PR TB 023 Der Einsame Von Terra

sich, frühstückte
kurz, schloß dann seine Wohnung ab und vergewisserte sich, daß
Tecko nicht eingesperrt worden war.
    In der Zentrale war es still; Carayns und Daln Roka waren noch
nicht da. Seymour ging herum, schaltete die Geräte und Maschinen
ein und machte sich dann über die Landeliste dieses Tages her.
Acht terranische Frachter, zwei freie Händlerschiffe, ein
Springerschiff; das waren die terminierten Landungen. Starts gab es
heute nur einen - die SWORDFISH lud Gefrierfisch, und das ging meist
sehr schnell.
    Zehn Minuten später kam Carayns herein, begrüßte
Seymour und begann kurz darauf dröhnend zu lachen.
    »Du lächelst?« erkundigt sich Seymour höflich.
    »Ich sah gestern zu, wie du mit dem Fischlein ankamst, das
du erbeutet hast. Es muß schwierig sein, wenn eine Terranerin
zusieht, nicht wahr?« Seymour schüttelte verständnislos
den Kopf.
    »Ich verstehe nichts«, sagte er. »Was ist daran,
bei den Planeten, so ungeheuer lustig?«
    »Muß ich es dir sagen, Chef?« fragte Carayns und
streichelte seinen sorgfältig gestutzten Bart. Der Springer
schien jeweils dort, wo es garantiert nichts Komisches gab,
unvermutete Heiterkeit zu empfinden.
    »Ich bitte sehr darum«, sagte Seymour und blickte den
Springer ruhig an. Carayns beugte sich vor und sagte fast flüsternd:
»Du hast diesen Spaß inszeniert, um vor dem Mädchen
mit deiner Kraft und großen Kunstfertigkeit anzugeben - ist es
nicht so?«
    Jetzt lachte Seymour.
    »Und dieser Ssagisverkäufer, der alte Quattaghan, der
sich sonst in kein Boot traut, war natürlich mit von der Partie.
Ist das nicht komisch genug?« fragte der Springer.
    Seymour betrachtete den Mann, mit dem er hier schon Jahre
zusammengearbeitet hatte, ohne jemals ganz zu wissen, wie der
Springer dachte und fühlte. Daß er gut reagierte, tüchtig
war und ehrlich - das hatte Seymour mehr als einmal feststellen
können. Nicht mehr Carayns maß fast zwei Meter, und er und
Daln Roka waren fast gleich stark; wenn es um Kraftleistungen ging,
gewann allerdings Daln, der Epsaler. Carayns besaß ein breites,
grobflächiges Gesicht, in das die Gutmütigkeit wie mit
einem stumpfen Messer hineingeschnitzt war. Rotes Haar, das lang
wuchs, ein eckiger, sehr sorgfältig geschnittener Bart und
aufmerksame Augen, ein kurzer und muskulöser Hals und Finger,
von denen ungeheure Kraft auszugehen schien - das war Carayns, der
Springer. Er kannte wenig andere Vergnügungen, als sich das
terranische Fernsehprogramm anzusehen und mit den Mädchen im
»Skaphander« zu scherzen; ein unkomplizierter Mann also.
    »Hör zu«, grinste Seymour, »du befindest
dich leider auf einer falschen Spur. Gefischt habe ich gestern, weil
es mir Spaß macht. Ein Mann mit Namen Alcolaya hat es nicht
nötig, mit einer Mandalayjagd vor Mädchen anzugeben. Ich
nahm sie nur als Verzierung mit - und was Quattaghan angeht, so habe
ich zu ihm ein gutes freundschaftliches Verhältnis. Das ist
alles. Mache bitte keine Staatsaktion daraus.«
    Carayns begann wieder zu lachen, so daß vereinzelte
Gegenstände auf den Platten der drei Tische zu vibrieren
begannen.
    Daln Roka kam herein, grüßte und setzte sich vor den
Frachtratenrechner, um die einzelnen Lademengen auszurechnen. Dann,
nach einer Stunde, ließ er das Band ablaufen, nachdem er eine
Leitung zur Holding hergestellt hatte.
    »Ich weiß nicht, ob es auch so lustig wirkt«,
sagte Seymour dann und räusperte sich, »aber ich hätte
jetzt unser zweites Frühstück vorgeschlagen. Gegenstimmen?
Keine - gut.« Er drückte den Knopf hinein. Der Robot kam.
    Kurz hintereinander landeten später acht Schiffe.
    Das letzte Schiff war walzenförmig und trug den Namen NURI;
der Patriarch hieß Nurith. »Verwandtschaft!«
brummte Daln und wies hinunter auf das Landefeld, auf dem die NURI
sich eben neben die MIMSY STAR niedersenkte.
    »Ich weiß!« gab Carayns zurück.
    Die drei Männer machten Frühstückspause, um die
nächsten Stunden mit verstärktem Eifer weiterzuarbeiten.
Nichts geschah, das irgendwie außergewöhnlich war - bis um
vier Uhr nachmittags. Ein lauter Summer übertönte
schnarrend sämtliche Geräusche in der Zentrale. Ein rotes
Licht, das auf einem der Schaltpulte der Hafenkontrolle aufgeleuchtet
war, begann zu blinken, Seymour drehte

    seinen Sessel herum und rollte hinüber. Er drückte die
Kontaktschwelle nieder. Knackend sprang ein Lautsprecher an, und ein
ovaler Sichtschirm flackerte auf.
    »Zentrale«, sagte Seymour scharf.
    »Hier Lagerhalle II. Soeben ist ein