Montags sind die Eichhörnchen traurig: Roman (German Edition)

feiern!«
    »Okay …«
    Sie stand auf. Öffnete ihren Kleiderschrank. Hätte sich am liebsten gleich wieder hingelegt. Was ist denn nur los mit mir? Was ist los? Fuhr mit einer Hand über die Kleiderbügel mit den Jeans, Kleidern, Jacken, dem Mantel, einer langen weißen Bluse. Strich darüber. Bemerkte ganz hinten, ganz schmal auf einem Bügel, die kleine Jeansjacke, die Gary ihr eines Tages in Camden gekauft hatte. Sie waren durch die Straßen geschlendert und an einem Secondhandladen vorbeigekommen. Die Jacke hing im Schaufenster. Verwaschenes Blau, schmal, abgewetzt, die Jacke eines kleinen Mädchens, das noch mit Puppen spielt. Dreißig Pfund. Hortenses Blick hatte sich daran festgesaugt. Sie wollte sie haben. Diese Jacke war für sie bestimmt. Sie hatte ihr Portemonnaie geöffnet und ausgerechnet, dass sie nicht genug Geld hatte. Sie hatte ihren Anteil an der Stromrechnung noch nicht bezahlt. Neunzig Pfund … Sie hatte die Jacke mit Blicken liebkost, hatte den Kopf abgewandt und war weitergegangen, das Bild der schmalen, kurzen Jacke tief in ihr Gedächtnis eingebrannt. Sie ist wie für mich geschaffen, seit Monaten suche ich schon danach, sie ist genau das, was ich will … Sie hatte so fest daran gedacht, dass sie gestolpert war. Gary hatte sie aufgefangen. Hey, hatte er gesagt, bleib bei mir, ich will dich nicht verlieren! Er hatte ihren Arm genommen. Sie hatte sich gegen ihn sinken lassen.
    Sie hatten irgendwo angehalten, um eine Pizza zu essen. Gary hatte gesagt, bestell mir eine Vier Jahreszeiten mit extra viel Käse, ich sterbe vor Hunger, ich gehe nur schnell aufs Klo. Sie hatte ihm nachgesehen. Sie mochte seinen Rücken, seinen Gang, die Art, wie er einen Bogen um die Tische und die Leute schlug, als beachtete er sie gar nicht. Ich mag diesen Mann, weil er niemanden braucht. Ich mag diesen Mann, weil er nicht versucht, anderen zu gefallen. Weil er einfach irgendwas anzieht und es trotzdem schafft, elegant auszusehen. Ich mag elegante Menschen, die ihre Wirkung nicht im Voraus planen, die nicht stundenlang vor dem Spiegel stehen, oh, ich hätte so hübsch ausgesehen in dieser knappen Jeansjacke, ich hätte sie zu roten High Heels und einem schwarzen Kleid getragen oder zu einer engen schwarzen Hose und Repettos. Sie wünschte sie sich so sehr! Sie konnte kaum noch atmen. Aber wenn sie ihren Anteil an der Stromrechnung nicht bezahlte, würde der Ayatollah ihr wieder die Leviten lesen und ihr das Leben zur Hölle machen …
    Sie hatte zwei Pizzas mit extra viel Käse und zwei Kaffee bestellt. Hatte eine kleine, verlassene Jacke in einem Schaufenster auf die Papiertischdecke gezeichnet. Hatte ihr zwei Arme gegeben, die sich ihr entgegenstreckten … Sie war genau richtig ausgewaschen. Und der Kragen? Sie hatte sie lange genug betrachtet, um den Kragen zu sehen … Perfekt. Und die Manschetten auch. Die Manschetten waren perfekt … Man konnte sie hockrempeln.
    Ich bin es leid, nie genug Geld zu haben, hatte sie geknurrt, ihren Bleistift hingelegt, das bemalte Stück aus der Tischdecke gerissen, es zu Konfetti zerpflückt und die Schnipsel auf den Boden fallen lassen.
    Wo blieb Gary nur? Gab es eine Schlange auf dem Klo? Und wenn sie ihm einfach seinen Schal klaute …
    Er war mit einer braunen Papiertüte in der Hand zurückgekommen und hatte sie auf den Tisch gelegt. Das habe ich auf dem Klo gefunden, hatte er gesagt, sieh mal nach, was drin ist. Sag mal, geht’s noch?, hatte sie achselzuckend erwidert. Ich hab die Pizzas und zwei Kaffee bestellt. Klar geht’s, los, schau rein … Angewidert hatte sie die Tüte mit den Fingerspitzen geöffnet. Es war die kleine Jeansjacke. Ihr waren Tränen in die Augen gestiegen.
    »Oh, Gary … Woher wusstest du …?«
    »Glaubst du, sie steht dir?«
    Sie hatte sie angezogen.
    »Ist sie nicht ein bisschen zu klein?«, hatte er gefragt.
    »Sie ist perfekt! Ich verbiete dir, etwas Negatives über meine Jacke zu sagen!«
    Sie hatte sie den ganzen Nachmittag und die ganze Nacht über anbehalten.
    Und wochenlang hatte sie sie ständig getragen.
    Sie griff nach der Jeansjacke. Vergrub die Nase darin. Erinnerte sich an jenen Tag. Sie waren Hand in Hand über das Kopfsteinpflaster von Camden geschlendert. Hatten die Auslagen nach einem kuriosen Gegenstand durchforstet. Einem alten Flugzeugpropeller oder einem Schiffsmodell. Gary suchte ein Geburtstagsgeschenk für einen Freund. Wie hieß er noch mal? Sie erinnerte sich nicht mehr. Aber sie erinnerte sich an die blanken,