Morituri - Die Todgeweihten

Art, die falsche Art, und die Art, auf die es die Flotte macht.«
    »Aus dieser einen Formation? Unzureichende Daten. Blanke Theorie.«
    Sten grinste seinen klobigen Freund an, der anscheinend eine neue Berufung als seltsam sprechender Kampfcomputer gefunden hatte.
    »Formation, ja. Außerdem die Reaktion auf das Handelsschiff. Die abschirmenden Zerstörer änderten ihre Position … so. Dann sind die schweren Brocken näher an das kritische Gebiet herangeflogen … ungefähr so. Reaktion: ein Schiff näherte sich dem unbekannten Schiff, zwei werden als Rückendeckung vor dem Schirm postiert. Genau so, wie man es auf der Stabsschule lernt.«
    »Immer noch Theorie.«
    Das war es allerdings.
    »Zweitens. Alex, wenn ich dir … vier Schiffe gebe, kannst du dann zwei dazuerfinden?«
    Alex überlegte. »Kann ich. Aber das wird nicht gerade Weltklasse haben. Nicht genug Zeit, nicht genug Ausrüstung um eine tolle Illusion aus dem Hut zu zaubern.«
    »Noch einmal: denk an diese Besatzungen.«
    »Ah.«
    »Kriegen wir damit nicht diesen Pilz dazu, hin und her zu gleiten?«
    »Kann sein.« Kilgour leerte sein Horn und stellte es ab. »Aber wir müssen sie trotzdem schnell und empfindlich treffen. Ich habe plötzlich eine Verabredung mit einem Tech. Ihr entschuldigt mich?« Und schon war er draußen.
    Otho verzog schmerzlich das Gesicht. Der Plan bedeutete, dass sie mit voller Geschwindigkeit angreifen mussten und, falls es ihnen nicht gelang, die Frachter zu schnappen, schiffbrüchig im All herumtrieben.
    Sten wusste sehr wohl, was in ihm vorging. »Keine Sorge. Wenn wir verlieren und noch am Leben sind, wenn auch ohne Treibstoff, schicken wir Kilgour mit einem Paar Ruder nach draußen. Er wird uns schon nach Hause schippern.«
    Otho lachte und leckte sich über die Lippen. Die bevorstehende Schlacht versprach kurz und hässlich zu werden. Er hatte eine Ergänzung zu dem noch unformulierten Plan zu machen. Hatte diese Flotte eine gemeinsame Com-Verbindung zu ihrem Admiral? Höchstwahrscheinlich. Konnte sie schnell aufgespürt werden? So gut wie sicher. Konnte sie analysiert, abgehört und gestört werden? Mit einem Com mit genügend Kraft … ja!
    »Mindestens vier meiner Schiffe haben Verbindungen, die stark genug sind, um von hier bis zum Hades zu tröten, und zwar geflüstert. Das ist kein Hindernis«, sagte Otho.
    Tröten? Flüstern? Sten schob Othos Vorstellungen von Analogien beiseite und fragte ihn, was er eigentlich meinte. Otho fuhr fort. Als er fertig war, setzte sich Sten, trank seinen Stregg und ließ sich die Idee noch einmal durch den Kopf gehen. Sie war brutal.
    Blutig. Praktisch. Genau das, was man von einem Bhor-Krieger erwarten durfte – oder von einem Mantis-Agenten.
    »Berufssoldaten«, dachte Sten laut, »wollen zurückschlagen. Wehrpflichtige jedoch … besonders nachdem diese Leute, wie wir gehört haben, eine schlimme Zeit im Honjo-Sektor durchgemacht haben … Genau.
    Gieß mein Horn noch einmal voll, mein Freund. Mein Hirn fängt wieder an zu arbeiten. Deine Idee bedarf noch einer winzigen Abänderung. Wir brauchen sechs, vielleicht acht unserer besten und brutalsten …«
     
    Fast in derselben Sekunde, in der Cind von ihrem Vorgesetzten den Befehl bekam, war sie auch schon unterwegs. Sie war zu einem Sondereinsatz abkommandiert und ihr war befohlen worden, ihre Waffen, bis auf ihre Pistole und ihr Kampfmesser, abzugeben. Dann bezog sie ihre Waffe für diese Schlacht, die von Admiral Sten selbst geleitet wurde. Eine Schlacht, bei der sie sich alle mit Ruhm und Ehre bekleckern würden.
    Ihre Waffe war eine kleine Kamera, an der ein Sender befestigt war. Ein Witz? Nein. Nur weil sie ein Mensch war, und diese verfluchten Bhor immer wieder … Nein. Sie war der einzige Mensch. Die anderen sieben Teilnehmer an dieser Aktion waren Bhor; sieben Bhor, die mindestens ebenso grimmig und mordlüstern wie Cind waren.
    Sie verweigerte den Befehl. Der Offizier zuckte mit den Schultern und stellte sie unter Stubenarrest. Sie zögerte und wollte gegen den Auftrag protestieren.
    »Das bringt Ihnen nichts ein, gute Frau.«
    »Warum nicht? Ich habe Rechte!«
    »Dann setzen Sie von mir aus ein Protestschreiben auf und reichen es ein. Ich habe den Befehl erhalten, meine besten Enterer auszusuchen. Acht, die sich höchstwahrscheinlich im Brennpunkt des Kampfes wieder finden werden. Und acht, die das Gemetzel möglicherweise überleben. Ich habe meine acht Leute diesen Anforderungen entsprechend ausgewählt.«
    »Sparen