälligst.«
    Stöhnend rappelte sich Mellas hoch. Hamilton folgte. Sie gelangten zu Jacobs, dessen Gruppe mittlerweile die Spitze übernommen hatte.
    »Was ist los?«, flüsterte Mellas.
    »P-Pat hat gewarnt.«
    »Wieso können Sie das nicht nach hinten durchgeben, verdammt noch mal?«
    »S-sorry, Sir.« Er warf Hamilton einen wissenden Blick zu, der erwidert wurde. Mellas bekam den Blickwechsel mit. Noch so ein schlecht gelaunter Lieutenant.
    Er beruhigte sich und robbte weiter nach vorn, hinter sich – tief kriechend – Hamilton, der unter der Last des Funkgeräts schwitzte. Sie gelangten zu dem Hund und Arran. Arran hockte neben Pat, den Arm um dessen dicken Hals, seine Schrotflinte schussbereit. Pats Zunge hing heraus. Die Lunge des Hundes arbeitete rasch, um die Hitze loszuwerden. Eines seiner rötlichen Ohren war in der Mitte abgeknickt, als wäre es verwelkt.
    »Kleiner Alarm, Sir«, flüsterte Arran. »Robertson und Jermain checken das aus.« Er hielt unsicher inne. »Äh, Sir. Pat ist fix und fertig. Wir gehen jetzt seit zwei Stunden an der Spitze.«
    Mellas nickte nur, bewegte sich weiter vorwärts und kam sich mit jedem Schritt schutzloser vor. Er erreichte Jermain, den M 79 -Schützen, der bäuchlings auf dem Pfad lag und versuchte, durch den dichten Bambus um sie herum zu spähen. Mellas und Hamilton robbten zu ihm. »Wo ist Robertson?«, flüsterte Mellas. Robertson war Jacobs’ Erster Truppführer.
    Jermain drehte Mellas sein vor Hitze und Erregung rotes Gesicht zu und machte eine weit ausholende Bewegung mit der Hand. Robertson hatte beschlossen, einen Bogen zu schlagen, um einem möglichen Feind in den Rücken zu fallen.
    »Er ist allein gegangen?«, flüsterte Mellas. Jermain nickte und zuckte die Schultern, den Blick immer noch nach vorn gerichtet. Mellas war beeindruckt von Robertsons Tapferkeit.
    Das Funkgerät rauschte. Hamilton drückte rasch den Handapparat an sein Hemd, um das Geräusch zu dämpfen, hörte aber der Mitteilung zu. Er tippte Mellas’ Stiefel an. »Es ist der Skipper. Er will wissen, wieso es nicht weitergeht.«
    Mellas griff nach dem Handapparat. »Bravo Six, wir checken das gerade, verdammt. Over.« Er hatte die Lautstärke seiner Stimme kaum gezügelt.
    »Roger, Bravo One. Ich hab Big John wegen dem Munitionsversteck an den Hacken. Ich gebe Ihnen noch fünf Minuten. Over.«
    »Roger. Out.« Mellas gab Hamilton den Handapparat. »Der Colonel hat’s eilig«, sagte er bitter zu ihm. »Bewegung, Jermain.«
    Jermain sah ihn überrascht an. »Wir müssen Robertson Deckung geben«, sagte er aufgebracht. »Jemand muss aufpassen.«
    Mellas machte Anstalten, an Jermain vorbeizurobben, der tief Atem holte und sich dann, an seiner Ehre gepackt, vor ihn setzte.
    »Jermain?«, flüsterte eine Stimme aus dem Dschungel vor ihnen.
    »Ja. Hier«, flüsterte Jermain zurück.
    Es raschelte im Unterholz, dann tauchte Robertsons verschwitztes Gesicht auf. Er ging im Entengang. »Oh, hi, Lieutenant«, sagte er und lächelte. Er blieb in der Hocke, und sein kleiner Körper wirkte in der zusammengefalteten Haltung vollkommen entspannt.
    Mellas sah Hamilton an. »›Hi, Lieutenant‹, sagt er.« Er schüttelte den Kopf und wandte sich Robertson zu. »Irgendwas gesehen?«, fragte er.
    Von Mellas’ sarkastischem Ton offensichtlich unbeeindruckt, schüttelte Robertson den Kopf. »Ich hab allerdings das Gefühl, dass sie genau vor uns sind und uns irgendwie ständig im Auge behalten.«
    Mellas wurde ernst. »Wieso?«
    »Ich weiß nicht. Kleinigkeiten. Ich hab einfach so ein Gefühl.«
    Mellas griff nach dem Handapparat. »Bravo Six, hier ist Bravo One Actual. Überprüfung hier vorn negativ. Ich tausche die Gruppen aus, dann geht es weiter. Ich schicke Arran nach hinten. Pat ist fix und fertig, und wir haben sowieso gleich Big Victor« – er meinte Vancouver – »an der Spitze. Over.« Fitch bestätigte, und Mellas stand auf. »Gebt nach hinten weiter, dass