Murray, Paul

es
ihm wieder mit voller Wucht entgegen. Die Straßenlaternen machten es nicht
besser. Der Regen in den Mulden des Pfads schloss sich zu Worten zusammen, die
er nicht sagen konnte, Worte aus geheimen Buchstaben. Jedes Wort war eine Hülle
um ein leeres Universum.
    Der Schlüssel steckte in der Tür. An seiner Hose klebte
Dreck.
    Carls Leben war zu einer Abfolge von Szenen mit Carl als
Hauptfigur geworden. Sekundenlang schlossen sie sich zusammen wie Worte aus
Regen in den Mulden eines Pfads und lösten sich dann wieder auf. Alles war wie
eine Antwort, die einem auf der Zunge liegt. Mäntel. Winzige Blumen von der
Tapete.
    Er weiß nicht mehr, wie sich Dinge zusammenschließen!
    Die Leichen, die Schatten, tausend, eine Million, schreien wir sind die toten . So laut,
es klingt furchtbar! Der Druide starrt Carl mit offenem Mund an. Dann,
schimmernd, der Tote Junge in der vordersten Reihe.
    Da ist Carl losgerannt, den ganzen Weg bis nach Hause.
    Das Wohnzimmer roch nach Chemikalien. Ich liebe den Geruch von Napalm am Morgen. Von allen
Seiten knallt Licht auf dich! Blink, blink machen Holz und Glas, der Fernseher,
der Ruderapparat, die Ginflasche. Durch das Dunkel. Auf der Couch lag Mom. Von
der Tür sah es aus wie ein Märchen mit einer schlafenden Prinzessin in einem
verwunschenen Garten. Der Vorhang war offen, die Straßenlaterne schien auf ihre
bloßen Beine. Carl beugte sich hinunter und nahm ihr ganz sacht, als pflücke er
eine Blume, die heruntergebrannte Zigarette aus den Fingern. Er trug sie zum
Kamin und legte sie da ab.
    In der Küche goss er Wasser in ein Glas. Er hielt das Glas
hoch und schaute hinein. Im Glas der Raum: die cremefarbenen Wände, der graue
Kühlschrank, die nie benutzten Kochbücher mit berühmten Fernsehköchen auf den
Umschlägen, ganz zittrig und verschwommen. Er trank und spürte den Raum
eisigkalt in seinem Magen schlottern. Wenn du jetzt die Augen aufschlägst, ist
da nichts.
    Carl!
    Er schlug die Augen auf. Er war im Wohnzimmer. Mom erhob
sich silbern aus ihrem schlafenden Körper und schwebte darüber. Sie beobachtete
Carl, sagte aber nichts. Der Mond war voll, sie hatten ihn in eine
Straßenlaterne verwandelt. Sie blickte traurig herab, als ob gleich etwas
Schreckliches passieren würde. Aber es war nicht sie, die Carls Namen rief.
    Direkt neben Carl stand der Tote Junge.
    O Scheiße!
    Jetzt verschwand er nicht mehr, wenn man ihn anstarrte. Genau
das ist auf dem Hügel passiert, deswegen hat Carl so geschrien. verpiss dich und es tut mir leid , hast du wieder und wieder
geschrien, er stand bloß da, hat bloß gelächelt. Jetzt war er hier bei Carl zu
Hause, wohin sollte Carl sich noch flüchten?
    Er ist tot. Ich wollte mit dir reden, sagte er.
    Er kann reden?!
    Du musstest erst den Mohn rauchen, damit ich mit dir reden
konnte.
    ???
    Die Mohnblüten bestehen aus Im Krieg wuchsen sie aus den
Leichen Aus dem land des todes Die Leute
haben sie bespuckt Darum sind sie in den Untergrund gegangen Um ihnen zu ante-rograder amnesie zu verhelfen deshalb Wenn du sie
rauchst Kannst du uns jetzt sehen.
    Lebt ihr in dem Dolmen?, fragte Carl. Der Tote Junge
nickte. Es ist sehr kalt, sagte er. Ja, genau, das haben SIE gesagt, jetzt
erinnerte er sich Uns ist kalt Wir sind traurig.
    Mir ist auch kalt, sagte er.
    Ich weiß, Carl, sagte der Tote Junge.
    Da begriff er: Der Tote Junge ist sein Freund! Er wollte
ihm helfen! Deswegen ist er immer wieder aufgetaucht!
    Carls Augen schwammen in Tränen. Lori will nicht mit mir
reden, sagte er zu dem Toten Jungen. Es ist, als wäre ich auch tot.
    Der Tote Junge nickte.
    Ich liebe sie, sagte Carl. Wie bringe ich sie dazu, wieder
mit mir zu reden?
    Du musst ihr zeigen, dass wir jetzt Freunde sind. Aber
wie?
    Du musst mir dabei helfen, die Suche zu Ende zu bringen,
flüsterte der Tote Junge.
    Alles wurde finster, als wäre der Raum voller [schwarzer
Farbe] [Krähen, Millionen von Krähen].
    Carl fürchtete sich. Die Suche?
    Du musst den letzten Dämon töten. Jetzt waren da nur noch
die Augen des Toten Jungen, wie zwei große Monde.
    Es ist der Pater, Carl. Der Peterphile. Der hat mich umgebracht.
    Ja?, sagte Carl.
    Der Tote Junge nickte langsam.
    Irgendwas stimmte daran nicht, aber Carl schüttelte es ab.
    Alles schimmerte.
    Du musst es ihr zeigen.
    Das heilige Feuer, sagte Mom über der Couch. Ihre Hand war
eine Flamme.
    Und Carl wusste, was er tun musste.
     
    Pater Green hatte eigentlich vorgehabt, heute Abend zu dem
Konzert zu gehen, wenn auch nur aus dem