Metropolis brennt

Blick.
    Das fand Car­mo­dy ab­sto­ßend. Doch er nä­her­te sich wei­ter der Stadt selbst.
    Bell­wether mach­te einen war­men und of­fe­nen Ein­druck. Die Stra­ßen wa­ren groß­zü­gig an­ge­legt, die großen Schau­fens­ter der Lä­den und Ge­schäf­te hat­ten et­was Of­fe­nes an sich. Wäh­rend er tiefer ein­drang, ent­deck­te Car­mo­dy noch wei­te­re Vor­zü­ge. Im Zen­trum der Stadt be­trat er ei­ne Pi­az­za, ei­ner rö­mi­schen Pi­az­za ver­gleich­bar, nur klei­ner. Im Zen­trum die­ser Pi­az­za stand ein Spring­brun­nen und im Zen­trum die­ses Spring­brun­nens ei­ne Sta­tue, die einen sprin­gen­den Del­phin dar­stell­te, und aus dem Mund die­ses Del­phins er­goß sich ein Strahl kla­ren Was­sers.
    „Ich hof­fe, es ge­fällt Ih­nen“, sag­te ei­ne Stim­me hin­ter Car­mo­dys Schul­tern.
    „Sehr hübsch“, ant­wor­te­te Car­mo­dy.
    „Ich ha­be ihn kon­stru­iert und ei­gen­hän­dig hier auf­ge­stellt“, er­klär­te ihm die Stim­me. „Ich hat­te den Ein­druck, daß ein Spring­brun­nen, un­ge­ach­tet der ver­al­te­ten Kon­zep­ti­on, äs­the­tisch sehr funk­tio­nell ist. Die Pi­az­za ist ei­nem Bo­lo­gne­ser Mo­dell nach­ge­bil­det. Wie­der­um war ich nicht von Ängs­ten ge­plagt, alt­mo­disch zu er­schei­nen. Der wah­re Künst­ler ver­wen­det das, was not­wen­dig ist, sei es nun ein Jahr­tau­send alt oder auch nur ei­ne Se­kun­de.“
    „Ich ver­nei­ge mich vor Ih­rem Ein­füh­lungs­ver­mö­gen“, sag­te Car­mo­dy. „Er­lau­ben Sie mir, mich vor­zu­stel­len. Ich hei­ße Ed­ward Car­mo­dy.“ Er wand­te sich um und lä­chel­te.
    Doch hin­ter sei­ner lin­ken Schul­ter stand nie­mand – und auch nicht hin­ter der rech­ten. Es war über­haupt nie­mand auf der Pi­az­za zu se­hen.
    „Ver­zei­hung“, mel­de­te sich der Stim­me wie­der. „Ich hat­te nicht die Ab­sicht, Sie zu er­schre­cken. Ich dach­te, Sie wüß­ten Be­scheid.“
    „Wor­über?“ frag­te Car­mo­dy.
    „Über mich.“
    „Das ist un­zu­tref­fend“, be­merk­te Car­mo­dy. „Wer sind Sie, und von wo spre­chen Sie?“
    „Ich bin die Stim­me der Stadt“, sag­te die Stim­me. „Oder, um es rich­ti­ger aus­zu­drücken, ich bin die Stadt selbst, Bell­wether, die wirk­li­che und wahr­haf­ti­ge Stadt, die zu Ih­nen spricht.“
    „Stimmt das?“ frag­te Car­mo­dy sar­do­nisch. „Ja“, be­ant­wor­te­te er dann sei­ne ei­ge­ne Fra­ge, „ich glau­be, es stimmt. Du bist al­so die Stadt. Groß­ar­tig.“
    Er wand­te sich von dem Spring­brun­nen ab und schlen­der­te wie ein Mann über die Pi­az­za, der tag­täg­lich mit Städ­ten Ge­sprä­che führt und den dies ge­ra­de­zu un­glaub­lich lang­weilt. Er streif­te durch ver­schie­de­ne Gas­sen und Al­leen. Er sah in Schau­fens­ter und be­gut­ach­te­te Häu­ser. Ein­mal blieb er so­gar vor ei­ner Sta­tue ste­hen, aber nur ganz kurz.
    „Und?“ frag­te die Stadt Bell­wether nach ei­ner Wei­le.
    „Was und?“ frag­te Car­mo­dy wie aus der Pis­to­le ge­schos­sen.
    „Was hal­ten Sie von mir?“
    „Nicht übel“, ge­stand Car­mo­dy.
    „Nicht übel. Ist das al­les?“
    „Sieh mal“, er­läu­ter­te Car­mo­dy, „ei­ne Stadt ist wie die an­de­re. Wenn man ei­ne ge­se­hen hat, hat man al­le ge­se­hen.“
    „Das ist nicht wahr“, pro­tes­tier­te die Stadt mit al­len An­zei­chen von Pi­kiert­heit. „Ich un­ter­schei­de mich grund­le­gend von an­de­ren Städ­ten. Ich bin ein­zig­ar­tig.“
    „Tat­säch­lich?“ er­wi­der­te Car­mo­dy ge­häs­sig. „Für mich bist du le­dig­lich ein Kon­glo­me­rat kaum zu­sam­men­pas­sen­der Tei­le. Du hast ei­ne ita­lie­ni­sche Pi­az­za, ei­ni­ge grie­chi­sche Ge­bäu­de, ei­ne Rei­he von Tu­dor-Häu­sern, ein al­tes New Yor­ker Miets­haus, einen ka­li­for­ni­schen Würst­chen­stand, der wie ein Dampf­boot aus­sieht, und Gott weiß, was noch al­les. Was soll dar­an so ein­zig­ar­tig sein?“
    „Die Kom­bi­na­ti­on die­ser Ein­zel­tei­le zu ei­ner sinn­vol­len Ein­heit ist ein­zig­ar­tig“, sag­te die Stadt. „Sie müs­sen wis­sen, daß die äl­te­ren Bau­wer­ke kei­nes­falls Ana­chro­nis­men sind. Es han­delt sich um re­prä­sen­ta­ti­ve Le­bens­sti­le, und als