Nelson DeMille

die am Schwarzen Dienstag, dem 29. Oktober 1929, endeten - gab es an der Gold Coast die größte Konzentration von Macht und Reichtum auf der ganzen Welt. Man konnte keinen Stein werfen, ohne einen Milliardär zu treffen. Seitdem hätten die Wirtschaftskrise, der Krieg, die Einkommenssteuer und die wuchernden Vorstädte diesem Garten Eden des alten Geldes, der alten Familien und alten Gepflogenheiten längst den Todesstoß versetzt haben müssen; aber er blieb erhalten, wenn auch nur als Schatten seiner selbst, obwohl ich jetzt, angesichts des neuen Reichtums an der Wall Street, eine Art Wiedererstehung zumindest der äußeren Form spüre, wenn auch das Wesen dieser untergegangenen Welt längst verloren ist.
    Das Städtchen Locust Valle y ist der Inbegriff eines Gold- Coast-Ortes, und dorthin war ich unterwegs. Mein bescheidenes Anliegen war ein Sandwich; genauer gesagt, Schwarzwälder Schinken mit Munsterkäse und Senf auf Pumpernickel. Ich hatte schon seit gut einer Woche daran gedacht, und jetzt war es so weit. Das Sandwich gab es bei Rolfs German Delicatessen, der hoffentlich nicht vor den Sanierungsmaßnahmen, neumodischen Speisen und gesunden Ernährungsgewohnheiten kapituliert hatte.
    Es war ein herrlicher Junitag mit Temperaturen um die dreiundzwanzig Grad, größtenteils sonnig, mit ein paar Schönwetterwolken am strahlend blauen Himmel. Die Blumen standen in voller Blüte, und das Laub der großen alten Bäume raschelte im Wind. Draußen sangen die Vögel, Bienen bestäubten köstliche Blumen, und Schmetterlinge ließen sich auf den Stupsnasen prachtvoller Kinder nieder, worauf diese kichernd zu ihren Kindermädchen sagten: »Ach, Maria, ist es nicht wunderbar, reich zu sein?«
    Durch meine Rückkehr wurde ich wieder daran erinnert, warum ich nach einem Jahrzehnt immer noch sauer war. Ich meine, ich hatte mein Leben in den Griff bekommen, und mein dreijähriger Segeltörn mitsamt ein paar lebensgefährlichen Vorkommnissen war so kathartisch gewesen, dass ich abgelenkt war und mich nicht mit der Vergangenheit beschäftigte. Und die sieben Jahre in London hatte ich nie wie ein Exil oder eine Flucht vor der Vergangenheit empfunden. Aber jetzt, da ich zurückgekehrt war, spürte ich, dass die Vergangenheit geduldig auf mich gewartet hatte.
    Wobei ich positiv anmerken muss, dass die meisten Dinge, die ich sah, angenehme Erinnerungen weckten. Schließlich war ich hier geboren und aufgewachsen, hatte hier geheiratet und Kinder großgezogen, und ich hatte noch immer Verwandte und Freunde hier. Und dann war ich weggegangen. Vielleicht tobte deshalb noch immer die Wut in mir; es hätte nicht so kommen müssen - und es wäre auch nicht so gekommen, wenn Frank Bellarosa nicht mit meiner Frau gevögelt hätte oder umgekehrt.
    Ich erging mich weiter in Erinnerungen, während ich die Straße entlangfuhr, die jetzt Horse Hollow Road hieß, und an meinem ehemaligen Country Club vorbeikam, dem Creek Club. Das weckte ebenfalls viele Erinnerungen, zum Beispiel daran, wie Susan und ich Don Bellarosa und seine knallig gekleidete Frau zum Abendessen in den Club mitgenommen hatten. Die Mitglieder waren alles andere als erfreut gewesen, und im Nachhinein muss ich zugeben, dass es keine gute Entscheidung war. Aber wir hatten unseren Spaß.
    Jetzt war es Dienstag, kurz vor Mittag, und seit Anthony Bellarosas Sondierungsbesuch - als solchen betrachtete ich ihn -, war ein Tag vergangen. Ich konnte immer noch nicht fassen, dass ich mich mit diesem Typen zum Abendessen verabredet hatte. Wie einer meiner Paesanos mal sagte: »Wenn du mit dem Teufel essen willst, bring einen langen Löffel mit.« In diesem Fall lange Essstäbchen. Oder, besser noch, sag das Abendessen ab.
    Dies war der erste Abstecher in die Ortschaft seit meiner Rückkehr, und während ich durch die Straßen fuhr, entdeckte ich die vertrauten Orientierungspunkte. Diese Gegend wurde 1667 von Engländern besiedelt, darunter auch meine Vorfahren, und die Bewohner verweigern sich seit jeher jeder Veränderung, daher gab es in dem beschaulichen Weiler nicht allzu viel Neues. Es ist alles eine Frage der Bauordnung.
    Ich bog in die Birch Hill Road ab, die alte Hauptstraße, und kutschierte über die Station Plaza, wo ich früher immer in die Long Island Railroad gestiegen und fünfzig Minuten nach New York gefahren war. An der Plaza befand sich der McGlade's Pub, wo Susan sich manchmal mit mir traf, wenn ich aus dem Zug stieg. Im Nachhinein fragte ich mich, wie oft sie