Ninragon – Band 1: Die standhafte Feste (German Edition)

seine vor Anstrengung brennenden Lungen, schrie aus voller Kehle.  
    „Schickt die verfickten, dreckigen Spitzohren in die Hölle!!! Die Sechzehnte ist der Alptraum ihrer Feinde!!!“
    Wieder stürzte er in ein wirres Gewühl aus Stahl, Körpern, Flüchen und Klirren. Leute aus eigener Reihe sanken weg, Feinde sanken weg, sein Bewusstsein sank weg, ging unter im unbegreiflichen, sinnenverwirrenden Mordgewühl.
    Dann waren da plötzlich vor ihm keine Feinde mehr sondern Stufen. Drei Stufen hinauf zum Kopf der Treppe, die von dort zum Wall hinabführte. In einem Satz nahm er sie, stand oben, blickte auf den Wall herab. Nur drei Gestalten dort unten, nicht mehr. Der Wall war zwar breit aber kein Ort, um eine Kompanie aufmarschieren zu lassen. Rechts davon gähnte der Abgrund. Dort ging es tief und steil hinab zu Felsen, aufgeworfenen Hängen und Wald. Sehr viel Tiefe und ein weiter Blick über das Jhipan-Naraúk-Becken. Ein selbstmörderischer Sturz.
    Er wandte sich zu den anderen um, sah Jag und Kudai die Stufen hinaufstürmen. Ein Ruck warf seinen Kopf zurück. Er erschrak, stutzte, sah hinter den Helmschlitzen von Jag und Kudai entsetzte Augenpaare. Ein Keil aus Feuer fuhr ihm in den Hals, als ihn der Schmerz einen Augenblick später einholte. Über den unteren Visierrand sah er etwas Dunkles, Längliches, plump Kurzes hervorragen. Es steckte in seinem Hals. Er griff an die andere Seite. Eine Spitze kam dort wieder heraus. Ein Armbrustbolzen hatte seinen Hals durchbohrt.
    Verfreckte Scheiße, er war tot.
    Der Schmerz wurde brennender und unerträglicher. Nicht den Hals bewegen. Jede weitere Sekunde war nur noch ein Geschenk.
    Er sah kein Blut spritzen. Also nicht den Bolzen herausziehen; wer weiß, was er getroffen hat. Dann war‘s sofort aus.
    Jag war neben ihm.
    „Hier, die Tasche. Ist die letzte Brandkugel drin.“ Er versuchte den Riemen über die Schulter zu ziehen, hielt den Hals steif, bemühte sich, nicht mit dem Riemen an den Bolzen zu kommen.  
    Ein Gedränge von schwarzen Rüstungen um ihn her.
    „Keine Ahnung wie das geht.“ Nur Jags Augenpaar hinter dem Visierschlitz, keine Mimik dazu.
    „Zündfunke ran, Zunder brennt.“ Sprechen tat höllisch weh. „Dann werfen.“ Er hatte das Gefühl, als würde der ganze Hals und aufwärts der Kopf in Sekundenschnelle anschwellen.
    „Gequirlte Scheiße, du kommst mit“, presste Jag hervor. „Arnwar Donnerschwert hatte zwei Pfeile im Hals, hat damit den Angriff auf Carn Penneck geführt. Und hinterher noch fünf Söhne gezeugt.“
    „Hab den Scheiß … noch nie geglaubt“, stieß Auric zwischen schwerem Keuchen hervor. „Heißt außerdem … Karpanaík.“
    Noch mehr Schwarzgepanzerte an ihnen vorbei, blaue Armbinden, schrieen, drängten. Jag blieb bei ihm.
    „Wer so klugscheißt, stirbt nicht. Reiß dich am Riemen, und die Treppe runter mit dir.“
    Jag stieß ihn voran. Hals und Kopf pochten bei jedem Herzschlag. Er hatte den Eindruck, als müsste sein Schädel die Helmkappe sprengen. Er hatte unglaubliche Schmerzen. Die Treppenstufen vor ihm, er stolperte sie, dem Pulk der schwarzgepanzerten Rücken folgend, hinunter. Von vorn drang Schwerterklirren und Geschrei. Dort kämpften sie gegen die wenigen Besatzer der Mauer.
    Jag vor ihm hielt die Brandkugel in der Hand. „Zündfunke hier ran?“
    „Verdammt gib her.“ Er riss Jag Kugel und Zündzange aus der Hand, schlug den Funken in die Zunderpfanne.
    Die Köpfe von Kinphauren drängten über den oberen Treppenabsatz. Er holte aus und warf.
    Ein Feuerball platzte fauchend auf, seine Hitzewelle traf ihn. Eine explosionsartig sich blähende, grelle Flammenkugel. Feuerzungen fraßen sich rasend schnell zur Seite weg, in einem Schwall, so als seien die Flammen ein flüssiges Element, das wie aus einer aufgeschlitzten prall gefüllten Rindsblase herausklatschte. Die Flammen füllten sekundenschnell die ganze Breite des Treppenabgangs und schlugen donnernd die Einfassungen hoch.
    Vor sich sah er nichts als grelle, prasselnde Flammen. Keine Kinphauren, keine Treppe mehr. Laut Ikun würde es einige Zeit dauern, bis die Flammen sich verzehrt hatten. Bemüht, nicht den Hals zu drehen, nicht am Schaft lohend pochenden Schmerzes zu rühren, wandte er sich zu Jag und den anderen um.  
    Jede Sekunde war ein Geschenk. Er war noch nicht tot. Er fühlte sein Schwert im Griff der linken Hand. Also konnte er wahrscheinlich noch kämpfen. Unter Schmerzen zwar, aber der Schmerz würde vergehen. Wahrscheinlich schon