neue SF 1

eines Morgens den Drang und hatte sich davon leiten lassen wie schon so oft. In China und gewissen Teilen Indiens war jetzt zumindest ein kleiner Teil der Wirtschaft leer und ausgebrannt.
    »Wie ist es jetzt so ‚drüben’?« hatte sein Freund gefragt, als er die Salben auftrug, die rechteckigen weißen Geräte, Tische, Glasbehälter in den kahlen weißen Raum rollte und Jerrys Körper, der durch Krankheit, Unterernährung und Wunden gezeichnet war, wieder zu einem funktionierenden Organismus machte. Jerry, der die Klangsprachen des Ostens und das seltsame östliche Denken gewöhnt war, störte sich an den rauhen, assonierenden Sprachrhythmen seines Freundes in ihrer irgendwie parnassischen Nacktheit: eine Verwirrung, die sich halten und sogar noch zunehmen sollte. Das Englisch, das das Französische des letzten Jahrhunderts und dann eine Art umgekehrtes Mandarin geworden war – sparsam und zart in seinen Rhythmen, doch mit großer Resonanz, einer Eigenschaft, die Mitte des letzten Jahrhunderts zuerst von Kriminalschriftstellern entdeckt und dann durch bestimmte amerikanische Dichter ausgenutzt worden war – starb nun aus, erstickte an sich selbst. Die Worte purzelten bereitwillig von der Zunge, zu bereitwillig, in kurzen, knappen sparsamen Ketten wie verbale Signalzeichen, und hatten zunehmend Bedeutung nur noch in sich selbst – wie Jerry aus eigener Erfahrung wußte, taten sich Dichter heute schwer damit. Zugleich kam die klangreiche chinesische Sprache auf, wurde voll und resonant, gewann an Substanz, glich immer mehr der unbedingten Poesie ihrer Schrift, die sich nun ihrerseits zunehmend vereinfacht und linear zeigte. Wie waren die Beziehungen zwischen Sprache und Gesellschaft, der gesprochenen zur geschriebenen Sprache? Das Englische mit seinen abgehackten Energieausbrüchen; der Strom des Mandarin. Konnte die Entropie des einen die Entropie des anderen voraussagen oder begründen? Welchen Weg hat der Einfluß genommen, fragte sich Jerry.
    »Besser«, hatte er seinem Freund geantwortet.
    »Du hast eine perverse Neigung zu vieldeutigen Antworten, Jerry. Besser als vorher oder besser als hier?« Er nahm ein Skalpell von einem Tablett und trat hinter Jerry. Die Schulter war betäubt, doch Jerry spürte das warme Blut an seinen Rippen herablaufen.
    Als Antwort hatte er nur gegrinst.
    Jetzt standen zwei Drambuies auf dem roten Emailletisch zwischen ihnen, und der schwere, süße Geschmack des Likörs hielt sich in Jerrys Mund. Ein zweites Glas, ein breites, schweres Gefäß, war halb voll mit Zigaretten aus starkem, schwarzem Tabak; Perique, nach dem Geruch zu urteilen, in Meerschaumpapier gerollt. Sein Freund hatte eine dieser Zigaretten angezündet, die Hand gegen das Ohr gestützt, einen Ellenbogen auf der Stuhllehne, und violetter Rauch kräuselte sich um sein gebleichtes Haar. Er trug schwarze Seidenpyjamas, wie auch Jerry; die restliche Kleidung war ihm auf der Reise zerrissen worden. Fast in der Mitte des Tisches, dicht an dem Stab, der einen Sonnenschirm in Union-Jack-Farben über sie ausbreitete, stand ein Weinglas von gestern abend. Es war halb voll. Eine dünne Eiskruste bedeckte die tief rote Oberfläche und lief in einer noch dünneren Schicht an der Seite des Glases hinauf, an der Jerry gestern nachmittag getrunken hatte. Der goldene Stiel des Glases war dünn wie ein Blumenstengel, das Glas selbst so groß, daß ein Mann es in seinen Händen betten konnte; der Fuß bestand aus drei langen, gewundenen Goldfilamenten, die wie Wurzeln aussahen oder wie eine Vogelkralle. Jerry, der die Farben neu entdeckte, starrte eine Weile auf diese Formen, hob schließlich den Arm und schob die Gläser zur Seite. Sein rechter Arm und die dazugehörige Schulter, beide verletzt, waren in der Sonne und schmerzten etwas. Die Goldbrokatfransen des Schirms bewegten sich nicht. Es gab keinen Wind, keine Bewegung.
    Tief unten glitt ein kleines Privatboot durch das schwarze Wasser und zerrte eine primitiv gezimmerte Barke hinter sich her – eigentlich mehr ein Floß. Es gab also noch immer Leute, denen nicht alles gleichgültig geworden war. Das Floß war voller Leichen, Selbstmörder, ohne besonderes System überkreuz auf dem flachen Deck aufgestapelt wie Streichhölzer in einem Aschenbecher. Einige Meilen weiter flußabwärts, in der Richtung, die das Boot eingeschlagen hatte, loderten Flammen zart in der Sonne. Jerry vermeinte einen Augenblick das Knistern und Knacken der Flammen hören zu können, wie sie vorzuckten