Pakt des Bosen

Clifford in den Garten zurück. Es war ein herrlicher Spätsommerabend mit angenehmen Temperaturen.
    â€žIch dachte, wir grillen nachher. Was hältst du davon?“, fragte Jan den Präsidenten.
    â€žIch bin Amerikaner“, antwortete Clifford. „Wir haben das Barbecue erfunden!“
    Dann wurden beide ernst.
    â€žWir haben Patterson zum Reden gebracht“, informierte Clifford seinen Freund. „Es war sehr aufschlussreich. Wir wissen jetzt, wann und wo die nächsten Anschläge verübt werden sollen. Außerdem haben wir erfahren, welche Personen in Israel an der Verschwörung beteiligt waren.“ Clifford sah den Kanzler an und lächelte. „Ich denke, wir haben es überstanden“, stellte er dann fest.
    Jan stand auf und holte zwei Flaschen Bier aus einer Kühlbox.
    â€žAuf eine überstandene Krise.“ Beide stießen mit der Flasche an und tranken einen Schluck.
    â€žWas geschieht nun mit Patterson?“, wollte Jan wissen.
    Sein Freund runzelte die Stirn.
    â€žEr wird das alles wohl heil überstehen, seinen Rücktritt einreichen und in den Ruhestand gehen“, meinte Clifford, dem anzumerken war, dass ihm diese Lösung missfiel.
    â€žUnd was ist mit Russman und Carpenter?“
    â€žWurden verhaftet und werden zurzeit verhört. Ich erwarte heute noch einen Anruf mit den neuesten Informationen.“ Clifford warf einen Blick auf seine Uhr. „Wie sieht die Planung für heute Abend aus?“
    â€žRein privat. Wir grillen, essen, trinken kühles Bier und freuen uns, dass wir die Krise überstanden haben. Wie klingt das für dich?“
    â€žGroßartig!“
    â€žMorgen früh treffen wir uns im Büro mit Außenminister de Fries. Später dann fliegen wir nach Köln. Am Abend steht noch nichts Besonderes an.“
    Präsident Clifford lehnte sich entspannt zurück.
    â€žDas klingt gut“, seufzte er und nahm noch einen Schluck Bier.
Washington, DC, 09. September, 14.30 Uhr
    Der ehemalige Verteidigungsminister Russman verfluchte Patterson. Alles wäre glatt gelaufen, wenn dieser nicht die Nerven verloren und ihn über eine ungesicherte Leitung angerufen hätte. Nun saß er hier in einem Verhörzimmer der Washingtoner Antiterroreinheit und wartete darauf, dass die Vernehmung begann. In Gedanken spielte Russman seine Optionen durch. Viel Spielraum hatte er nicht. Ein einziger Trumpf blieb ihm. Und den gedachte er auszuspielen. Auch die Tatsache, wie sie ihn verhaftet hatten, stimmte ihn optimistisch. Zwei Secret Service-Agenten hatten ihn diskret aus einer Besprechung im Pentagon herausgeholt. In dieser Besprechung erfuhr Russman auch, wo sich der Präsident am nächsten Tag aufhalten würde. Russman musste lachen, was keiner der Anwesenden verstand. Dementsprechend erntete er irritierte Blicke, die ihm allerdings gleichgültig waren.
    Als die Tür des Vernehmungszimmers geöffnet wurde, hatte Russman seine Strategie entworfen. Er war bereit.
    Zwei Männer betraten den Vernehmungsraum. Der ältere der beiden stellte sich ihm als Carl Buchanan vor. Er war Mitte Fünfzig, groß, schlank und hatte markante Gesichtszüge. Der jüngere, vorgestellt als Mark Reilly, war um die Vierzig. Er war von kleiner, drahtiger Statur, hatte einen militärisch kurzen Haarschnitt und wache, helle Augen. Es war Buchanan, der das Wort ergriff.
    â€žMister Russman. Ich denke, Sie wissen, warum Sie hier in Gewahrsam sind, und wir brauchen nicht lange um den heißen Brei herum zu reden“, stellte er fest. Er öffnete eine Akte und warf einen Blick hinein. „Ihnen wird Landesverrat und Anstiftung zu einem kriegerischen Akt gegen ein fremdes Land vorgeworfen.“ Er hob kurz den Blick und sah Russman direkt an. „Darauf steht die Todesstrafe.“ Russman schien unbeeindruckt und Buchanan fuhr fort: „Wir haben alle uns bekannten Mitverschwörer, auch in Israel, festgenommen. Ihre einzige Chance, der Spritze zu entgehen, ist ein vollständiges Geständnis.“
    Russman beugte sich vor und sah Buchanan fest in die Augen.
    â€žHier ist der Deal. Er ist nicht verhandelbar...“, begann er. Er kam nicht dazu, den Satz zu beenden, da Reilly aufsprang und mit beiden Fäusten auf den Tisch schlug.
    â€žSie wollen einen Deal, Sie Scheißkerl?“, schrie er und starrte Russman hasserfüllt an. „Das können Sie vergessen. Am liebsten würde ich Ihnen