Nick Stone 06 - Feind ohne Namen

lassen?«

 
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    Die Sitze bei Air Berlin waren schmal und beengt, aber wir waren beide so erschöpft, dass das keine Rolle spielte. Suzy, die den Fensterplatz hatte, lehnte ihren Kopf an die Kabinenwand. Auch der starke schwarze Kaffee, den wir nachts literweise in uns hineingeschüttet hatten, konnte uns nicht wach halten. Der Neunzigminutenflug war noch keine Viertelstunde alt, als wir beide mit verrenktem Hals und weit offenem Mund schliefen - nicht viel anders als die meisten übrigen Passagiere, die mit dieser ersten Maschine geschäftlich nach Berlin wollten, nur dass sie nach Rasierwasser dufteten und Anzüge und frisch gebügelte Hemden trugen.
    Suzy hatte uns mit dem Kleinwagen, den Geoff sonst im Urlaub benutzte - einem klapprigen alten Micra, auf dessen Platz in der Garage jetzt mein Vectra stand -, nach Stansted gefahren. Es war besser, sich von dem Leihwagen zu trennen, nachdem jetzt eine neue Phase begann.
    Während die Anzugträger sich ihren Schönheitsschlaf gegönnt hatten, hatten Suzy und ich einen Plan für die Übernahme der Flaschen ausgearbeitet. Wir hatten lange überlegt, ob es möglich wäre, sie gegen andere mit harmlosem Inhalt zu vertauschen. Theoretisch war ein Tausch unproblematisch: In der Vergangenheit hatten wir oft genug Waffen und andere Ausrüstungsgegenstände vertauscht. Das klappte jedoch nur, wenn man reichlich Zeit hatte - und gerade die hatten wir nicht. Jeder Terrorist, der etwas taugte, würde die Flaschen mit dem Teufelszeug vor der Übergabe fast unsichtbar kennzeichnen; dafür genügte schon ein Nadelstich in der Bleifolie, die den Korken umgab. Und wenn der Informant im Stande war, den Inhalt der Flaschen zu überprüfen, selbst wenn eine Kennzeichnung unterblieb? Durfte ich dieses Risiko eingehen? Er würde wissen wollen, dass er Dark Winter erhalten hatte, bevor er auch nur daran dachte, mir Kelly zu übergeben - was er bestimmt nicht im Ernst vorhatte -, und die intakte Ablieferung war meine einzige Chance, vielleicht in ihre Nähe zu gelangen. Zum Teufel mit allen Tricks. Dark Winter würde abgeliefert werden müssen.
    Wir mussten mit unseren eigenen Pässen reisen, weil sich so schnell nichts anderes arrangieren ließ. Ihr wahrer Name - oder zumindest ihr Mädchenname - war Susan Gilligan, Sie war noch nicht dazu gekommen, einen neuen Pass zu beantragen, obwohl sie nun schon fast vier Jahre verheiratet war.
    Mein zur Seite kippender Kopf ließ mich abrupt hochschrecken, als sei ich in einem Alptraum von einem Gebäude gestürzt und kurz vor dem Aufschlag gewesen. Die Tageszeitungen waren mir längst vom Schoss gerutscht und auf dem Kabinenboden zerknüllt worden, während wir uns bei dem Versuch, eine noch unbequemere Sitzhaltung zu finden, gedreht und gewendet hatten. Sie waren voller Berichte über Bagdad nach dem Sieg der Alliierten, die Alarmstufe Orange in den USA, die auf den Irakkrieg zurückgeführt wurde, und
    Kanadier, die mit Gesichtsmasken herumliefen, um sich nicht mit SARS anzustecken. Im Innenteil stand kein Wort über King’s Cross oder King’s Lynn.
    Ich wischte mir Speichel vom Mundwinkel. Die Ansage vor der Landung erfolgte in knappem Deutsch und wurde in tadellosem Englisch, aber mit deutschem Akzent wiederholt. Die Maschine ging in den Sinkflug über, und wir versuchten, die Schlösser unserer Sitzgurte zu finden.
    Ich imitierte Suzy, als sie ihre Armbanduhr auf mitteleuropäische Zeit umstellte, und verrenkte mir dann den Hals, um einen Blick aus ihrem Fenster werfen zu können. Der Himmel war wolkenlos blau, und ich konnte in der Ferne deutlich das Brandenburger Tor und den Reichstag erkennen. Die gesamte Stadtmitte sah wie ein Getreidefeld kurz vor der Ernte aus, nur dass das gelbe Zeug kein Weizen war, sondern aus Turmdrehkränen bestand.
    »Na, wenigstens scheint das Wetter gut zu sein.« Wir hatten nicht mehr über den Job gesprochen, seit wir Stansted erreicht hatten, und würden erst wieder darüber reden, wenn wir hier aus dem Taxi stiegen. Wir wollten keine unerwünschten Zuhörer, und ein flüsternd geführtes Gespräch wäre aufgefallen.
    Aus dem Berlinführer mit Stadtplan, den Suzy vor dem Abflug gekauft hatte, wussten wir, dass die Bergmannstraße im ehemaligen Westberlin lag: im Stadtbezirk Kreuzberg, an den ich mich aus meiner Dienstzeit Anfang der achtziger Jahre erinnerte. In unserem Führer stand, dort sei der türkische
    Bevölkerungsanteil besonders hoch und Westdeutsche seien nach Kreuzberg gezogen, um dem Wehrdienst