Music from Big Pink: Roman (German Edition)

die Nadel gesetzt hatte – mit dem Gesicht auf den Granittisch krachte. John schlug ihn richtig hart ins Gesicht, verprügelte ihn fast, und schrie Donnie an: »Eis, wir brauchen Eis, Mann!« Donnie drehte sich um und brüllte: » MARCY! BRING UNS SOFORT EIN PAAR BESCHISSENE EISWÜRFEL! «
    Wir legten ihn auf den Fußboden, hielten seinen Kopf in die Duschkabine und drehten das kalte Wasser auf. Nichts. Ich hielt ihn im Nacken und zog ein Augenlid hoch. Die Pupille war so klein, dass man sie fast nicht mehr erkennen konnte. Seine Lippen färbten sich blau. »Larry, Larry!«, schrie John, während er ihm weiterhin Ohrfeigen verpasste. »Komm schon, Alter!« Einer von Larrys Kumpels drehte sich zu mir um und sagte: »Bist du irre, Mann?«
    »Scheiße, ich hab versucht, es ihm zu erklären!«
    »Ach ja? Du solltest …«
    »Hey! Haltet das Maul!«, ging John dazwischen. Er zog Larrys Hose runter, und dünnflüssige Scheiße ergoss sich auf den Boden. Es sah nicht so aus, als hätte er sonderlich gut gegessen. Marcy kam mit einem silbernen Eimer voller Eis in den Raum gestürzt, die Eiswürfel hüpften und schlitterten über die Badezimmerkacheln. Im Türrahmen drängelten sich inzwischen die Gaffer, eine regelrechte Hippie-Freakshow: zugedröhnte Kids auf LSD-Trip, der Typ mit dem Cowboyhut, das nackte, honigbeschmierte Mädchen. Im Hintergrund dudelten die Doors. Marcy gab John den Eiskübel und übergab sich. John schnappte sich ein Handtuch und wischte den größten Teil der Scheiße von Larrys Hintern. Er sah mich an. Ich schüttelte den Kopf. Das kam nicht infrage, ich kannte den Kerl ja nicht mal. »Ach, scheiß drauf«, sagte John.
    Er drehte Larry auf die Seite, drückte mit einer Hand dessen Knie auseinander, griff mit der anderen in den Kübel, rammte ihm einen dicken Eiswürfel in den Anus und drückte ihn mit dem Daumen richtig rein. Er hatte den dritten Würfel halb drin, als Larrys Schließmuskel protestierte, sich zusammenzog – wie das Maul eines Tintenfischs, das ich mal in einem Naturfilm gesehen hatte – und den Würfel wieder hinausschoss. Er schlitterte über den Boden und hinterließ wässrige braune Schlieren auf den weißen Kacheln. John rammte einen weiteren Eiswürfel hinein, worauf Larrys linkes Bein erst zu zittern und dann zu treten begann. Sabbernd und hustend öffnete Larry schließlich mit flatternden Lidern die Augen. John packte ihn an den Haaren und schüttelte seinen Kopf hin und her, hielt ihn unter das eiskalte Wasser, hielt ihn bei Bewusstsein, hielt ihn am Leben, während das Heroin ihn in den Abgrund ziehen wollte.
    »Wow«, rief Donnie lachend. »Habt ihr das gesehen, Leute? Das Ding kam aus seinem Arsch geschossen wie eine verdammte Rakete! Mach das noch mal, Mann!«
    John wischte sich mit der Hand, die nicht im After seines Kumpels gesteckt hatte, über die Stirn und sagte: »Ich musste das schon mal für William Burroughs machen.«
    Ich startete gerade den Wagen, als John ganz langsam ums Haus geschlurft kam. »Du hattest recht«, sagte er und lehnte sich gegen die warme schwarze Corvette, »das Zeug ist höllisch gut …« Ich schrieb ihm meine Nummer auf die Rückseite eines Streichholzbriefchens und machte mich vom Acker. Die beiden Gestalten auf dem Rasen vor dem Haus waren jetzt am Vögeln, das Mädchen saß oben und lachte sich kaputt. Als ich an ihnen vorbeikam, winkte sie mir zu, und ich drückte, ebenfalls lachend, auf die Hupe. Es wirkte immer so friedlich, wenn man auf diesen staubigen Schotterpisten durch die grünen Berge fuhr. Aber Mann, hinter den Mauern dieser Häuser tief in den Wäldern lief so manche durchgeknallte Scheiße ab.
    Ich hievte mich aus dem Wasser und ließ mich wieder in den warmen Autoreifen fallen. »He, Greg«, rief Skye vom Ufer, »willst du ein Würstchen?« Sie winkte mit einem verkohlten Klumpen, der auf einen Stock gespießt war. Ich schüttelte den Kopf, und sie lachte. Ich ließ mich treiben, beobachtete, wie sie und Jeannie das Essen vorbereiteten, wie Tommy und Johnny am Ufer versuchten, sich gegenseitig ins Wasser zu stoßen, und wie Warren, Alex und Susie »Like a Rolling Stone« sangen. Es war ein schöner Anblick.
    Skye und ich wurden ein Paar, Warhol überlebte, und Kennedy starb. Später erfuhren wir, dass Dylans alter Herr, zu Hause in Minnesota, am selben Tag gestorben war wie Senator Kennedy – dem Tag, an dem ich Bob dösend in seinem Kombi auf der Tinker Street gesehen hatte.
    War Skye wirklich meine Freundin? Die