Nachts

und Absacken, wenn die Beech ab und zu in ein Luftloch geriet. Er war ein zerknirschter, nachdenklicher Mann.
    Er hatte die Kamera auf den Verrückten Hutmacher gerichtet und ein Bild geschossen. Während sie darauf warteten, daß es sich entwickelte, machte der Verrückte Hutmacher ein Bild von Pop und hatte er nicht etwas gehört, als das Blitzlicht aufleuchtete? Hatte er das tiefe, häßliche Knurren dieses schwarzen Hundes gehört, oder bildete er es sich nur ein? Wahrscheinlich Einbildung. Pop hatte zu seiner Zeit ein paar hervorragende Geschäfte gemacht, und die konnte man nicht ohne eine lebhafte Phantasie machen.
    Trotzdem
    Cedric McCarty, pensionierter Industrieller par excellence und Verrückter Hutmacher extmordinaire sah. mit demselben kindlichen Eifer zu, wie sich die Fotos entwickelten, aber als sie schließlich deutlich waren, sah er Pop amüsiert und ein klein wenig verächtlich an, und da wußte Pop mit der unfehlbaren Intuition, die er sich im Verlauf von fast fünfzig Jahren angeeignet hatte, daß Erklärungen, Lockun
    gen, selbst vage Andeutungen, er habe einen anderen Interessenten, der geradezu danach lechzte, diese Kamera zu kaufen daß diese sonst so unfehlbaren Techniken allesamt nicht funktionieren würden.
    In Cedric McCartys Verstand war ein großes, grellrotes NICHT
    KAUFENSchild aufgerichtet worden.
    Aber warum?
    Warum, gottverdammt?
    Auf dem Bild, das Pop machte, war das Funkeln, welches Kevin zwischen den Falten der Schnauze dieses schwarzen Hundes gese
    hen hatte, eindeutig zum Zahn geworden nur war Zahn nicht exakt das richtige Wort, so sehr man die Phantasie auch bemühen mochte.

    Es war ein Hauer. Auf dem Bild, das McCarty machte, konnte man schon ansatzweise weitere Zähne sehen.
    Der Scheißhund hat ein Maul wie eine Bärenfalle, dachte Pop. Ungewollt sah er im Geiste ein Bild seines Arms im Maul dieses Hundes vor sich. Er sah nicht, wie der Hund hinein biß, den Arm fraß, sondern ihn zerfleischte, so wie die Zähne eines Bibers Baumstämme und Äste zerfleischten. Wie lange würde es dauern? fragte er sich und betrachtete die s chmutzverkrusteten Augen, die ihn aus dem übergroßen Gesicht entgegenstarrten, und er wußte, es würde nicht lange dauern. Oder angenommen, der Hund packte ihn statt dessen im Schritt? Angenommen
    Aber McCarty hatte etwas gesagt und wartete auf eine Antwort.
    Pop wandte dem Mann seine Aufmerksamkeit zu, und falls er noch ein Restchen Hoffnung auf einen Verkauf gehabt hatte, schwand dieses nun. Der Verrückte Hutmacher extraordinaire, der mit Vergnügen einen ganzen Nachmittag mit einem verbringen und versuchen würde, den Geist des lieben, von uns gegangenen Onkels Ned zu beschwören, war verschwunden. An seine Stelle war McCartys Kehrseite getreten: der hartgesottene Realist, der zwölf Jahre nacheinander in der Liste der reichsten Männer Amerikas des Magazins Fortune gewesen war nicht weil er ein Luftikus war und das Glück gehabt hatte, ein großes Vermögen zu erben und dazu einen ehrlichen, aufrichtigen Stab, der es erhielt und vergrößerte, sondern weil er ein Genie auf dem Gebiet aerodynamischen Designs und Entwicklung war. Er war nicht so reich wie Howard Hughes, aber auch nicht annähernd so verrückt wie Hughes es am Ende gewesen war. Wenn es um übersinnliche Phänomene ging, war der Mann ein Verrückter Hutmacher. Aber auf anderen Gebieten war er ein Hai, und im Vergleich zu ihm waren Pop Merrill und seinesgleichen wie Kaulquappen, die in einer Schlammpfütze herumschwammen.
    »Tut mir leid«, sagte Pop. »Ich war nicht ganz bei der Sache.«
    »Ich sagte, es ist faszinierend«, sagte McCarty. »Besonders die subtile Andeutung verstreichender Zeit zwischen einem Foto und dem nächsten. Wie funktioniert das? Kamera in der Kamera?«
    »Ich verstehe nicht, worauf Sie hinauswollen.«
    »Nein, keine Kamera«, sagte McCarty zu sich selbst. Er hob die Kamera auf und schüttelte sie neben seinem Ohr. »Mehr eine Art Drehmechanismus.«
    Pop sah den Mann an und hatte keine Ahnung, wovon er sprach davon abgesehen, daß es NICHT KAUFEN buchstabiert wurde, was es auch war. Der verdammte unchristliche Flug mit dem kleinen Flugzeug (der ihm bald wieder bevorstehen würde)
    und alles umsonst. Aber warum? Warum ?Bei diesem Mann war er sich seiner Sache so sicher gewesen, weil der glauben würde, daß die Brooklyn Bridge eine Spektralprojektion von der >anderen Seite< war, wenn man es ihm erzählt hätte. Warum also?
    »Schlitze, aber natürlich!« sagte