Post Mortem

Akzent. Vor ein paar Jahren hatten wir mit einem israelischen Superintendent namens Daniel Sharavi zusammengearbeitet. Benezras Tonfall war härter, aber ähnlich.
    Petra sagte: »Wir suchen nach den Bewohnern von vierzehn zweiundsechzig.«
    Benezra nahm seine Brille ab, offenbarte sanfte, hellbraune Augen, die er amüsiert zusammenkniff.
    »Haha. Sehr lustig.«
    »Ich wünschte, wir wären es, Sir.«
    »Die Bewohner? Vielleicht Würmer und Käfer.« Benezra lachte. »Wer ist Ihre Informationsquelle?
    Die CIA?«
    »Wie lange steht das Haus nicht mehr, Sir?«
    »Ein Jahr.« Er zeigte mit dem Daumen auf das Nachbarhaus. »Troupe hatte ein Jahr Ruhe, deshalb ist er verwöhnt.«
    »Ein kleinlicher Typ?«
    »Ein kleinliches Arschloch«, sagte Benezra. »Ein Rechtsanwalt. «
    »Ist er zu Hause?«
    »Er ist nie zu Hause«, erwiderte Avi Benezra. »Deshalb ist es verrückt, dass er sich beklagt. Vielleicht können Sie ihm sagen, er soll mich endlich in Ruhe lassen. Wissen Sie, warum er wütend ist? Er wollte das Grundstück kaufen, einen Swimmingpool draufsetzen. Aber er wollte nicht bezahlen, was es wert ist. Jetzt will ich nicht mehr verkaufen. Werde für mich selber bauen. Warum nicht?« Er wies mit dem Arm auf das Panorama. »Das wird schon toll aussehen, alles aus Glas, ein Blick bis nach Palos Verdes.«
    »Herrlich«, sagte Petra.
    »Das ist es, was ich mache«, sagte Benezra. »Ich baue, ich bin Bauunternehmer. Warum nicht endlich mal für mich?«
    »Also haben Sie das Haus vor einem Jahr abgerissen?«
    »Nein, nein, nein, vor einem Jahr war es leer. Ich habe vor fünf Monaten abgerissen, und sofort treibt er mich zum Wahnsinn, der Mistkerl, beklagt sich bei der Baubehörde, beim Bürgermeister.«
    Ließ einen Finger vor der Schläfe kreisen. »Endlich kriege ich das Okay.«
    »Wie lange gehört Ihnen die Immobilie, Mr. Benezra?«
    Benezra grinste. »Sind Sie daran interessiert zu kaufen?«
    »Schön wär's.«
    »Als ich vor fünf Jahren gekauft habe, war das Haus ein Stück Dreck bis auf das U Noch eine schwungvolle Bewegung zum Panorama.
    Er zog an seiner Zigarette, hielt sich die Hand vor die Augen und schaute zu einem Jet hoch, der von Inglewood aufstieg. »Ich werde so viel Glas benutzen, wie man mich bei den neuen Energierichtlinien lässt. Ich habe gerade ein herrliches Haus im mediterranen Stil am Angelo Drive fertiggestellt, achthundertvierzig Quadratmeter, Marmor, Granit, Heimkino, und bin bereit zu verkaufen. Dann beschließt meine Frau, sie will darin wohnen. Okay, warum nicht? Dann bekomme ich eine Scheidung, und sie bekommt das Haus. Was, soll ich mich etwa darüber streiten?«
    »Haben Sie je an einen Mann namens Blaise De Paine vermietet?«
    »Oh, Mann«, sagte Benezra. »Der. Ja, er war der letzte.«
    »Ein Problemmieter?«
    »Nennen Sie jedes Zimmer verwüsten und nicht bezahlen ein Problem? Für mich ist das ein Problem. Mein Fehler. Ich habe gegen die Regeln verstoßen und bin gebumst worden.«
    »Gebumst?«, fragte Petra.
    »Ich rede höflich mit einer Lady.«
    Sie lachte. »Gegen welche Regeln haben Sie verstoßen?«
    »Avis Regeln. Zwei Monatsmieten plus Kaution im Voraus. Ihn habe ich einen Monat zahlen lassen, keine Kaution. Blöd von mir, ich hätt's besser wissen müssen, so wie er aussah.«
    »Wie sah er denn aus?«
    »Rock 'n' Roll«, sagte Benezra. »Die Frisur, wissen Sie. Aber er ist mir empfohlen worden.«
    »Von wem?«
    Benezra setzte seine Sonnenbrille wieder auf. »Von einem Typen.«
    »Was für ein Typ, Sir?«
    »Ist das wichtig?«
    »Könnte sein.«
    »Was hat er getan?«
    »Wer hat ihn empfohlen?«, fragte Petra. »Hören Sie«, sagte Benezra. »Ich will keine Probleme kriegen.«
    »Wenn Sie nichts getan haben -«
    »Ich habe überhaupt nichts getan. Aber dieser Typ, der ihn geschickt hat, ist ein bisschen berühmt, verstehen Sie?«
    »Wer, Sir?«
    »Ich weiß nichts über seine Probleme.«
    »Wessen Probleme, Sir?«
    Benezra schnupperte, zog gierig an der Zigarette. »Das, womit ich ihn beauftragt habe, war legal.
    Was er für andere Leute getan hat, will ich nicht wissen.«
    »Sir«, sagte Petra, »von wem reden wir hier?«
    »Von einem Typen, den ich engagiert habe.«
    »Um was zu tun?«
    »Um meine Frau zu beobachten. Sie will das Haus am Angelo haben, achthundertvierzig Quadratmeter, sie kann darin herumrollen, prima, okay. Sie will den Schmuck haben, okay. Aber mein Boot? Dinge, die ich hatte, bevor ich sie kennen lernte? Sehr, sehr, sehr nicht okay. Ich wusste, was sie mit