Operation Zombie

entsicherten, nahmen unsere Ziele ins Visier, der Feuerbefehl wurde gegeben  ... Ich war ein Schütze mit SAW, ein leichtes Maschinengewehr, mit dem man etwa so lang, wie man braucht, um »Stirb, du Wichser, stirb« zu sagen, kurze kontrollierte Feuerstöße abgeben sollte. Die erste Salve ging zu tief. Ich traf einen mitten in die Brust. Ich sah, wie er nach hinten geschleudert wurde, auf dem Asphalt landete und dann einfach wieder aufstand, als wäre nichts geschehen. Junge, wenn die wieder aufstehen... [Die Zigarette ist bis zu seinen Fingern abgebrannt. Er lässt sie fallen und tritt sie aus, ohne es richtig zu bemerken.] Ich gab mir größte Mühe, mein Feuer und meinen Schließmuskel zu kontrollieren. »Ziel nur auf den Kopf«, sagte ich mir im mer wieder. »Nimm dich zusammen, ziel einfach nur auf den Kopf.« Und die ganze Zeit über knatterte mein SAW: »Stirb, du Wichser, stirb.« Wir hätten sie aufhalten können, wir hätten es müssen, ein Mann mit einem Gewehr, mehr braucht man nicht, richtig? Berufssoldaten, ausgebildete Scharfschützen ... Wie konnten die da durchkommen? Das fragen sie heute noch, die Kritiker und Westentaschengeneräle, die dabei gewesen sind. Glauben Sie, ist so einfach? Glauben Sie, wenn man während seiner gesamten militärischen Laufbahn dafür ausgebildet wurde, die Körpermitte zu treffen, wird man plötzlich im Handumdrehen zum Experten für Kopfschüsse? Glauben Sie, in einer Zwangsjacke und mit einer Maske, die einen fast erstickt, ist es leicht, ein Magazin nachzuladen oder eine klemmende Waffe zu richten? Glauben Sie, wenn man gesehen hat, wie alle Wunder der modernsten Waffentechnologie flach auf ihre High-Tech-Hyperärsche fallen, und obendrein nach drei Monaten der Großen Panik, in denen man mit ansehen musste, wie alles, was man als Realität kannte, von einem Feind aufgefressen wurde, der eigentlich gar nicht existieren durfte, dass man da einen kühlen Kopf und einen ruhigen Zeigefinger behalten könnte? [Er zeigt mit dem Finger auf mich.] Wir haben es geschafft! Wir haben es trotz alledem geschafft, unsere Arbeit zu machen und Zack für jeden einzelnen Zentimeter bezahlen zu lassen, den er vorgerückt ist! Vielleicht, wenn wir mehr Leute gehabt hätten, mehr Munition, wenn man zugelassen hätte, dass wir uns einfach nur auf unseren Job konzentrieren ... [Er krümmt den Zeigefinger wieder in die Faust zurück.] Land Warrior, der ausgefeilte, superteure, scheißnetrozentrische High-Tech-Land-Warrior. Es war schlimm genug, das mit anzusehen, was sich direkt vor unseren Augen abspielte, aber die Verbindung zu den Spionagesatelliten zeigte uns darüber hinaus, wie unermesslich riesig die Horde tatsächlich war. Wir hatten es vielleicht mit Tausenden zu tun, aber hinter ihnen kamen Millionen! Vergessen Sie nicht, wir hatten es mit dem Löwenanteil der Infizierten New York Citys zu tun! Dies war nur der Kopf einer wirklich langen Schlange von Untoten, die bis zum beschissenen Times Square zurückreichte. Das hätten wir nicht sehen müssen. Das hätte ich nicht wissen müssen! Die leise Stimme der Angst klang plötzlich gar nicht mehr so leise: »Ach du Scheiße, ACH DU SCHEISSE!« Und plötzlich ertönte sie nicht mehr nur in meinem Kopf, sie kam aus den Helmlautsprechern. Jedes Mal, wenn irgendein Wichser nicht die Klappe halten konnte, sorgte Land Warrior dafür, dass wir anderen mithören konnten. »Das sind zu viele!« »Wir müssen schnellstens hier weg!« Jemand von einer anderen Staffel, dessen Namen ich nicht kannte, brüllte plötzlich los: »Ich hab ihm in den Kopf geschossen, und er ist nicht gestorben! Die sterben nicht, wenn man ihnen in die Köpfe schießt!« Ich bin sicher, dass er das Gehirn verfehlt hatte, das kann vorkommen, dass eine Kugel einfach nur die Innenseite des Schädels streift ... wenn er ruhig gewesen wäre und nachgedacht hätte, wäre er vielleicht selbst darauf gekommen. Panik ist noch ansteckender als der Z-Erreger, und die Wunder des Land-Warrior-Systems ermöglichten, dass sich diese Panik in Windeseile verbreitete. »Was?« »Die sterben nicht?« »Wer hat das gesagt?« »Du hast ihm in den Kopf geschossen?« »Verdammte Scheiße! Die sind unzerstörbar!« So etwas konnte man über das gesamte Funknetz hören, niederschmetternde Nachrichten auf dem Daten- Superhighway. »Alle ruhig bleiben!«, rief jemand. »Auf Posten bleiben! Funkverkehr einstellen!« Eine ältere Stimme, das hörte man, aber plötzlich ging sie unter in einem