Neuromancer

Armitages »Erinnerungen« ab einem bestimmten Punkt nicht mehr die von Corto gewesen. Case bezweifelte, daß Armitage sich erinnern konnte an den Verrat, die abstürzenden, brennenden Nightwings... Armitage war sozusagen eine redigierte Version von Corto gewesen, und als der Streß ihrer Operation eine gewisse Intensität erreichte, war der Armitage-Mechanismus zerbröckelt. Corto war an die Oberfläche durchgedrungen mit seiner Schuld und Raserei. Und jetzt
    war Corto-Armitage tot, ein frostiges Möndchen von Freeside.
    Er dachte an die Toxinsäckchen. Der alte Ashpool war auch tot; Mollys
    mikroskopischer Pfeil, der sein Auge durchbohrte, hatte ihn um die todsi—
    chere Überdosis gebracht, die er sich gemischt hatte. Er warf mehr Rätsel auf, dieser Tod, dieser Tod eines verrückten Königs. Und er hatte die Pup-pe umgebracht, die er seine Tochter nannte, die mit dem Gesicht von 3Jane. Es schien Case, als er, mit Mollys hereingefunkten Wahrnehmungen als Vehikel, durch die Korridore von Straylight streifte, daß er sich jemand
    wie Ashpool, jemand so Mächtiges, wie er Ashpool immer gesehen hatte,
    nie menschlich vorgestellt hatte.
    Macht bedeutete in den Augen von Case wirtschaftliche Macht. Die Zaibatsus, die multinationalen Konzerne, die den Lauf der menschlichen Geschichte bestimmten, hatten alte Barrieren überwunden. Als Organismus betrachtet, hatten sie gewissermaßen Unsterblichkeit erreicht. Man könnte einen Zaibatsu nicht töten, indem man ein Dutzend maßgebliche Chefs
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    ermordete; da stünden andere bereit, die auf der Leiter nachrücken, die
    freigewordenen Posten einnehmen und sich zu den riesigen Banken der
    Firmenspeicher Zugang verschaffen würden. Aber Tessier-Ashpool war anders, und er spürte den Unterschied mit dem Tod des Gründers.
    T-A war ein Atavismus, ein Clan. Er erinnerte sich an den Unrat im Zimmer des Alten, die schmuddelige Menschlichkeit davon, die zerstoßenen Rücken der uralten Schallplatten in ihren Pappendeckelhüllen. Der eine
    Fuß bloß, der andre im samtenen Slipper. Der Braun zupfte an der Kapuze
    des Modern-Anzugs, und Molly bog nach links in ein weiteres Gewölbe.
    Wintermute und das Nest. Phobische Visionen von der Wespenbrut,
    dem biologischen Maschinengewehr im Zeitraffer. Aber glichen dem nicht
    mehr die Zaibatsus oder der Yakuza, Brüten mit kybernetischem Gedächtnis, riesige Einzelorganismen mit silikongebundener DNS? Wenn Straylight ein Ausdruck der Firmenidentität von Tessier-Ashpool war, dann war T-A ebenso verrückt wie der Alte. Der gleiche Wirrwarr von Ängsten, das
    gleiche eigenartige Gefühl der Ziellosigkeit. »Wenn sie das geworden wä-
    ren, was sie wollten...«, hörte er in seiner Erinnerung Molly sagen. Aber sie wurden es nicht, hatte Wintermute ihr erklärt. Case war immer davon aus-gegangen, daß die richtigen Bosse, die Bonzen einer Branche zugleich mehr und weniger als Menschen wären. Er hatte das an den Leuten festge-stellt, die ihn in Memphis verstümmelten, er hatte das in Night City an Wage beobachtet, der sich gern diesen Anschein gab, und es hatte ihm ermöglicht, sich mit Armitages Lust-und Gefühllosigkeit abzufinden. Er hat-te es immer als schrittweise, freiwillige Anpassung an die Maschine, das System, den Elternorganismus empfunden. Darin wurzelte auch die Cool—heit der Straße, die Insider-Tour, die auf Connections schließen ließ, auf unsichtbare Verbindungen hinauf zu verborgenen Einflußsphären.
    Aber was ging da gerade vor sich in den Korridoren der Villa Straylight?
    Ganze Abschnitte wurden bis auf Stahl und Beton abgewrackt.
    »Wo wohl unser Peter steckt, was? Vielleicht krieg ich den Knaben bald
    zu Gesicht«, flüsterte sie. »Und Armitage. Wo ist Armitage, Case?«
    »Tot«, sagte Case, der wußte, daß sie ihn nicht hören konnte. »Der ist
    tot.«
    Er schaltete um.
    Das chinesische Programm stand nun dem Zieleis gegenüber; allmählich
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    wurde die Regenbogenfärbung übertönt yom Grün des Rechtecks, das den
    Kern von T-A darstellte. Smaragdgrüne Bögen spannten sich über die farblose Leere.
    »Wie läuft's, Dixie?«
    »Fein. Es flutscht. Das Ding ist 'ne Wucht. Hätt so eins damals in Singapur haben sollen. Knüpfte mir die alte New Bank of Asia für'n Fünfzigstel des eigentlichen Werts vor. Aber das sind alte Geschichten. Dieses Baby erspart einem die ganze Plackerei. Da fragste dich, wie jetzt'n echter
    Krieg aussehen würde...«
    »Wenn's diesen Scheiß auf der Straße gäbe, dann wären wir