Mohrenwäsche

Titel: Mohrenwäsche Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Tom Sharpe

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der vom britischen Geheimdienst geschulte kommunistische Saboteur sei, hörte man aus der Richtung von White Ladies plötzlich Schüsse. Kommandant van Heerden verschwand im Schützenpanzer, und der Sergeant kehrte in sein Büro zurück und setzte sich an seine Schreibmaschine, um einen Bericht über den Colonel abzufassen. Das war viel leichter als er gedacht hatte, und zwar dank der Vergeßlichkeit des Kommandanten, der ein Exemplar seines eigenen Berichts auf dem Schreibtisch hatte liegen lassen.
    Während der Konvoi sich wieder in Bewegung setzte, tippte der Sergeant seine Verdachtsgründe hin. Sie waren sechs Monate vordatiert.
    »Besser spät als nie«, dachte er, während er tippte.
    Seine Ansicht wurde von Mrs. Heathcote-Kilkoons Taxichauffeur geteilt.
    »Es liegt Eis auf der Straße«, teilte er ihr mit, als sie ihn bat, Gas zu geben.
    »Unsinn«, sagte Mrs. Heathcote-Kilkoon, »es ist eine heiße Nacht.«
    »Es hat gehagelt, Lady, und wenn’s kein Eis ist, dann ist es eine dünne Schlammschicht und so glatt wie der Teufel«, und um seine Ansicht zu beweisen, brachte er den Wagen an der nächsten Biegung leicht ins Rutschen.
    »Sie wollen ja wohl nicht auf ‘ner Klippe enden«, sagte er, während er den Wagen wieder in die Spur brachte, »das würde Ihnen doch überhaupt nichts nutzen.«
    Auf ihrem Rücksitz konnte sich Mrs. Heathcote-Kilkoon nicht vorstellen, daß ihr irgendwas noch viel nutzen könne. Was lediglich mit der Gefühlsaufwallung über die allmonatliche Wahl ihrer neuen Frisur begonnen hatte, war hysterischer Ungewißheit gewichen. Melodramatische Scheingeständnisse waren eine Sache. Die Würze an der Fadheit des täglichen Lebens. Aber Panzerwagen und ganze Konvois von Polizisten mit Gewehren und knurrenden Schäferhunden waren ganz was anderes. »Man kann’s auch übertreiben«, dachte sie, als sie sich den Aufwand ihres Liebhabers vor Augen führte. Er zeugte von einer vollkommen unangemessenen Zuneigung, von dem schrecklichen Mangel an Humor mal abgesehen.
    »Ich hab’s nicht ernst gemeint«, murmelte sie und wurde von der nächsten Bemerkung des Taxifahrers auch nicht getröstet.
    »Sieht aus, als wär’ die Armee hier durchgezogen«, sagte er, als der Wagen durch den Schlamm schleuderte, den der Konvoi aufgewühlt hatte. »Sollte mich wundern, wenn’s keine Panzer waren.«
    »Mich nicht«, sagte Mrs. Heathcote-Kilkoon wahrheitsgemäß und starrte angespannt in die Dunkelheit.
    Im Gesellschaftszimmer von White Ladies tat ihr Gatte genau dasselbe, und sogar noch angespannter. La Marquises plötzlicher Aufschrei beim Anblick des Gesichts am Fenster hatte es der »Englischen Rose« ermöglicht, eine Ritterlichkeit an den Tag zu legen, die dem Colonel das Vertrauen in sein rechtmäßiges Geschlecht wiedergeben sollte, das durch La Marquises Interesse in gewisser Weise unterminiert worden war.
    »Ich kümmere mich um den Schweinehund«, schrie er und stürzte, so schnell es die Schlüpfer seiner Frau zuließen, in sein Arbeitszimmer, um eine Sekunde später mit einem Jagdgewehr wieder aufzutauchen. »Gibt nur eine Möglichkeit, mit Eindringlingen umzugehen«, sagte er und feuerte in den Garten.
    Für Wachtmeister Els, der gerade über den Rasen flitzte, kam die Genauigkeit des Schusses ziemlich überraschend. Auf einen sorgfältig gestutzten Busch abgeschossen, der gut zwanzig Meter weiter rechts stand und für das alkoholisierte Auge des Colonel wie ein Eindringling aussah, prallte die Kugel von einem Steinbeet ab und pfiff unerfreulich dicht an Wachtmeister Eisens Kopf vorbei. Er ging in einem tiefliegenden Teil des Gartens in Deckung und löste seinen Pistolenhalfter. Als Silhouette vor dem Licht eines Fensters konnte er den Colonel sehen, der in den Garten spähte. Els zielte genau über die Schulter des Colonel hinweg, schoß und freute sich über die Bestürzung, die sein vorsätzlicher Fehlschuß im Hause auslöste. Als die Lichter ausgingen und der Colonel Anweisungen schrie, sich hinzulegen, kroch Els davon und saß wenig später wohlverborgen in einem Azaleenstrauch, von dem aus er die Hintertür im Auge behalten konnte. Die Schlacht von White Ladies hatte begonnen.
    »Gott der Allmächtige«, schrie »Eine englische Rose«, als eine dritte Kugel, diesmal aus einem ganz anderen Teil des Gartens, die Nachtluft erzittern ließ und eine Vase auf dem Kaminsims zertrümmerte, »das ist ja ein gottverdammter Aufstand. Die Eingeborenen haben sich erhoben.« Mit einer Rachgier, die aus