Plan D

an.
    »AMG.«
    »AM was?«
    »Wir haben 45 0 PS unter der Haube.« Brendel zog an einem Hebel, und die Datschas pendelten plötzlich im Fernlichtkegel, waren Flüchtende auf den Straßen von New York City, Gejagte in einer spektakulären Hubschrauberverfolgung ohne Hubschrauber, schwenkten von rechts nach links über die Fahrbahn, wichen einem Wartburg, einem Barkas, einem Lada aus, fuhren im Zick-Zack-Kurs, als müssten sie durch Kugelhagel manövrieren, zogen plötzlich beide auf die rechte Spur und gingen scharf in die lange Kurve Richtung Wedding. Brendel quetschte sich an dem Barkas vorbei, kurbelte das Lenkrad nach rechts und war hinter ihnen auf dem Abbieger, Wegener klebte an der kalten Seitenscheibe, drehte sich um, die Phobosse blieben dran, zogen jetzt ebenfalls quer über die Greifswalder in die Weddingausfahrt, Brendel wurde noch schneller, an beiden Seiten der Heckscheibe wischten immer neue Bogenlaternen vorbei, ergaben endlose Lichterketten, die den Verlauf der Mittagstraße an beiden Seiten nachzeichneten, schnurgrade Grenzmarkierungen einer politischen Rennstrecke, hier hängt niemand jemanden ab, dachte Wegener, die Datschas uns nicht, wir die Phobosse nicht, als krude Kolonne können wir so lange durch Berlin schießen, bis irgendwer keinen Sprit mehr hat und zurückbleibt, ausgeschieden im absurden Wettlauf um die verlorene Zukunft eines verlorenen Landes, alles vergeblich, die elektrischen Nervenimpulse zwischen Brendels Hirn und Brendels Netzhaut, die Adrenalinstöße der Datschafahrer, die hämmernden Kolben der Phobosse, Frankensteins Achselschweiß, das direkt eingespritzte Benzin im wummernden Motorblock der S-Klasse, das Öl, das Blut, das durch die Adern rauschte, die Bremsflüssigkeit, die in ihren Leitungen pulsierte, die letzten Mücken, Käfer, Wespen, die an fünf Kühlergrillen zu gelblich-schleimigem Chitinbrei zerhämmert wurden und im Fahrtwind sekundenschnell zu klebrigen Flecken trockneten, alles das passierte und hätte genauso gut nicht passieren können, alles lief nur weiter, weil niemand die Stopptaste drücken wollte, weil es jedem Einzelnen an der nötigen Kraft zur Resignation fehlte, weil immer alles vorangetrieben werden musste, bis das Ende die Geduld verlor und basta sagte.
    Wegener sah, wie die Bremslichter der Datschas leuchteten, wie beide hintereinander auf eine Industriebrache abbogen, VEB Großschlachterei Renzinghain , Brendel bremste und schlingerte hinterher, die Phobosse folgten, die Jeeps fuhren jetzt nebeneinander und jagten eine doppelte Dreckwolke hoch, in der man für Augenblicke die Orientierung verlor, in der man damit rechnen musste, plötzlich rostende Drahtzäune, Container, Maschinenwracks zu rammen, dann tauchten Hallenkomplexe im Fernlicht auf, Kräne, Schornsteine, lang gestreckte Backsteinwände zu beiden Seiten, statt staubiger Fläche eine Fahrbahn aus Betonquadern, einer der Jeeps wurde schneller und übernahm die Spitze, Wegener merkte, dass sich seine Hände am Sitzbankleder festkrampften, die Hallenwände liefen aufeinander zu, kamen dem Mercedes von beiden Seiten näher, man raste hier mit 13 0 Sachen in ein steinernes V, Frankensteins Kopf flog nach rechts, nach links, neuer Gebäudeabschnitt, versetzt nach innen gebaut, jetzt wird’s eng, dachte Wegener, und merkte, wie er auf der Rückbank ins Rutschen kam, wie Brendel beide Arme durchdrückte, als könne er so die Schubkräfte seiner Vollbremsung dämpfen, ein roter Dreiecksknopf blinkte neben dem Lenkrad, der Mercedes brach nicht aus, überschlug sich nicht, rutschte einfach weiter auf den nächsten Hallentrakt zu, zwei Mauern, die nur noch einen Fußweg zwischen sich frei ließen, in den die Datschas sich jetzt hineintasteten, aneckten, feststeckten, Gas gaben, ihre Außenspiegel abbrachen, Lack splittern ließen, mit kreischenden Flanken die Wände entlangschrammten, während die S-Klasse zum Stehen kam, ein viel zu breites, fahrbares Wohnzimmer, das auch mit 45 0 PS keinen meterhohen, geziegelten Lagerkomplex überrollen konnte.
    Brendel und Frankenstein waren schon aus dem Wagen heraus, hatten ihre Waffen gezogen, verschwanden in dem Backsteingang, rannten den Datschas hinterher, die sich schabend, rumpelnd, ächzend durch ihren gemauerten Spalt quälten, ein minimaler Fluchtweg, der trotzdem reichen würde, der im Begriff war, den Marathonmann Richard Brendel schon wieder zum Verlierer eines Verfolgungslaufs zu machen.
    Wegener stieg aus dem Wagen.
    Die beiden Phobosse