Neuromancer

demjenigen, der gesprochen hatte, einen Gegenstand, eine in Polykarbonat gehüllte Videokamera.
    »Chicago«, sagte sie. »Bin auf dem Weg.« Und dann stürzte sie, nicht auf
    den vom Blut und Gekotze schlüpfrigen Marmorboden, sondern in einen
    blutwarmen Schlund, wo es still und dunkel war.
    Der Führer der Panther Moderns, der sich als Lupus Yonderboy vorstellte, trug einen Polykarbonat-Anzug mit Recorder-Ausstattung, der ihm er—laubte, beliebige Hintergründe abzuspielen. Er saß auf der Kante von
    Cases Arbeitstisch wie eine Verkörperung des neuesten Stands der Technik und betrachtete Case und Armitage mit vermummten Augen. Er lächelte. Sein Haar war pink. Ein Regenbogenwald von Mikrosofts stand hinter dem linken Ohr ab; das Ohr war spitz und mit wiederum pink Haarbü-
    scheln besetzt: Seine Pupillen waren umgeformt, so daß das Licht wie bei
    einem Katzenauge einfiel. Case verfolgte die Farben und Strukturen, die
    über seinen Anzug huschten.
    70
    »Ist außer Kontrolle geraten«, sagte Armitage. Er stand, in die schwarzglänzenden Falten eines teuer aussehenden Trenchcoats gehüllt, wie eine Statue in der Mitte des Speicherraums.
    »Chaos, Mr. Wer«, sagte Lupus Yonderboy. »Das ist unsere Art und Weise. Darauf fahrn wir ab. Deine Frau weiß das. Für sie arbeiten wir. Nicht für Sie, Mr. Wer.« Sein Anzug hatte ein bizarres Winkelmuster in Beige und hellem Avocadogrün angenommen. »Sie brauchte 'nen Doktor. Ist jetzt bei ihm. Wir halten die Augen offen. Alles klar.« Er lächelte wieder.
    »Bezahl ihn!« sagte Case.
    Armitage funkelte ihn an. »Wir haben die Ware nicht.«
    »Deine Frau hat sie«, sagte Yonderboy.
    »Bezahl ihn!«
    Armitage ging schlacksig zum Tisch und zog drei dicke Bündel Neue
    Yen aus der Trenchcoattasche.
    »Wollen Sie nachzählen?« fragte er Yonderboy.
    »Nein«, erwiderte der Panther Modern. »Sie werden zahlen. Sie sind ein
    Mr. Wer. Sie zahlen, um einer zu bleiben. Nicht ein Mr. Name.«
    »Ich hoffe, das soll keine Drohung sein«, sagte Armitage.
    »Das ist Geschäft«, sagte Yonderboy, der das Geld in die einzige Tasche
    an der Vorderseite seines Anzugs stopfte.
    Das Telefon läutete. Case nahm ab.
    »Molly«, informierte er Armitage und reichte ihm den Hörer.
    Die geodätischen Kuppeln des Sprawl leuchteten im ersten Morgengrauen, als Case auf die Straße ging. Seine Glieder waren kalt und unkoor-diniert. Er konnte nicht schlafen. Der Speicherraum nervte ihn. Lupus war gegangen, ebenso Armitage. Molly lag auf irgendeinem OPTisch. Der Boden unter seinen Füßen bebte, als ein Zug vorbeiraste. In der Ferne heulten Sirenen.
    Er streifte ziellos umher, den Kragen hochgestellt und in eine neue Lederjacke verspreizt, und warf die erste Yeheyuan einer ganzen Kette in den Rinnstein, woraufhin er sich die nächste ansteckte. Er versuchte sich vorzustellen, wie sich Armitages Giftsäckchen in seinem Blutstrom zersetzten und die mikroskopischen Membranen sich beim Gehen abnützten.
    Er konnte es ebensowenig glauben wie den Terror, den er durch Mollys
    Augen im Foyer von Sense/Net gesehen hatte. Er ertappte sich dabei, wie
    71
    er sich an die Gesichter der drei Leute zu erinnern versuchte, die er in Chi-ba umgebracht hatte. Die Männer fielen ihm nicht ein; die Frau erinnerte ihn an Linda Lee. Ein verbeulter Dreiradlaster mit verspiegelten Scheiben ratterte an ihm vorbei. Die leeren Plastikzylinder auf der Ladefläche klapperten ordentlich.
    »Case.«
    Er wich zur Seite und brachte sich instinktiv mit dem Rücken zu einer
    Mauer.
    »Nachricht für dich, Case.« Lupus Yonderboys Anzug präsentierte im zy—
    klischen Wechsel reine Grundfarben. »Värrzeihung. Wollte dich nicht er—
    schrecken.«
    Case richtete sich, die Hände in der Jackentasche, auf.
    Er war einen Kopf größer als der Modern. »Paß bloß auf, Yonderboy!«
    »Das ist die Nachricht: Wintermute.« Er buchstabierte das Wort.
    »Von dir?« Case trat einen Schritt näher.
    »Nein«, sagte Yonderboy. »Für dich.«
    »Von wem?«
    »Wintermute«, wiederholte Yonderboy und nickte, daß sein pink Haar—
    kamm wippte. Sein Anzug wurde mattschwarz, ein dunkler Schatten auf
    verwittertem Beton. Er vollführte ein seltsames Tänzchen, ließ dabei die
    dünnen, schwarzen Arme kreisen und war verschwunden. Nein. Dort. Kapuze hoch, um das Pink zu verdecken. Anzug haargenau im schmutzigen, fleckigen Grauton des Gehsteigs, auf dem er stand. Die Augen warfen das
    Rot einer Verkehrsampel zurück. Und dann war er wirklich