Nick Stone - 03 - Verbrannte Spuren

eine Filmszene. Das ließ sich von der Beleuchtung diesseits des Flusses nicht behaupten.
    Alle vier Männer saßen jetzt am Tisch, machten eine neue Flasche Whisky auf und zündeten sich Zigaretten an. Ihr lautes Gerede übertönte die nur leise angestellte Schießerei, bei der Kirk am anderen Ende des Zimmers
    Sieger blieb. Der Alte holte mehrere in Plastikfolie eingeschweißte Würste und dunkles Roggenbrot aus der Tragetasche und warf sie auf den Tisch. Die anderen machten sich daran, die Folie aufzureißen und große Kanten Roggenbrot abzubrechen.
    Beim Zusehen merkte ich, wie hungrig ich selbst war; aber ich konnte mir nicht vorstellen, dass ich eingeladen würde.
    Da gelegentlich jemand zu mir hinübernickte oder mich mit raschem Blick musterte, war klar, dass das Gespräch sich um uns drehte. Einer der Jungs sagte etwas, das sie alle zu mir hinübersehen ließ. Ein anderer machte einen Scherz, über den sie boshaft schmunzelten. Dann wurden alle wieder ernst und vertilgten weiter unglaubliche Mengen Wurst und Brot.
    Ich gab vor, weiter aus dem Fenster zu sehen und überhaupt nicht zu bemerken, was hinter mir vorging.
    Stuhlbeine scharrten übers Parkett, dann hallten Schritte durch den Raum, als einer der Männer auf mich zukam. Ich drehte mich um, lächelte dem Alten mit der Kosakenmütze entgegen und beobachtete, wie er im Vorbeigehen von dem Fernseher angestrahlt wurde. Er starrte mich an, schien aber mit den anderen zu reden und machte dabei ein sehr ernstes Gesicht. Hier ging es um mehr als um die Vertreibung von einem Platz, der mir nicht zustand. Als er näher herankam, schien sein dicker Zeigefinger, der das Gesagte offenbar bekräftigen sollte, mich durchbohren zu wollen. Ich ließ in scheinbarer Demutshaltung den Kopf sinken und drehte mich wieder halb nach dem Fenster um.
    Dann stand er dicht hinter mir, bohrte mir seinen Zeigefinger zwischen die Schulterblätter und brüllte mir etwas Unverständliches ins Ohr. Ich drehte mich um, starrte ihn verwirrt und ängstlich an - genau wie Tom es getan hätte. Er roch nach Whisky und Knoblauchwurst. Sein runzliges Gesicht mit der Lederhaut und den Bartstoppeln war jetzt keine Handbreit mehr von meinem entfernt. Er blaffte mich erneut an.
    Ich durfte ihn nicht noch mehr reizen, indem ich ihm auswich, das wusste ich. Also blieb ich einfach stehen und ließ sein Gebrüll über mich ergehen, wie ich’s in der Schule getan hatte, wenn Lehrer ausgerastet waren. Angst hatte ich nie gehabt: Ich wusste, dass ihre Tiraden irgendwann ein Ende nehmen würden; also sollten sie ruhig ihren Spaß haben, damit ich gleich danach die Schule schwänzen konnte. Das gehörte zu den Einstellungen, denen ich lebenslängliche Unannehmlichkeiten verdankte.
    Ich legte meine linke Hand ans Fenster und stützte mich damit ab, weil er mich jetzt mit vier Fingern anstieß, so dass mein Körper bei jedem Stoß zusammenzuckte.
    Ein rascher Blick zeigte mir, dass die anderen drei am Tisch hockten, im Halbdunkel ihre Zigaretten rot aufglühen ließen und das Kabarett genossen.
    Das mit Knoblauchduft gewürzte Gebrüll ging weiter.
    Ich bemühte mich, verängstigt zu wirken, als ich stotterte: »Ich b-b-bin wegen Acht ... äh ... W-W- Worsim hier.«
    Der Alte imitierte mich sarkastisch. »Ah, W-W-
    Worsim.« Er sah sich nach den anderen um, tat so, als setze er sich eine Spritze in den Arm, und stimmte in ihr Lachen ein.
    Er wandte sich wieder mir zu und stieß mich zum letzten Mal gegen das Fenster. Ich fing den Stoß mit beiden Händen ab und richtete mich auf, als der Alte an den Tisch zurückging, wo die Knoblauchwurst auf ihn wartete. Er sprach offenbar über mich, denn er tat so, als schnupfe er eine Linie Kokain vom Zeigefinger, was die anderen wieder zum Lachen brachte. Von mir aus konnten sie denken, was sie wollten, wenn er mich nur in Ruhe ließ. Scheiße, wo blieb Acht?
    Ich sah angelegentlich aus dem Fenster, als ich wieder Schritte über das knarrende Parkett auf mich zukommen hörte. Der Alte hatte anscheinend noch nicht genug.
    Er baute sich vor mir auf und versetzte mir einen Stoß mit beiden Händen. Das machte ihm sichtlich Spaß; vielleicht reagierte er damit auch irgendeine Frustration ab. Die anderen lachten, während ich mich schubsen und stoßen ließ, am Fensterrahmen Halt zu finden versuchte, keinen Widerstand leistete und trübselig zu Boden starrte, um noch ungefährlicher zu wirken.
    Der Alte kam immer mehr in Schwung, und ich wurde allmählich sauer. Nach