Murray,Paul

aus, fasst ihn aber an den
Händen und führt ihn unter die Bäume.
    Hier
drinnen riecht es nach nassem Laub, und durch die hohen Gräser sieht er an die
Wand gemalte alte Initialen. Sie stellt sich direkt vor ihn, kaum zwei
Fingerbreit von ihm entfernt, er riecht ihren Duft, so süß wie Erdbeeren. Sie
streicht sich die Haare aus dem Gesicht. Die anderen Stimmen scheinen weit
entfernt. Sie beugt sich vor und reckt sich nach oben, und ihr Mund ist auf seinem,
ihre Zunge schnellt vor, schiebt sich tiefer und tiefer hinein, wie ein Ruder
im Wasser ... Dann hört sie auf. »Bist du Carl oder Barry?«, fragt sie.
    »Carl.«
    »Ich
heiße Lori«, sagt sie. »Kurzform von Lorelei.«
    »Lollipop«,
murmelt er.
    »Was?«
    »Nichts.«
    Dann
küsst sie ihn erneut. Der Duft ihrer Haare und ihrer Haut wirbelt um ihn herum.
Er legt ihr die Hand auf die linke Titte. Sie schiebt sie weg, nimmt aber
nicht ihren Mund von seinem. Noch weitere zwanzig, dreißig Sekunden presst sich
ihr magerer Körper immer enger an ihn, als wollte sie sich mit der Zunge an ihm
festschrauben. Dann, wie die Bremse bei der Schiffschaukel, wenn die Zeit um
ist, löst sie sich von ihm und tritt zurück. Sie mustert ihn mit ihren
ausdruckslosen Augen.
    »Hey!,
Lori, was treibst du denn da drin?«, fragt Krauskopf von draußen.
    Lori
schiebt ihn beiseite und tritt wieder auf die Lichtung hinaus. Eine Sekunde
später hinkt Carl hinter ihr her und zieht seine Jacke über seinen Ständer. Er
geht zu Barry und sagt: »Zehn.«
    Im ersten
Moment versteht Barry nicht, aber dann fällt der Groschen, und er zählt wortlos
zehn Pillen ab. Lori steht neben Carl, ohne ihn anzusehen, und hält die Hände
auf, damit Barry ihr die Pillen hineinlegen kann - als wartete sie auf die
Hostie. Und die Pillen sehen tatsächlich aus wie kleine Hostien. Sie verwahrt
sie in ihrer Manteltasche und geht zu ihren Freundinnen zurück.
    Es
ist jetzt stockdunkel. Bevor sie gehen, will Barry noch jedem der Mädchen seine
Telefonnummer geben, aber sie schwatzen weiter miteinander, als wäre er Luft,
als sei das alles vorbei und läge schon lange zurück. Sie gehen, ohne Tschüss
zu sagen.
    Als
sie außer Sicht sind, lässt Barry einen Freudenschrei los. »Unser erster
Umsatz! Sieh dir das an, Kumpel!« Er öffnet die Faust, und zum Vorschein kommt
ein Haufen Geldscheine und Münzen. Dann umarmt er Carl. »Das ist erst der
Anfang, hombre. Wir werden die Kings hier im Viertel!« Er reißt die
Arme hoch und schreit in die Scheinwerfer der vorbeifahrenden Autos: »Wir sind
die Champions! Wir sind verdammt noch mal die Champions!«
    Sie
gehen Richtung Burger King. Barry schaut Carl verschmitzt an. »Sie hat dir den
Schwanz gelutscht, stimmt's?«
    Carl
sagt nichts, dann nickt er mit einem halbherzigen Lächeln.
    »Verdammt!« Barry haut sich lachend auf den Schenkel. »Warum hab
ich da nicht dran gedacht?«
    Carl
lacht ebenfalls, dann schaut er zurück - aber die Mädchen sind weg. Sie sind
längst weg.
     
     
    Die
Tür geht auf, die Schwärze des Paters verschwindet in das dunklere Schwarz der
Schatten, als sei er gar nicht hier gewesen. Wäre da nicht der Weihrauchgeruch,
der sich noch immer durch die Luft windet. Du gehst ans Fenster, um ihn zu
vertreiben, Kälte schlägt herein und prallt auf den kränklichen Schweiß auf
deinen Armen, deiner Brust und deinem Rücken. Die zerknitterte Decke liegt
zurückgeworfen auf dem Bett wie eine abgestreifte Haut, und im Mund hast du
noch den Geschmack von Pillen, so als wärst du aus Pillen gemacht.
    Die
fünf Abdrücke seiner Fingerspitzen brennen noch immer auf deiner Wange.
    »Hallo?«
Die Stimme, die sich am anderen Ende meldet, ist sachlich und vorsichtig, wie
die Stimme eines Spions.
    »Dad?«
    »Hallo,
Sportsfreund.« Die Stimme entspannt sich ein wenig, oder tut jedenfalls so.
»Hatte heute gar keinen Anruf von dir erwartet. Wie geht's denn so?«
    »Na
ja, eigentlich nicht so gut.«
    »Ach
nein? Was nervt? Der Sport?«
    In
letzter Zeit hat Dad damit angefangen, dich »Sportsfreund« zu nennen. Du weißt,
dass er es tut, damit du das Gefühl hast, alles sei in Ordnung. Aber es
funktioniert nicht. Es ist vielmehr so, als hätte er vergessen, wer er ist, und
als versuchte er, das mit Vaterversatzstücken aus dem Fernsehen zu bemänteln -
sonnigen amerikanischen TV-Dads, die mit dir in den Garten gehen, wo ihr euch
dann einen Baseball zuwerft.
    »Ich
hab mich heute übergeben müssen«, sagst du.
    »So
richtig übergeben?«
    »Ja,
im