Mission Eureka

Sonnenpaddel dran.«
    Sie
sahen gespannt zu, wie der Greifarm das Paddel berührte. »Der Arm hat
Kontakt«, meldete sich Johannes' Stimme knisternd aus dem Lautsprecher.
»Ich versuche es mit ganz leichtem Druck.«
    Es war eine
Operation, die äußerstes Fingerspitzengefühl erforderte. Altenburg
schaute auf seine Hände. Sie zitterten. Fünfzig Jahre alte Hände. Er
hätte das, was Johannes da machte, nicht machen können. Bei diesem
Gedanken fühlte er sich plötzlich sehr alt.
    Â»Das Paddel bewegt sich nicht«, meldete Krüger.
    Â»Gebt
etwas mehr Druck«, sagte Altenburg, unwillkürlich in Flüsterton
fallend, als hätte er Angst, daß sein Atem das Ding aus dem Kurs blasen
könnte. »Nur eine Idee. Ein Zehntel mehr.«
    Â»Sonnenpaddel
schwenkt hoch!« rief Krüger, und dann kam Hilarys Stimme über das
Intercom. »Die Anzeige ist noch immer auf Null. Keine Energie.«
    Â»Noch
ein bißchen mehr Druck«, flüsterte Altenburg und preßte die Hände um
sein Mikrofon, als wolle er das Sonnenpaddel durch schiere Willenskraft
zum Ausklappen zwingen.
    Der Greifarm stieß gegen das
Sonnenpaddel. Im ersten Moment glaubte er, es sei zu fest gewesen. Kein
Geräusch war zu hören. Es war wie ein Stummfilm. Dann, plötzlich,
begann das Paddel auszuklappen, und gleichzeitig krächzte Hilarys
Stimme aus dem Intercom: »Okay! Daten. Paddel erzeugt Energie.«
    Jubelrufe
brandeten durch den Kontrollraum, und Altenburgs Spannung entlud sich
in einem Triumphschrei: »Ihr habt's geschafft, Jungs! Ihr habt's
geschafft!«
    Â»Sonst noch irgendwas zum Reparieren?« rief Krüger fröhlich aus dem All.
    Und es war Hurler, der antwortete: »Schnappt nicht über, Jungs. Wir holen euch jetzt runter.«
    Â»Palladio ist wieder auf Kurs, Sir«, meldete Montgomery.
    Altenburg ballte die Fäuste, grinste breit und sagte: »Glückwunsch, Kommandant. Und jetzt ab nach Hause mit euch.«
    Eine
Stimme krächzte verzerrt aus dem Lautsprecher; sie klang erregt: »Wir
haben es geschafft, Kommandant! Sagen Sie meinem Vater, wir haben es
geschafft!«
    Hurler brüllte so laut, als wolle er die
Distanz bis zum Raumschiff nur mit seiner Stimme überbrücken: »Wir
wissen, daß ihr es geschafft habt, du verdammter Esel! Und jetzt mach
endlich, daß du runterkommst!«
    Und das Lachen, das
seine Bemerkung auslöste, klang ebenso heiter wie erleichtert.
Altenburg lachte einen Moment lang mit, dann beugte er sich über sein
Sprechgerät. »Swann«, sagte er. »Wie sieht's aus?«
    Â»Ist
alles glatt abgelaufen, in optimaler Zeit«, antwortete Swann.
»Vorausgesetzt, es läuft alles weiter glatt, landen sie eine Minute,
bevor ihre Sauerstoffvorräte zu Ende gehen.«
    Â»Eine Minute«, sagte Hurler mit tonloser Stimme.
    Â»Sagen Sie ihnen, sie sollen ihren Stoffwechsel auf Minimum halten«, fuhr Swann fort. »Sie wissen schon, wie.«
    Eine
Minute. Altenburg schaute Hurler an. Der dicke Mann war ganz blaß
geworden. Er fragte sich, ob Hurler ihm jemals verzeihen würde, wenn
jetzt noch etwas schiefging, wenn der Sauerstoffvorrat seines Sohnes zu
Ende gehen würde, bevor die Erde erreicht war.
    Die
vorausberechnete Flugzeit war exakt einhundertzwei Stunden,
einunddreißig Minuten und achtzehn Sekunden. Der Computer hatte es
ausgerechnet: Es war eine einfache Gleichung aus Zeit, Entfernung und
Geschwindigkeit. Ein Kind hätte es ausrechnen können. Was ein Kind
freilich nicht hätte ausrechnen können, war, welche Auswirkungen der
Flüssigkeitsverlust und die schlechte Luft haben würden, und die
Möglichkeit, daß immer noch etwas Unvorhergesehenes passieren konnte.
Das Wort Fehlfunktion hatte
Altenburg jede Nacht im Schlaf heimgesucht, als er in seinem Büro
geschlafen hatte. Es war zu einem Synonym für Alptraum geworden. Doch
er wußte, daß seine Ängste nichts waren im Vergleich zu denen, die
Hurler ausstand. Wenigstens hatte er, Thomas Altenburg, keinen Sohn
dort oben im Weltraum; dennoch beneidete er Hurler. Wenn Johannes
zurückkam, würde er seinen Sohn wiederhaben, während er, Thomas
Altenburg, nichts hatte: eine Frau, die sich von ihm scheiden lassen
wollte, eine Tochter, die sich zu ihm wie eine feindselige Fremde
verhielt, eine Geliebte, die sich mit ihrem Ehemann über ihn unterhielt.
    Hundert
Stunden. Er erinnerte sich an einen Pazifikflug,