Mustererkennung

um eine Klientel anzulocken, die sich die ursprünglichen Erbauer noch gar nicht vorstellen konnten. Ein erschreckend perfekter Abklatsch, die Butzenscheiben zu absoluter Transparenz gewie-nert. Drinnen sieht Cayce im Vorbeifahren eine rothaarige Frau in einem grünen Pulli, die einen fröhlichen Toast auszubringen scheint. Dann prescht der Hummer ein kurzes, dunkleres Stück Wohnstraße entlang und um eine weitere Ecke. »Auf den haben sie es offenbar besonders abgesehen. Eines Tages werden wir Archäologen brauchen, um die ursprüngliche Handlung der Filmklassiker zu erschließen.« Wieder eine Ecke, scharf genommen. »Und wenn ein Musiker heutzutage schlau ist, stellt er seine neuen Kompositionen ins Netz, wie man einen Kuchen zum Abkühlen aufs Fensterbrett stellt, und wartet, daß andere Musiker sie anonym bearbeiten. Möglich, daß zehn totalen Murks machen, aber der elfte ist vielleicht ein Genie. Und das völlig gratis. Es ist, als würde sich der kreative Prozeß nicht mehr im Kopf des einzelnen abspielen, sofern er das je getan hat. Heute ist alles bis zu einem gewissen Grad die Reflexion von etwas anderem.«
    »Auch die Clips?« Sie kann es sich nicht verkneifen.
    »Das ist die Frage, nicht wahr? Der Filmemacher hat sich durch die Strategie diesem Prozeß entzogen. Man kann die Segmente aneinanderschneiden, aber man kann sie nicht umschneiden.«
    »Bisher nicht. Aber wenn er sie irgendwann aneinander—
    schneidet, kann man sie auch umschneiden. ›Er‹?«
    »Die betreffende Person.« Sie zuckt die Achseln.
    »Sie glauben, daß die Segmente Teile eines Ganzen sind?«
    »Ja.« Nicht das leiseste Zögern.
    »Warum?«
    »Vom Gefühl her ist das kein Glaubensakt, sondern etwas, das ich in der Tiefe meines Herzens einfach weiß.« Komisch, sich das sagen zu hören, aber es stimmt.
    »Das Herz ist ein Muskel«, korrigiert Bigend. »›Wissen‹ tut es Ihr limbisches System. Der Sitz des Instinkts. Das Säugerhirn.
    Ursprünglicher, offener, jenseits der Logik. Dort wirkt Werbung, nicht in der eben erst auf den Plan getretenen Großhirn-rinde. Was wir uns unter ›Denken‹ vorstellen, ist nur eine Art Trittbrettfahrerdrüse, die huckepack auf dem Reptilien-Stammhirn und dem frühen Säugetierhirn reitet, aber unsere Kultur gaukelt uns vor, sie wäre unser gesamtes Bewußtsein.
    Darunter erstreckt sich das riesige Säugerhirn, stumm und kraftvoll, und folgt seiner uralten Agenda. Und bringt uns dazu, Dinge zu kaufen.«
    Cayce mustert ihn aus dem Augenwinkel. Und sieht ihn in diesem Schweigemoment ohne Lächeln und vielleicht in etwa als den, der er ist.
    »Als ich Blue Ant gegründet habe, war mein Kernsatz: wirksame Werbung richtet sich immer an diesen tieferen, älteren Teil des Bewußtseins, jenseits von Sprache und Logik. Bei mir werden Leute eingestellt, wenn sie das kapieren, bewußt oder unbewußt. Und es funktioniert.«
    Offenbar, muß sie zugeben, während er am Rand des steilen Parks hält. Weich aussehendes Gras unter Spiegelwelt-Laternen.
    Diese Sage, die ihr Damien erzählt hat und die sie jetzt nicht mehr richtig zusammenkriegt: eine Art englischer Ikarus, der hier losgeflogen oder abgestürzt ist, lange vor der Römerstadt.
    Der Hügel damals eine Kult-, Opfer-und Hinrichtungsstätte: Greenberry, ehe er Primrose hieß. Dieses Druidending.
    Bigend verzichtet darauf, seinen Parkausweis, jenes moderne Äquivalent eines Freibriefs, zu entfalten. Er steigt aus, setzt wieder auf diese umständliche Art seinen Stetson auf und marschiert der unsichtbaren Hügelkuppe entgegen. Verschwindet einen Moment im Dunkel zwischen den Laternen. Cayce folgt ihm, hört das abgewürgte Stöhnen der Hummer—Alarmanlage, als Bigend den Knopf auf seinem Schlüssel
    drückt. Ein Bigend nimmt keinen Weg – er stapft querfeldein.
    Cayce eilt ihm hinterher, wobei sie sich im Geist dafür ohrfeigt, daß sie das alles mit sich machen läßt. Dumme Kuh: Geh einfach weg, ins Dunkel, runter zum Kanal und dann immer am Ufer entlang bis zum Camden Lock. Vorbei an Apfelwein trinkenden Pennern. Aber sie tut’s nicht. Das Gras ist länger, als es aussieht; ihre Knöchel werden feucht. Nicht gerade ein Großstadtgefühl.
    Ganz oben ist eine Bank, und Bigend sitzt schon dort und guckt über das Themsetal, wo ein von Feenstaub glitzerndes London unter seiner selbsterzeugten Klimaglocke liegt.
    »Sagen Sie schon ›nein‹«, sagt er.
    »Was?«
    »Sagen Sie, daß Sie’s nicht machen. Bringen wir’s hinter uns.«
    »Ich werde es nicht