Perlmanns Schweigen: Roman (German Edition)
Zeitverlust. Viel schlimmer war, daß das Wechseln von Geld den Anlauf in eine offene, erwartungsvolle Zukunft hinein bedeutete, die für Leskov, der Perlmanns Blick gefolgt war und bereits den ersten Schritt machte, gerade noch eine einzige Stunde dauern würde.
«Das ist nicht nötig», sagte Perlmann und war erleichtert, daß nur das erste Wort heiser geklungen hatte.«Im Hotel liegt Spesengeld bereit. »
Leskov zögerte und blickte auf den Geldschein hinunter.«Ich habe gern mein eigenes Geld», sagte er mit einem entschuldigenden Lächeln, in dem zugleich auch Festigkeit lag.«Und es dauert doch nicht lange», fügte er hinzu und deutete auf den ersten der vier Reisenden, der den Schalter gerade verließ.
«Aber es ist wirklich überhaupt nicht nötig», wiederholte Perlmann mit unbeherrschter Schärfe.«Außerdem kann man im Hotel zu genau demselben Kurs wechseln», fügte er in versöhnlichem Ton hinzu und machte eine Handbewegung, die das Ganze als ohnehin kaum der Rede wert abtat. Dann nahm er, ohne eine weitere Reaktion von Leskov abzuwarten, den Koffer und ging durch die Tür, die er, ohne sich umzudrehen, so lange für ihn hielt, bis er nicht mehr anders konnte als nachzukommen.
Erst jetzt, als er das Häuschen mit der Kasse vor sich hatte, fiel Perlmann die Parkgebühr wieder ein. Ich Idiot. Dann hätte wenigstens er Geld gehabt. Er trat auf den Schalter zu und schob den Parkschein unter dem Schiebefenster durch. Drinnen kam aus einem Transistorradio ohrenbetäubende Rockmusik. Der Mann mit der roten Schirmmütze sah ihn mit leerem Blick an und wartete.
«Wieviel?»schrie Perlmann und bückte sich zur Öffnung hinunter.
Ohne den Kopf zu drehen, zeigte der Mann auf die Anzeige: 1000 L. Perlmann tat, als suche er die Brieftasche, faßte auf beiden Seiten in den Blazer, klopfte dann mit beiden Händen auf die Taschen und holte schließlich die sechshundert Lire hervor, die er hinschob.
«Das ist alles, was ich bei mir habe», schrie er, die Lippen direkt vor dem Glas,«ich habe die Brieftasche vergessen! »
Der Mann mit der Schirmmütze zeigte erneut auf die Kassenanzeige und wiegte sich wortlos im Rhythmus der Musik. Perlmann beugte sich wieder zur Öffnung hinunter und schrie:«Brieftasche vergessen! Nicht mehr Geld dabei! »
Der Mann mit der roten Mütze hatte jetzt die Augen halb geschlossen und zeigte von neuem auf die Anzeige, wobei er nicht mehr den ganzen Arm bewegte, sondern nur noch eine aufreizend knappe, ruckartige Bewegung aus dem Handgelenk heraus machte.
Als Perlmann spürte, wie ihm vor Ärger heiß im Gesicht wurde und er sich aufrichtete, ohne im geringsten zu wissen, was er jetzt tun sollte, berührte ihn Leskov am Arm und hielt ihm mit einem Grinsen, in dem ein kleiner Triumph zu erkennen war, einen Zweitausend-Lire-Schein vor die Nase, der in der Mitte mit einem Klebestreifen geflickt war.«Ein Souvenir, das mir mein Schwager mitgegeben hat. »
Wortlos nahm Perlmann den Schein und wartete mit einem ungeduldigen Wippen, bis ihm der Mann mit der Mütze, der jetzt die Melodie mitpfiff, das Wechselgeld zuschob. Er hielt Leskov die sechzehnhundert Lire hin.«Vielen Dank», sagte er steif,«den Rest später. »Er sei heute mittag spät dran gewesen und habe in der Eile die Brieftasche im Hotel vergessen.
Aber Leskov wehrte die Hand mit dem Geld ab. Offenbar sei es ja kaum etwas wert, lachte er.
Während Perlmann das Gepäck im Kofferraum verstaute und die Unterlage zurechtzog, die vom Herausnehmen der Bücher etwas verrutscht war, zog Leskov den Mantel aus und sah sich um. Das Licht, meinte er und hielt die Hand als Schirm über die Augen, ein solches Licht habe er noch nie gesehen. «Kakoi svet!» Als Student sei er auch einmal im Süden gewesen, in Gruzija, aber das sei lange her, und er meine, dort sei das Licht nicht so intensiv gewesen.
«Nicht so sijajuscij. Es hat nicht so stark aus sich heraus geleuchtet wie hier. Dabei ist dieses Licht hier überhaupt nicht... wie sagt man: grell?»
«Ja», sagte Perlmann und drehte die beiden Koffer ohne Grund nochmals um.
Leskov sah jetzt zu den violetten Bergen hinüber und zu dem braunen Dunst, der an einen Sandsturm denken ließ.
«Wie es so daliegt in diesem Licht», sagte er träumerisch,«hat Génuja etwas von einer orientalischen Stadt, einer Stadt in der Wüste. »
Perlmann hatte gewußt, daß die kommende Stunde schwer sein würde. Entsetzlich schwer, schwerer als alles zuvor. Und daß sie ihm endlos vorkommen
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