Nice

naissait, se prolongeait, s’amplifiait, se nourrissant de ce
cri même, et Catherine seule, enfouissant la tête de Frédéric entre ses genoux,
l’étouffait enfin.
    — Pourquoi ? demanda Peggy. Je ne devrais pas,
mais pourquoi ?
    — Le désespoir, dit Karenberg, mais ce n’est qu’un mot,
il y a tant de fils qui nous relient à la vie, si l’un se casse, il y a les
autres, et le mât tient encore.
    Ils étaient arrivés rue de la Buffa, Frédéric apercevait
déjà le jardin qui entourait le consulat d’Angleterre.
    — Vous ne serez pas en retard, dit-il.
    Peggy tenait toujours la main de Frédéric, elle la serra,
secouant la tête.
    — Allons jusqu’à la mer, dit Peggy.
    Et elle demanda elle-même à Marcel de les conduire sur la
Promenade. C’était l’une de ces journées qui finissent mal, le vent d’est
accumulant par ses longues poussées humides, les nuages couleur de la mer
grise, enroulés sur eux-mêmes comme des copeaux arrachés aux vagues. Les
branches de palmiers, pliées, redressées, fouettaient les troncs trapus
enveloppés d’embruns. Quelques voitures passaient lentement, dans l’une une
femme debout tenant son chapeau à deux mains semblait la bouche ouverte, boire
ce vent aux odeurs de sel.
    — Je voudrais savoir, dit Peggy. Je ne suis pas
curieuse, mais comment vous connaître si je ne sais pas ?
    — Le désespoir, reprit Karenberg. Les révolutionnaires
venaient de tuer le tsar, un premier mars, la Russie a tremblé, et le tsar
qu’ils tuaient, ce n’était pas le pire, l’autre, Alexandre III, ça a
vraiment été le retour de la nuit, un âge médiéval qui recommençait, peut-être
pour un siècle encore. Je crois que mon père était une sorte de libéral, il lui
arrivait de se lever quand nous étions à table, de faire interrompre le service
et de nous réciter pendant une heure des vers de Pouchkine, ma mère ne pouvait
pas supporter cela, mais nous faisions alliance avec lui, contre elle.
    — On ne se tue pas parce qu’un nouveau roi…
    — Si, dit Karenberg.
    C’est lui qui venait de prendre la main de Peggy.
    — Nous autres Russes cela nous arrive. Mon père avait
accepté cette ambassade à Vienne, parce qu’il imaginait qu’il fallait appuyer
la politique de réformes, et puis, ces deux bombes, il faudrait que je vous
raconte l’histoire de cet attentat, de ces hommes, quel courage. Je suis si
lâche, si pusillanime comme disait ma mère.
    — Je ne vous crois pas.
    — Il faut me croire.
    — Rentrons maintenant, dit Peggy.
    Ils prirent une rue perpendiculaire à la Promenade, dans
laquelle le vent s’engouffrait coulant comme un torrent rageur. Devant le
Consulat, Peggy resta un instant immobile.
    — Merci de m’avoir raconté, dit-elle.
    — Je vous prie de m’excuser, dit Karenberg.
    — Venez me chercher, demain, je vous attends,
d’ailleurs.
    Elle sauta sur le trottoir, interpella Marcel.
    — La voiture demain matin, pour onze heures, ici avec
Monsieur le Baron Karenberg dans la voiture.
    Frédéric Karenberg se mit à rire.
    — Allez Marcel, dit Peggy.
    Marcel se retourna vers Frédéric, hésitant.
    — Allons, dit-il en continuant à rire.
15
    Sous les arcades de la place Garibaldi le cri roula, pavé
qui rebondit :
    — À la porte les macaronis.
    Il y eut un creux, comme avant le flux, quand la vague a déferlé
et que l’autre n’a pas encore jailli, on entendit le piétinement des hommes qui
couraient, enfin le nouveau cri, devenant hurlement.
    — À mort les pipis, dehors.
    Dans le café de Turin, Carlo se leva avec d’autres. Les
garçons se regardaient. Les danseuses s’immobilisaient et le pianiste sur une
dernière note grave qui vibra longtemps cessa de jouer. Puis la voix du patron :
    — Fermez, cria-t-il, fermez.
    Les garçons se précipitèrent mais déjà une dizaine d’hommes
se pressaient devant l’entrée leurs poings tendus, hurlant :
    — Pipis, Piémontais dehors.
    Ils bousculaient les garçons, avançaient vers la scène,
renversant les tables, lançant des injures. Le patron, les bras ouverts, tentait
de les refouler.
    — J’appelle la police, criait-il.
    Un homme d’une quarantaine d’année, un chapeau de feutre
gris, un col blanc cassé, une canne à la main qu’il tendait en direction du
patron.
    — Nous faisons la police, Monsieur, nous ne voulons
plus d’assassins en France.
    Il s’interrompit et cria d’une voix aiguë :
    — À la porte les