PR Kosmos-Chronik 01 - Reginald Bull

Saft schwappte wie eine kleine Fontäne aus dem Glas, begann sich auszubreiten und ... wurde von unsichtbaren Kräften gebündelt und zurückbefördert. »Keine Sorge«, stieß der Mausbiber hervor, »ich bekleckere den teuren Teppich schon nicht. — Aber was dich betrifft, schau nicht so gierig zu den Sternen hinauf! Sonst meint hier noch jeder, du willst Perry sein Erbe streitig machen.«
    »Welches Er … be?« Ich verschluckte meine Frage halb, denn Gucky war teleportiert.
    Noch knapp drei Minuten bis zum Anbruch des neuen Jahres. Dies war einer der wenigen Jahreswechsel, an denen sich fast alle in Terrania eingefunden hatten. Einen Kilometer hoch über Terrania, in einer verankerten Antigravsphäre, feierten dreihundert Männer und Frauen.
    Ein beinahe stinknormales Jahr verabschiedete sich, und ein vermutlich ebenso normales Jahr würde folgen.
    Wäre die Zeitrechnung auf der Erde nicht identisch gewesen mit der innerhalb des Solaren Imperiums geltenden Standardzeit, niemand außer den paar Milliarden Terranern hätte von diesem Silvester überhaupt Notiz genommen. Für den Lauf kosmischer Geschichte war es eher unbedeutend, daß die Erde wieder eine Umrundung ihrer Sonne vollendet hatte.
    Ich stand am Rand der Transparentkuppel und achtete schon nicht mehr auf das allgegenwärtige Stimmengemurmel hinter mir. Mein Blick schweifte über die Lichtkaskaden unserer Stadt. Nichts mehr zeugte von den Zerstörungen durch die Dolans, die die Mehrzahl der Bewohner ohnehin nur noch aus den Berichten kannte.
    Das Weinglas in meiner Rechten war leer. Ein kleiner Servierrobot schwebte heran, nahm mir das Glas ab und reichte mir einen gefüllten Sektkelch. Hoch über der Stadt entstand jetzt das holographische Abbild einer Sanduhr, das jeder im Umkreis von mindestens fünfzig Kilometern sehen konnte. Aber nicht Sand rieselte durch die Einschnürung in der Mitte des Glases, sondern Geschichte — Bilder, Szenen und Filmsequenzen der letzten hundert Jahre.
    Noch neunzig Sekunden ...
    Was hatte ich vorhin gedacht? Eigentlich ist die Erde unbedeutend, ein Staubkorn in der grenzenlosen Weite des Alls. Trotzdem war sie unsere Heimat, und vor uns Menschen die Heimat der Lemurer, von denen letztlich viele galaktischen Zivilisationen abstammten: Akonen, Arkoniden, Springer, Aras, Antis ... Aus den Augenwinkeln sah ich Atlan langsam näherkommen, doch bevor er mich erreichte, wurde er von mehreren jungen Frauen umringt.
    Der Orion-Arm ist unbedeutend, schoß es mir abrupt durch den Sinn. Die Milchstraße ebenfalls.
    Ich hatte keine Erklärung für diese sentimentalen Gedanken. Hingen sie mit den vielen Gesichtern zusammen, die jeweils für einen flüchtigen Augenblick in der Sanduhr entstanden und vom dargestellten Sog der Zeit mitgerissen wurden?
    Meine Finger verkrampften sich um den Glaskelch. Ich nahm es kaum wahr, weil meine Gedanken wieder zwischen den Sternen weilten.
    »Was ist los mit dir, altes Haus?«, erklang jäh Perry Rhodans Stimme hinter mir. Ziemlich unsanft holte er mich aus meinen Illusionen in die Realität zurück. Ich war gerade im Begriff gewesen, nachzudenken, wie unbedeutend die Lokale Gruppe, dieser zufällige Galaxienhaufen, dem unsere Milchstraße angehörte, innerhalb des Universums sein mochte.
    Ich zuckte zusammen, als Perry mir zwischen die Schulterblatter schlug; meine Linke verkrampfte sich um den Sektkelch, der knirschend zerbrach. Ein Schwall prickelnder Feuchtigkeit floß meinen Arm hinab, die Splitter klirrten auf den Boden.
    Für einen Augenblick war ich versucht loszuschimpfen, doch ich holte nur tief Luft, schüttelte den Sekt ab und begann, einige Glassplitter aus dem Handballen zu zupfen.
    »Tut mir leid, Dicker«, sagte Perry, amüsiert und spöttisch zugleich. »Seit wann bist du derart schreckhaft?«
    »Das hat nichts mit schreckhaft zu tun, das kommt, wenn jeder sich nur noch von hinten anschleicht und Ach, es ist doch sinnlos, mich aufzuregen.«
    Ein schildkrötenförmiger Reinigungsrobot wuselte zwischen meinen Beinen herum und reinigte den Boden. Den miniaturisierten Medorobot, nicht größer als eine Handspanne und für die Erstversorgung Verletzter an schwer zugänglichen Orten gedacht, scheuchte ich mit einer ungehaltenen Bewegung davon. Für die kleinen Schnittwunden brauchte ich kein aufgesprühtes Wundplasma.
    Die Sanduhr über Terrania war abgelaufen und zerplatzte in einem üppigen holographischen Feuerwerk.
    2517 n. Chr. — wieder ein Jahr, das ich auf meiner gedanklichen