Monestarium

enfin.
    Lorsque au petit matin
Marie-Gillette d’Andremont entendit Aliénor de Ludain murmurer :
« Pourquoi, mais pourquoi ? » juste avant de s’éteindre, elle se
trouva pour la première fois une communauté d’âme avec cette femme qu’elle
avait méprisée jusque-là.
     
    Claire Loquet et Henriette Viaud
longèrent le mur extérieur de l’infirmerie. Elles s’engouffrèrent dans le petit
passage qui menait aux jardins et progressèrent en direction de l’escalier qui
montait au dortoir principal. Le souffle heurté de son amie parvenait à Claire.
En dépit de sa feinte assurance, elle-même n’en menait pas large. Depuis des
mois, depuis des années, elle n’était portée que par l’idée de ce sauvetage. Le
sien, celui d’Henriette. Certes, elle regrettait parfois cette dureté, cette
sécheresse de cœur qui lui était venue, lui faisant voir chaque être sous les
traits d’un plausible ennemi. À sa décharge, fort peu s’étaient révélés amis,
ou simplement bienveillants. Elle luttait depuis si longtemps contre un sort
adverse qu’il ne lui restait plus que ce combat auquel s’accrocher pour ne pas
perdre totalement espoir. Cela et Henriette. La fin justifiait les moyens. Le
reste était accessoire. Seul comptait leur futur. Seule importait la juste
rétribution qu’elle exigeait – qu’elle arracherait – en dédommagement des
années de débâcle et d’humiliations qui leur avaient été imposées. Dieu lui
avait accordé la capacité de résistance, elle l’utilisait. Il l’avait chargée
de veiller sur Henriette, elle obéissait.
    Tout le reste était accessoire.
    Elles se faufilèrent dans la cage
d’escalier et soufflèrent un peu.
    — Tu as raison, Claire. Il
manque une petite demi-toise, même en comptant l’épaisseur du mur de soutien,
commenta son amie.
    — Je ressors. Je vais sonder le
mur extérieur qui sépare l’escalier du coin du noviciat, voir s’il n’existe pas
une trappe, un passage, que sais-je.
    — Sois prudente, je t’en
supplie.
    — Ne t’inquiète, la rassura
Claire d’un sourire.
    Aux aguets, épiant l’ombre, la jeune
femme scruta, tapota chaque pierre, examina chaque pouce de la maçonnerie,
enfonçant son index dans les rainures, grattant le mortier de l’ongle. En vain.
    — Alors ? l’interrogea
Henriette lorsqu’elle la rejoignit.
    — Rien. Si un passage existe,
il n’ouvre pas sur le pan extérieur, ou alors du côté des « autres »
de Saint-Joseph, et j’en doute.
    — Pourquoi ?
    — Parce qu’il serait trop
exposé, trop visible. Elles sont trois cents à aller et venir dans ce cloître.
Le risque de se faire surprendre en accédant aux souterrains serait
considérable.
    — En d’autres termes, selon
toi, le passage se trouve ici, dans cette cage d’escalier.
    — Tout juste, ma bonne. Et nous
allons le découvrir.
    Leurs sondages durèrent plus d’une
heure. À quatre pattes, Henriette examinait chaque pouce des larges dalles
noires du sol. Claire cognait du doigt les pierres des murs. L’appréhension la
gagnait : et si elle se leurrait depuis le début ? S’il n’existait
pas de souterrains ? Elle repoussa le découragement qui s’insinuait dans
son esprit et serra les mâchoires. Henriette se releva en soupirant
d’exaspération. Se tenant les reins en grimaçant, elle chuchota :
    — En tout cas, il ne s’agit pas
d’une trappe creusée dans le sol.
    — Pas plus que d’une paroi
pivotante à hauteur d’homme puisque…
    Au moment où elle prononçait cette
phrase, la solution s’imposa à elle, et elle se figea.
    — Quoi… qu’as-tu vu ? la
pressa Henriette.
    — Fais silence, j’ai compris.
Oh, que c’est roublard…
    Elle fixa les larges marches de
chêne puis leva la tête vers le palier qui menait au dortoir principal. Elle
gravit deux à deux les premiers degrés et inspecta le mur. Elle suivit de
l’ongle les rainures des pierres qui rejoignaient à angle droit le mur de
façade.
    — Henriette !
souffla-t-elle, la gorge serrée d’émotion. Remercie Dieu, car nul mortier ne
jointoie ces blocs. Rejoins-moi.
    Elles poussèrent différentes
pierres, et soudain un pan du mur pivota par son milieu, libérant un mince
passage, situé à deux mètres du sol.
    — Doux Jésus, doux Jésus, merci
tant, balbutia Henriette aux bords des larmes.
    — Chut, ma douce. Nous n’avons
pas terminé. Gardons encore nos larmes de reconnaissance.
    Elle se faufila, passant le