Per Anhalter durch die Galaxis - 3 - Das Leben das Universum und der ganze Rest.epub

etwas überzustrapazieren, was er nur halbherzig sein Glück nannte.
    Er war irgendwann in einen Raum geschlichen, der von dem Korridor abging, und hatte rausgefunden, daß es sich um einen großen, wieder nur kümmerlich beleuchteten Saal handelte.
    Tatsächlich war es ein Museum mit nur einem Ausstellungsstück darin - dem Wrack eines Raumschiffs. Es war furchtbar verbrannt und zerfetzt, und nun, da er etwas von der galaktischen Urgeschichte nachgeholt hatte, die er wegen seiner gescheiterten Versuche, mit dem Mädchen in der benachbarten Kyberzelle Sex zu machen, versäumt hatte, war er in der Lage, die intelligente Vermutung anzustellen, daß es sich hier um das zerschellte Raumschiff handelte, das vor all den Billionen Jahren durch die Große Staubwolke geflogen war und diese ganze Geschichte in Gang gesetzt hatte.
    Aber, und das war es, was ihn verwirrt hatte, es stimmte irgendwas nicht daran.
    Es war wirklich zerfetzt. Es war wirklich verbrannt, aber eine kurze Prüfung durch ein geübtes Auge enthüllte, daß es gar kein wirkliches Raumschiff war. Es war gewissermaßen ein maßstabsgerechtes Modell von einem - eine solide Blaupause. Mit anderen Worten, es war eine Sache, die um sich zu haben sehr nützlich war, wenn man plötzlich selber ein Raumschiff bauen wollte und nicht genau wußte, wie. Es war aber nichts, was irgendwann selber irgendwohin fliegen würde.
    Er rätselte noch immer daran rum - eigentlich hatte er gerade erst angefangen, daran rumzurätseln -, als er bemerkte, daß in einem anderen Teil des Saales eine Tür leise aufgeglitten war und ein paar Krikkit-Roboter reingekommen waren, die ziemlich sauer wirkten.
    Zaphod hatte keine Lust, sich mit ihnen in einen Kampf einzulassen, und da er der Meinung war, daß, wie an der Tapferkeit das Beste die Vorsicht war, so an der Vorsicht das Beste die Feigheit, versteckte er sich mutig in einem Schrank.
    Der Schrank indessen entpuppte sich als Aufsatz eines Schachts, der durch eine Inspektionsluke in einen weiten Belüftungskanal mündete. Er ließ sich in ihn hinunter und kroch langsam darin entlang, und das ist der Punkt, wo wir ihn vorhin antrafen.
    Es gefiel ihm dort nicht. Es war kalt und ungeheuer unbequem, und er hatte Angst. Bei nächstbester Gelegenheit das war ein anderer Schacht hundert Meter weiter - kletterte er heraus und wieder nach oben.
    Dieses Mal gelangte er in einen kleineren Saal, der offenbar ein Computer-Schaltzentrum war. Er kam in einer engen, dunklen Ecke zwischen einer gewaltigen Computeranlage und der Wand heraus.
    Schnell kriegte er mit, daß er nicht allein im Raum war, und wollte ihn gerade wieder verlassen, als er dem interessiert zu lauschen begann, was die anderen Anwesenden zu sagen hatten.
    »Es sind die Roboter, Sir«, sagte eine Stimme, »irgendwas stimmt mit ihnen nicht.«
    »Und was genau?«
    Es waren die Stimmen von zwei krikkitischen Truppenkommandeuren. Alle Kommandeure lebten oben am Himmel in den Roboter-Kriegszonen und waren weitgehend immun gegen die wunderlichen Zweifel und Unsicherheiten ihrer Mitbürger unten auf der Oberfläche des Planeten.
    »Nun ja, Sir, ich glaube, es liegt daran, daß sie sich aus den Kriegsanstrengungen ausklinken und daß wir bald die Supernova Bombe zünden. In der kurzen Zeit, seit wir aus der ZeitlupenHülle befreit wurden… «
    »Kommen Sie zum Wesentlichen.« »Die Roboter haben keine Freude dran, Sir.«
    »Woran?«
    »Am Krieg, Sir, er scheint ihnen auf die Nerven zu gehen. Sie wirken so, als seien sie der Welt überdrüssig, oder vielleicht sollte ich besser sagen, des Universums überdrüssig.
    »Tja, das ist doch in Ordnung, sie sind ja auch dazu da, es vernichten zu helfen.«
    »Ja; aber sie finden es schwierig, Sir. Sie kämpfen mit einer gewissen Mattigkeit. Sie haben einfach große Mühe, sich richtig auf ihren Job einzustellen. Ihnen fehlt der Pep.«
    »Was wollen Sie damit sagen?«
    »Nun, ich glaube, sie sind über irgend etwas sehr deprimiert, Sir.«
    »Wovon um alles auf Krikkit reden Sie eigentlich?«
    »Tja, in den paar Scharmützeln, die sie kürzlich hatten, war es so, als zögen sie in die Schlacht, höben die Waffen, um zu schießen, und dächten plötzlich: Was soll's? Wozu soll das, kosmisch gesprochen, alles gut sein? Und es scheint, sie werden einfach ein bißchen müde und ein bißchen deprimiert.«
    »Und was machen sie dann?«
    »Äh, meistens lösen sie quadratische Gleichungen, Sir. Teuflisch schwierige, wie man so hört. Und dann schmollen