Neuromancer

Wir können nichts anderes tun.«
    Und dann erfüllte den Helm wirres Gebabbel, statisches Rauschen; der
    Originalton von Screaming Fist überwand die verflossene Zeit. Ein paar
    Brocken Russisch, dann eine fremde Midwestern-Stimme, sehr jung. »Wir
    sind unten. Wiederhole, Omaha Thunder ist unten. Wir...«
    »Wintermute«, schrie Case, »tu mir das nicht an!« Tränen kullerten von
    seinen Wimpern, prallten in glitzernden Tropfen vom Helmvisier zurück.
    Dann bebte die Haniwa kurz, rüttelte, als wäre etwas Großes, Weiches gegen den Rumpf gefallen. Case malte sich aus, wie das Rettungsboot sich, von seinen Explosivbolzen abgesprengt ruckartig löste, wie der plötzliche, orkanartige Sog der ausströmenden Luft den verrückten Colonel Corto aus seinem Sitz riß, aus Wintermutes Szenarium der letzten Minute von
    Sreaming Fist.
    »Ich hau ab, du.« Maelcum sah auf den Monitor. »Luke ist offen. Der
    Stumme muß die Abschußsicherung umgangen haben.«
    Case wollte sich die Zorntränen aus den Augen wischen. Seine Finger
    prallten gegen das Lexan-Glas.
    »Jacht ist luftdicht, aber der Boß hat mit der Brücke die Steuerung für
    die Greifer mitgenommen. Die Marcus Garvey sitzt noch fest.«
    Aber Case sah Armitage endlos um Freeside fallen, durch Vakuum, kälter als die Steppen. Aus irgendeinem Grund stellte er ihn sich in seinem, dunklen Burberry vor: die schweren Falten des Trenchcoats ausgebreitet wie riesige Fledermausflügel.
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    »Bekommen, was du wolltest?« fragte die Flatline.
    Kuang Grade Mark 11 erfüllte gerade das Gitter zwischen sich und dem
    T-A-Eis mit hypnotisch feinen Regenbogenmustern, einem Maßwerk, zart
    wie Eisblumen an einem winterlichen Fenster.
    »Wintermute hat Armitage getötet. Jagte ihn in einem Rettungsboot mit
    offener Luke hinaus.«
    »Ach du Scheiße«, meinte die Flatline. »War nicht grad ein Doofarsch,
    was?«
    »Er wußte, wie man die Toxinsäckchen loskriegt.«
    »Dann weiß es Wintermute auch. Darauf kannst du dich verlassen.«
    »Ich traue Wintermute nicht unbedingt zu, daß er damit herausrückt.«
    Die scheußliche Pseudolache der Konstruktion kratzte an seinen Nerven wie ein stumpfes Messer. »Soll das heißen, daß du allmählich schlau wirst?«
    Er drückte den Simstim-Schalter.
    18:27:52 nach ihrem Chip im Sehnerv. Case hatte ihren Marsch durch
    die Villa Straylight seit über einer Stunde verfolgt und sich vom Endorphin-Präparat, das sie intus hatte, seinen Kater nehmen lassen. Der Schmerz in ihrem Bein war weg; sie schien sich in einem heißen Bad zu aa—len. Die Braun-Drohne saß auf ihrer Schulter, mit den winzigen Greifern,
    die wie gepolsterte Wundklammern aussahen, fest im Polykarbonat ihres
    Modern-Anzugs verankert.
    Die Wände hier waren aus blankem Stahl, beklebt mit rauhen, braunen
    Epoxidstreifen, wo irgendeine Verkleidung entfernt worden war. Molly
    hatte sich vor Arbeitern versteckt, geduckt, die Flechette in der Hand, der Dress stahlgrau, während die beiden schlankenAfrikaner mit ihrer Ballon-reifenkarre passierten. Die Männer hatten kahlgeschorene Schädel und trugen orange Overalls. Einer summte ein Lied in einer Sprache, die Case noch nie gehört hatte; es waren fremdartige, unheimliche Klänge.
    Die Worte des Kopfs und 3Janes Aufsatz über Straylight kamen ihm wieder in den Sinn, als Molly immer tiefer ins Labyrinth vordrang. Straylight war verrückt, war ein Wahnsinn, der wucherte im harzgebundenen Beton
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    aus pulverisiertem Mondgestein, wucherte im verschweißten Stahl und in
    Tonnen von Schnickschnack, dem bizarren Troß, den sie durch den
    Schacht heraufgebracht hatten, um ihr gewundenes Nest damit auszustaf—
    fieren. Allerdings blieb dieser Wahnsinn unverständlich für ihn. Im Gegensatz zum Irresein von Armitage, das er nun, wie er sich einbildete, nach—vollziehen konnte. Verbieg einen Mann genügend, bieg ihn zurück, hin und
    her, und er zerbricht. Wie ein Stück Draht. So war die Geschichte mit Colonel Corto verfahren. Die Geschichte hatte bereits die Schwerarbeit geleistet, als Wintermute ihn fand, aus dem ganzen Schutt des Krieges her—auspickte, in sein flaches, graues Bewußtsein vordrang, wie ein Wasserläufer über einen trüben Teich gleitet, und die ersten Botschaften über den Monitor eines Spielzeug-Mikrocomputers im abgedunkelten Krankenzimmer seines französischen Asylsschickte. Wintermute hatte Armitage aus Trümmern zusammengesetzt, wobei Cortos Erinnerungen an Screaming
    Fist als Fundament dienten. Freilich wären