Mohrenwäsche

befördert wurden. Mr. Mulpurgo lehnte sich gegen die Balustrade und versuchte, seinen Schluckauf unter Kontrolle zu bekommen. Als die Tür sich schließlich nicht mehr drehte, riß er sich zusammen und ging zitternd den Gang entlang zu seinem Zimmer.
    Kommandant van Heerden holte die Autoschlüssel aus seinem Zimmer und ging hinaus zu seinem Wagen. Innerlich wütete er noch immer über diese Beleidigung seiner Vorfahren.
    »Ich bin so weiß wie der nächstbeste Mensch«, murmelte er und schob sich blind an einem Zulugärtner vorbei, der ein Blumenbeet jätete. Er stieg in seinen Wagen und fuhr wütend nach Weezen hinein. Er war noch immer schlechter Laune, als er auf dem staubigen Platz parkte und die Treppe zu dem Laden hochstieg. Don warteten ein paar Bauern darauf, bedient zu werden. Der Kommandant scherte sich nicht um sie und redete den dürren Mann hinter dem Ladentisch an.
    »Wissen Sie, wo die Heathcote-Kilkoons wohnen?« fragte er.
    Der Dürre überhörte seine Frage und bediente seinen Kunden weiter.
    »Ich sagte, wissen Sie, wo die Heathcote-Kilkoons wohnen?« sagte der Kommandant noch einmal.
    »Hab’s schon das erste Mal verstanden«, sagte der Mann zu ihm und schwieg.
    »Na und?«
    »Ich bediene gerade«, sagte der dürre Mann. Von den Bauern war ein Gemurmel zu hören, aber der Kommandant war viel zu gereizt, um darauf zu achten.
    »Ich habe eine höfliche Frage gestellt«, beharrte er.
    »Auf unhöfliche Art und Weise«, sagte ihm der Mann. »Wenn Sie eine Antwort wollen, warten Sie, bis Sie an der Reihe sind, und fragen, wie es sich gehört«
    »Wissen Sie überhaupt, wer ich bin?« fragte wütend der Kommandant.
    »Nein«, sagte der Mann, »und es interessiert mich auch nicht. Aber ich weiß, wo Sie sind. Auf meinem Grund und Boden, und davon können Sie zum Teufel nochmal verschwinden.«
    Der Kommandant sah sich wutschnaubend um. Alle Männer im Laden starrten ihn unfreundlich an. Er drehte sich um und rannte polternd auf die Veranda hinaus. Hinter ihm lachte jemand, und er meinte, die Worte »Blöder Burenarsch« zu hören. Schon lange hatte ihn niemand mehr Burenarsch genannt. Erst einen Nigger und jetzt einen Burenarsch. Er blieb einen Moment stehen, bis er sich wieder mühselig beherrschte, dann ging er wieder in den Laden.
    Er stand in der Tür, eine kompakte Silhouette, den sonnenbeschienenen Platz hinter sich. Die Männer drinnen starrten ihn an.
    »Mein Name ist van Heerden«, sagte der Kommandant mit leiser, furchtbarer Stimme, »ich bin Polizeikommandant in Piemburg. Sie werden noch an mich denken.« Das war ein Wort, das überall sonst in Zululand Furcht und Schrecken hervorgerufen hätte. Hier versagte es hoffnungslos.
    »Wir sind hier in Klein-England«, sagte der dürre Mann. »Raus!«
    Der Kommandant drehte sich um und ging. Er war weggejagt worden wie ein Hund. Das war eine Beleidigung, die er niemals vergessen würde. Ohne etwas zu sehen, stieg er die Stufen zur Straße hinunter, blieb mit zusammengebissenen Zähnen stehen und blickte feindselig zu der großen Königin hinüber, deren schlichte Arroganz im Augenblick gar keinen Reiz mehr für ihn hatte. Er, Kommandant van Heerden, dessen Vorfahren ihre Wagen aus eigener Kraft über die Aardvarkberge geschoben hatten, der gegen die Zulus am Blood River gekämpft hatte und gegen die Briten am Spionskop, er war weggejagt worden wie ein Kaffernköter von Männern, deren Familien beim ersten Anzeichen von Schwierigkeiten aus Indien und Ägypten und Kenia abgehauen waren.
    »Dämliche alte Kuh«, sagte der Kommandant zu der Statue und drehte ihr den Rücken, um sich auf die Suche nach dem Postamt zu machen. Beim Laufen legte sich sein Zorn langsam und machte einem verdutzten Staunen über die Arroganz der Engländer Platz. »Klein-England«, hatte der Dürre gesagt, als sei er stolz darauf, daß es so klein ist. Für Kommandant van Heerden lag da kein Sinn drin. Er stampfte den Bürgersteig entlang und grübelte über die Ungerechtigkeit eines Schicksals nach, das ihm die Macht zu herrschen gegeben hatte, aber kein Selbstvertrauen, das der natürliche Verbündete der Macht ist. Auf irgendwie seltsame Weise erkannte er das Recht des Ladenbesitzers an, ihn wie einen Hund zu behandeln, egal, was für ehrfurchtgebietende Ausweise er vorzeigte. »Ich bin halt ein Burenmensch«, dachte er mit plötzlichem Selbstmitleid und sah sich allein in einer fremden Welt, ohne Verbindung zu jeder wahren Gemeinschaft, vielmehr zuweilen einsam und