Murray, Paul

Silberstreif des entschleierten Mondes alles nicht
Vorhandene zu sehen, gleich da draußen im Hof ... Er besinnt sich einen Moment,
vielleicht um Mut zu schöpfen, und sagt dann beiläufig zu Dennis: »Du meinst
also, es hat nicht funktioniert?«
    »Was?«
    »Ruprechts Experiment, du meinst, es hat nicht
funktioniert?«
    »Natürlich nicht.«
    »Nicht mal ein kleines bisschen?«
    »Wie hätte es denn funktionieren sollen?«
    »Ich weiß nicht«, sagt Geoff, »es ist bloß, als dieser
Mordskrach losging ... da dachte ich, ich hätte eine Stimme gehört, die so
klang wie die von Skippy.«
    »Redest du von dem deutschen Lastwagenfahrer?«
    »Hat der nicht ganz ähnlich geklungen wie Skippy?«
    »Okay, dann erklär mir mal, wieso Skippy auf Deutsch was
über Lastwagen sagen sollte.«
    »Hätte ja sein können«, sagt Geoff.
    »Geoff, du solltest mittlerweile doch wissen, dass von Ruprechts
Ideen keine je funktioniert. Und die hier war selbst für seine Verhältnisse
total durchgeknallt.«
    »Stimmt«, sagt Geoff. Seine Miene verdüstert sich ein
wenig - und erhellt sich wieder, als ihm ein Geistesblitz kommt. »Hey!, obwohl
- wenn du dir so sicher warst, dass es niemals funktionieren würde, wieso hast
du dann mitgemacht?«
    Dennis überlegt und sagt schließlich: »Aus Bosheit, würde
ich mal sagen.«
    »Aus Bosheit?«
    »Wie der Automator vorhin gesagt hat. Aus Bosheit, um
allen das Konzert zu ruinieren, so was in der Richtung.«
    »Oh.« Geoff legt eine Anstandspause ein, in der er so tut,
als müsste er das verdauen. Das Mondlicht hat eine kribbelnde Hochstimmung in
ihm wachgerufen - das gleiche Gefühl, wie Dennis es vorhin bei dem Gedanken an
das Konzert hatte, bloß dass Geoffs Euphorie aus einer anderen Quelle stammt.
Er versucht sich nichts anmerken zu lassen und sagt: »Ich weiß ganz genau,
warum du mitgemacht hast.«
    »Ach ja?« Dennis mimt überzeugend sarkastische Verwunderung.
»Klär mich doch bitte auf.«
    »Weil du wolltest, dass wir wieder alle zusammen sind. Du
hast gewusst, dass es nicht funktionieren würde und wir Ärger kriegen, aber dir
war auch klar, was Skippy sich wünschen würde, wenn er noch hier wäre, nämlich,
dass wir alle Freunde bleiben. Und das ging eben nur auf die Art. Und auch wenn
es nicht funktioniert hat, irgendwie hat es doch funktioniert, weil, wenn wir
alle zusammen sind, ist es so, als wäre Skippy auch da, weil jeder von uns ein
kleines Puzzleteil von ihm hat, an das er sich erinnert, und wenn man die alle
zusammenfügt, bis man das ganze Bild hat, dann ist es, als würde er lebendig.«
    Dennis bleibt stumm, dann gibt er einen Schnalzlaut von
sich. »Geoff, wie lange kennst du mich jetzt schon? Denkst du wirklich, dass
ich so ticke? Falls ja, bin ich sehr enttäuscht.«
»Mmm, ja, dass
du das sagen würdest, war mir ebenfalls klar.«
    »Ich geh ins Bett«, sagt Dennis energisch. »Ich sitz doch
hier nicht rum und hör mir an, wie an mir Rufmord betrieben wird.«
Er steht auf,
stutzt und schnüffelt. »Hast du grade einen fahren lassen?«, fragt er. »Nö.«
    Dennis schnüffelt noch einmal. »Das ist ja der Hammer. Hör endlich auf, diese Urinsteinbrocken zu fressen,
Geoff.«
    Weg ist er, und Geoff bleibt allein im Aufenthaltsraum
zurück. Aber er fühlt sich nicht
allein, nicht entfernt so allein, wie man sich mitunter fühlen kann, wenn der
Raum voller Leute ist, die Tischtennis spielen und Hausaufgaben abschreiben
und sich mit nassen Papiertaschentüchern bewerfen. Im Nachhall von Ruprechts
Song wirkt alles ungewöhnlich ruhig, still, zufrieden; man kann dasitzen, ein
weiterer Gegenstand, nicht so farbenfroh wie der Billardtisch, nicht so
leuchtend wie der Colaautomat, und darüber nachdenken, was Skippy wohl sagen
würde, wenn er hier wäre, und was er, Geoff, darauf sagen würde - bis ihn das
Gähnen übermannt und er aufsteht und hinaus tapst, um seine Zahnbürste zu
holen und ins Bett zu gehen, mit einem Mal so steinmüde, dass er weder den
immer beißender werdenden Lufthauch noch die ersten bösartigen schwarzen
Rauchkringel bemerkt, die über die Treppe nach oben kriechen.
    Es hörte sich an, als würde man ein Tier abfackeln. Dann
wuchsen rings um ihn herum schwarze Leichen aus dem Gras. Sie wuchsen empor,
sie schrien, nur Carl konnte sie hören.
    Dann stand er auf der Straße vor seinem Haus. Er wusste
nicht, wie er hergekommen war. Der Lärm war weg, SIE waren weg, aber die Nacht
wurde immer dunkler. Er zwinkerte, um es zurückzudrängen, aber dann schlug