Peter Hoeg

und das Rasseln der Kette mehr gespürt als gehört habe. Ich bin zu müde, um wach zu sein, und zu angespannt, um zu schlafen, ich will, daß das aufhört.
    Die Unterbrechung kommt, als die Tür geöffnet wird. Es wird nicht angeklopft, keine Schritte warnen. Er hat sich an die Tür herangeschlichen, öffnet sie jetzt mit einem Ruck und steckt den Kopf herein.
    »Der Kapitän will, daß du auf die Brücke kommst.«
    Er bleibt in der Tür stehen, um es mir schwerzumachen, aus dem Bett zu kommen und mich anzuziehen, um mich zu zwingen, mich vor ihm zu entblößen. Mit der Decke um die Schultern rutsche ich zum Fußende und versetze der Tür einen Tritt, so daß er gerade noch den Kopf einziehen kann.
    Jakkelsen. Er heißt Jakkelsen. Er hat möglicherweise auch einen Vornamen, aber auf der Kronos benutzt man nur die Nachnamen.
     
    Ich bleibe im Schneeregen stehen, bis das Gummiboot mit Landers Silhouette verschwindet. Da kein Mensch zu sehen ist, versuche ich, meinen Karton allein zu heben, muß es jedoch aufgeben, ihn die Leiter hochzuwuchten. Ich lasse ihn stehen und klettere in die Dunkelheit über der einsamen Lampe hinauf. Die Leiter endet vor einer offenen Ladeluke. Innen erleuchtet eine matte Notbeleuchtung auf der Höhe des zweiten Decks einen grünen Korridor. Geschützt vor dem Schneeregen und mit den Füßen auf einer Kabelkiste sitzt ein Junge da und raucht eine Zigarette.
    Er trägt schwarze Sicherheitsschuhe, eine blaue Arbeitshose und einen blauen Wollpullover, und er ist zu jung und viel, viel zu mager, um Seemann zu sein.
    »Ich habe auf dich gewartet. Jakkelsen. Wir benutzen hier die Nachnamen. Befehl vom Kapitän.«
    Er betrachtet mich eingehend.
    »Halt dich an mich, ich kann was für dich tun, verstehste.«
    Er hat ein Meer von Sommersprossen auf der Nase, seine Haare sind rot und lockig, seine Augen über der Zigarette halb geschlossen, faul, forschend, unverschämt. Er ist vielleicht siebzehn Jahre alt.
    »Dann hol doch gleich mal mein Gepäck.«
    Er bewegt sich widerwillig, läßt die Zigarette auf die Planken fallen, wo sie liegenbleibt und weiterglüht. Er schafft es gerade eben, mit dem Karton die Leiter hochzukommen. Er stellt ihn auf dem Deck ab.
    »Ich habe einen schwachen Rücken, verstehste.«
    Er geht voran, schlendernd, die Hände auf dem Rücken. Ich komme mit dem Karton hinterher. Den Schiffsrumpf durchzieht das leise, ununterbrochene Vibrieren großer Maschinen, als wollte mich jemand daran erinnern, daß die Abfahrt unmittelbar bevorsteht.
    Über eine Treppe kommen wir auf das Oberdeck. Hier hat sich der Dieselgeruch verflüchtigt, die Luft schmeckt nach Regen und Kälte. Ein Gang hat rechts eine weiße Wand und links eine Reihe von Türen. Eine davon ist mir zugedacht.
    Jakkelsen öffnet sie, tritt zur Seite, damit ich eintreten kann, kommt mir nach, schließt die Tür und stellt sich davor.
    Ich schiebe den Karton beiseite und setze mich auf die Koje.
    »Jaspersen. Laut Schiffsliste. Du heißt Jaspersen.«
    Ich öffne den Schrank.
    »Wie wär's mit einem kleinen Quickie?«
    Ich überlege, ob ich mich verhört habe.
    »Die Frauen sind verrückt nach mir.«
    Jetzt hat er etwas Eifriges und Aufgewecktes. Ich richte mich auf. Man sollte sich möglichst nicht überraschen lassen.
    »Gute Idee«, sage ich. »Aber verschieben wir es lieber auf deinen Geburtstag. Deinen fünfzigsten.«
    Er sieht enttäuscht aus.
    »Bis dahin bist du neunzig. Dann interessiert's mich nicht mehr.«
    Er zwinkert mir zu und geht.
    »Ich kenne das Meer, verstehste. Halt dich an mich, Jaspersen.«
    Dann schließt er die Tür.
    Ich packe aus. Das Bad ist draußen auf dem Flur. Das Wasser aus dem Warmwasserhahn ist kochend heiß. Ich stehe lange unter der Dusche. Danach reibe ich mich mit Mandelöl ein und ziehe einen Trainingsanzug an. Ich schließe die Tür ab und krieche unter die Decke. Die Welt kann mich holen, wenn sie mich braucht. Ich schließe die Augen und sinke. Durch das Tor. Auf dem Tisch kommt langsam Aajumaaq zum Vorschein. Im Traum weiß ich, daß er ein Traum ist. Man kann offenbar ein Alter und einen Punkt erreichen, wo selbst die Alpträume etwas halbwegs Versöhnliches und Vertrautes annehmen. Ungefähr dort bin ich angelangt.
    Dann wird das Maschinengeräusch lauter, und sie holen den Anker ein. Dann fährt die Kronos. Dann öffnet Jakkelsen meine Tür.
     
    Ich weiß, daß ich sie abgeschlossen habe. Ich notiere mir, daß er einen Schlüssel haben muß. Eine erinnernswerte