PR NEO 0043 – Das Ende der Schläfer

für einen kaum messbaren Moment ein Auge durch das Geflecht geblickt? Und … ein Stück weiter in den Höhlenhintergrund zu zwängte sich in diesem Moment etwas durch die Wurzeln. Es war …
    … eine goldene Hand.
     
    »Wie können wir dir helfen? Und wer bist du?«, fragte Deringhouse, wobei er die Hand nicht aus den Augen ließ. Deren Finger bewegten sich langsam, als seien sie steif, sie spielten miteinander, und es sah aus, als liefe dort oben eine kleine goldene Spinne.
    Es handelte sich, soweit Deringhouse es beurteilen konnte, um eine ganz normale, fünffingrige, menschliche, weibliche Hand, wenn man von dem Umstand absah, dass sie wie von Gold überzogen aussah.
    »Helft mir!«, sagte die Stimme wieder, etwas forscher als zuvor. Eine weitere Hand drängte durch die Wurzeln, packte zu, zerriss einige davon.
    Etwas wie ein Schauer durchlief die gewölbte Decke, eine Welle, die ihren Ursprung am Eingang hatte. Wurzeln hoben sich wie Schlaufen, zogen sich wieder zusammen, Wurzelspitzen zuckten wie Tentakel umher.
    Toreead duckte sich, seine Körpergröße von gut drei Metern brachte ihn sonst in unangenehme Nähe zu den Wurzeln.
    Oben an der Decke spielte sich ein merkwürdiger Prozess ab: Je mehr die Wurzeln in Bewegung gerieten, desto mehr goldene Körperteile kamen zum Vorschein. Da ein Fuß, dort ein Teil der Hüfte, eine Brust …
    Unversehens gab es ein verstörendes, schmatzendes, peitschendes, berstendes Geräusch, und der gesamte Körper einer jungen, goldenen Frau stürzte auf dem Bauch liegend aus dem Wurzelgewirr – jedenfalls so weit, dass er gänzlich freigelegt war. Dicke, kriechende Wurzeln hielten sie an den Hand- und Fußgelenken, an der Hüfte und der Brust waren blaue Wurzeln in sie hinein- und durch sie hindurch gewachsen, und eine blaue Wurzel kroch auf ihren Hals zu.
    »Helft mir!«, flüsterte die Frau. »Helft mir, wenn ihr keine Traumbilder seid. Schnell! Befreit mich! Rettet mich! Etwas hat den Alohamis ausgeschaltet …«
    Etwas stimmte nicht, das spürte Deringhouse. Toreead schien es ähnlich zu gehen, denn er fragte: »Wer bist du, und weshalb bist du hier?«
    Die schöne goldene Frau schlug beide Augen auf. Sie waren menschlich, aber kein Mensch hatte eine siebenfarbige Iris, eine echte »Regenbogenhaut« also. »Befreit mich, ehe die automatische Rücksetzung den Alohamis wieder einschaltet. Bitte!«
    »Wer bist du?«, beharrte Toreead.
    »Ihr kennt mich nicht? Ich bin Cyra Abina. Ich erwarte den Respekt, der mir zusteht! Und nun befreit mich!«
    Plötzlich hatte ihre Stimme etwas Herrisches, einen unangenehmen Befehlston, als verpufften die Pinienzapfen, als explodiere das Kaminfeuer, als entzünde sich der Rum.
    Conrad Deringhouse schüttelte benommen den Kopf. Nein, etwas stimmte ganz und gar nicht – aber er wusste nicht zu sagen, was.
    Die blaue Wurzelranke hatte beinahe den Hals der Goldenen erreicht. Er konnte schon die feinen Härchen erzittern sehen, die die Wurzelspitze zierten. Gleich würde sich die Wurzel in den Hals bohren.
    Die Augen der Goldenen wanderten zu der Wurzel, und Angst zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab. »Bitte …«, flüsterte sie. Das verzehrende Feuer ihrer Worte brannte herunter zu Glut, die um ihr Überleben kämpfte.
    Also schön, dachte Deringhouse. Er hob seinen Thermostrahler.
    »Warte!«, befahl ihm Toreead. »Die Gefahr ist zu groß, dass es zu unschönen Verletzungen kommt.« Er zog aus einem Futteral, das er an seinem rechten Bein trug und das Deringhouse bisher nicht aufgefallen war, ein langes, dünnes, scharfes Messer.
    Da die Decke für ihn gut erreichbar war, führte er einen raschen, eleganten Hieb gegen die tastende Wurzel, und das scharfe Metall fuhr einfach mitten hindurch. Die Blauwurzel erzitterte und schrumpfte ein wenig in sich zusammen, zog sich zurück ins schützende Gewirr der Decke.
    »Danke!«, sagte Cyra Abina und zerrte an den Wurzelfesseln, die ihre Hände und Füße hielten.
    Wieder lief eine leichte Wellenbewegung über die Decke. Eine Stelle unweit der Goldenen platzte auf und entblößte ein ganzes Nest blauer Wurzeln, die wie die Nesselfäden einer Seeanemone aufzüngelten und rasch in die Länge wuchsen. Ein paar Fingerlängen daneben geschah das Gleiche. Und weitere Nester platzten auf.
    Cyra Abina schrie auf. »Nicht! Nicht wieder Alohamis!«
    Deringhouse zielte auf die Wurzelnester. »Schluss mit lustig!«
     
    Toreead war keineswegs überrascht, dass sein Nakatakora die Wurzel so leicht durchtrennte.